Cenizas de un mundo

Análisis de entrada de datos

2011-10-05T15:54:00.005Z

Sujeto: Charlie Ruiz Murcia
Medio: cenizasdeunmundo.blogspot.com
Analista: Ane Paz Goicoechea

Conclusiones:

A ver..
por una parte..
quieras o no quieras, demuestras quién eres, qué piensas sobre la vida, qué te gusta, qué no, ...
Por lo que he podido ver... eres una persona inteligente. Sabes que mediante el vocabulario que una persona utiliza y cómo lo hace, uno puede identificar en mayor o menor medida la "inteligencia" de una persona.
Pues bien, no sólo puedo darme cuenta por tu vocabulario
y por tu facilidad al escribir y transmitir sentimientos, algo de gran complicación.
Sino también por las ideas que plasmas, las cuestiones que llegas a plantearte, lo que te disgusta y gusta
En un sinfín de sutilezas.
Por otro lado..
de alguna forma, como te he dicho plasmas quién es Charlie Ruiz Murcia
Creo o al menos eso me ha parecido a mi al leer varios relatos.. que idealizas prácticamente todo. Te haces una idea previa de algo antes de que ocurra, y en el momento en el que lo estás viviendo te das cuenta de que no es lo que esperabas, y se te pincha el globo. Es decir, como no sale como tu esperabas.. no logras apreciar el lindo momento que estás pasando.
Además de esto, creo haber notado que buscas un prototipo de mujer que sea inteligente pero que su sensualidad se vea bien marcada
La buscas, por mucho que quieras refugiarte en una persona inteligente que te vales por ti mismo..
buscas a esa persona con todas tus fuerzas.

Anelista

Cuenta atrás hacia el final absoluto del mundo

2011-09-22T23:22:00.000Z

Hoja 1

El final absoluto del mundo, necesario e irremplazable, se solapa con el final definitivo del verano que se acerca y crece en silencio como cáncer hasta sacar los dientes y comérselo hasta engullirlo y sumirlo en la oscuridad.

Hoja 2

2011: Ya no está de moda morirse por nada.
Han pasado ocho años para que tenga que volver a esta libreta, cuando todo va a acabar. Todos volvemos a nuestros orígenes en el momento del final, demostrando así cuál es sin lugar a dudas el refugio definitivo.

Hoja 3

Vamos a morirnos solos y sin secretos porque hay algo en el pasillo, a contraluz donde nada más puede llegar y no hay vanguardia para la emergencia. Hay algo en cada recodo, acechando en cada giro del camino.

Hoja 4

Y así debe ser. Tiene que haber peligro para mantener el control de prevención del mismo, que nos recuerden que pueden arrancarnos el corazón cada vez que nos adentramos más allá del límite permitido, siendo conscientes de nuestra fatal realidad.

Hoja 5

Para que morirse por algo vuelva a ponerse de moda y sobrevivir sea una vertiginosa rutina diaria y todas las sensaciones sean nuevas y extremas y no haya más aburrimiento costumbrista que el de la calma antes de que todo estalle.

Hoja 6

Ya que mil cosas pueden morderte, sé una de ellas. Anula la confianza total y súmete en la incertidumbre para que cada noche sea bruja y todas las noches brujas y todos los días... los días tengan que morirse de miedo cuando anochezca.

Hoja 7

En verano siempre es de noche, incluso cuando hay luz, porque todo es nuevo y acostumbrarse es lo peor que puede suceder. Por eso el final del interminable verano es el final definitivo del mundo. Y eso no puede permitirse. No debemos consentirlo.

Hoja 8

Si estás frente a un muro, obsérvalo detenidamente. Siempre, absolutamente siempre, habrá un agujero minúsculo. Atraviésalo, rómpelo, ábrete paso. Ocupa el otro lado con tu presencia y haznos saber de ella para que vayamos a por ti.

Hoja 9

Debemos acabar con el mundo. Es demasiado viejo, aburrido y pasado de moda, como yo. Debemos acabar con el mundo y conmigo para enaltecer nuestro recuerdo y relanzarnos cuando sea el momento coyuntural más apropiado y entonces arrasar.

Hoja 10

Miedo. Tengo miedo de mí mismo y sé que en cualquier momento podría morir. El aburrimiento me mata. La costumbre me tortura. En algún lugar hay una región volcánica con la tierra oscura y lava ardiendo y las montañas escupen fuego.

Hoja 11

Hombres con la cara negra arengan esclavos a labrarla tierra árida impracticable. El calor y la roca caliza hacen de ello un infierno. Soy el hombre, el esclavo, la tierra y la roca. Vivo al doblar la esquina, al final del infierno.

Hoja 12

Miedo. La consciencia minuto a minuto de mi propia mortalidad me llena de pensamientos oscuros que se materializan de noche cuando los demás duermen y soy el único ser vivo aquí y veo la frontera, la última, el final del verano

Hoja 13

delimitado por el negro y naranja de la noche que sangra amanecer como una línea en el horizonte inexorable y miedo miedo miedo en los rincones de cualquier lugar porque para eso existe, para saber que estamos vivos.

Hoja 14

Por eso jugamos, porque somos mortales y no sabemos lo que va a pasar, nos acobardamos pero seguimos jugando. Si vas a morir, procura dejar huella. Si vas a vivir, procura hacerlo cerca de alguien. Y muere por algo.

HOJAS EXTRAVIADAS

Y el fuego

Y dices que

El final definitivo del verano llegará cuando la gente deje de preocuparse porque se acabe y

1. Estadísticas.
2. Objetivos.
3. Configuración.
4. Preferencias.
5. Parámetros.
6. Control.
7. Anexos.

lo disfruten todos menos el único que se preocupa porque se terminará acabando y se pasa todo el verano naranja interminable tiñéndolo de negro porque es lo único que sabe hacer y mira a los otros disfrutar y se imagina riendo con ellos y escribiendo algo del tipo "Cerveza, música, gente, sol, lluvia, vino, trenes, autobuses y aviones, abrazos, discusiones, sonrisas y desacuerdos, carcajadas, vodka, café, sofás, literatura, canciones, cineclubs, 2001 odisea como puedas, txoznas, pogos, oscuros objetos de deseo, tiraflechas, aventuras etílicas, "eso me han contado, pero seguro que es mentira", carreras en la pista, máquinas y ejercicios, piscina, paseos por la playa, amaneceres en cualquier sitio, la tal que si cual, euskal musika, misoginia justificada y sin justificar, magia negra, juerga y muchos rocanroles, movidas muy pardas, vivir al límite, ausencias muy presenciales, wish you were here y muchas, muchas noches brujas. Gracias a todos por el último verano del año. Nos vemos el que viene." y acaba teniendo añoranza de aquello que no ha vivido, que es lo peor que le puede pasar. Eclipsado por su propia sombra.
La silueta de un ángel recortada a la contraluz del foco sobre el brillo de la puerta. Si ha bajado, ha podido hacerlo por muchos motivos. Para guiarme, para castigarme. Quizá todo hasta ahora haya sido una prueba y la he superado y ahora se ha abierto el Paraíso para mí. Quizá la Virgen María me proteja en su infinito Amor y Misericordia y nunca tenga que sufrir más. Quizá esas cosas existan. Quizá consiga todo lo que me proponga. O quizá la silueta no sea más que una ilusión vista desde el ángulo adecuado. O quizá las alas no sean más que la sombra de mis brazos levantados con las manos puestas sobre la nuca y

- ¿Qué es esto?
- Esto es un pupitre.
- ¿Dónde estoy?
- Sentado en el pupitre.
- Todo está oscuro. ¿Por qué no puedo moverme?
- Estás atado al pupitre y tienes una venda.
- ¿Quién eres tú?
- Tu compañera de pupitre.
- ¿Cómo te llamas?
- María.
- ¿La Virgen María?
- Sí.
- ¿Y que hacemos aquí?
- Estamos en la escuela.
- No quiero ir a la escuela.
- Tienes que ir a la escuela.
- Ya lo sé, pero no quiero. Ya fui.
- A todos nos viene bien volver.
- ¿Esto es una regresión?
- Sí.
- ¿Hacia dónde?
- Hacia mí.
- ¿Por qué?
- Porque hace mucho que esto se tiene que acabar.
- Quiero volver a donde estaba antes.
- No. El verano se tiene que acabar.
- ¿Y el mundo?
- El mundo ya se acabó hace mucho. Pero todavía tienen que rematarlo.
- ¿Quienes?
- Los de detrás de la cortina.
- ¿Los raros?
- Siempre son esos.
- Los detesto.
- Vete haciendo la cuenta atrás.
- No quiero.
- Ellos la harán por ti. De todas formas, no hay mucho que puedas hacer.
- Odio todo esto, estos pupitres y la oscuridad. Ya pasé todo eso hace mucho.
- Esto es una regresión definitiva.
- No quiero entrar dentro de ti.
- Pero lo harás. Ya quisiste antes. Ya estuviste antes.
- No eras tú.
- Si lo soy. Yo soy María.
- No eres más que una figura.
- Yo soy María. Yo soy Eva. Yo soy la Mujer.
- ¿Y yo quién soy?
- Tú eres el que está sentado en un pupitre.
- No. Yo estaba... ví un ángel. Era verano.
- ¿Dónde estabas para verlo?
- Justo al final del verano. Estaba tirando de lo naranja del horizonte para que no se fuera.
- ¿Ahí viste al ángel?
- Sí. Pero ahí ya estaba en mi habitación. Me había caído y el verano se había ido.
- ¿Un buen verano?
- Sí. El mejor. Aunque no me dí cuenta hasta ese momento.
- Entonces ese era el ángel de la Misericordia.
- ¿Por qué?
- De la Misericordia por los soñadores que no saben más que soñar en vez de vivir.
- Yo soy eso. Me he pasado el verano sin saber que estaba disfrutando.
- Por eso estás aquí. En la cuenta atrás hacia el final definitivo del mundo.
- Pues que se acabe. Me da igual.
- Debes saber que esto también pasará.
- ¿Y luego? ¿Qué viene después?
- Luego nada. El mundo se acaba y tú vuelves a mí.
- Pues que se acabe. Me da igual.
- ...
- Al fin y al cabo, ya he disfrutado lo suficiente.
- ...
- Me estoy dando cuenta de muchas cosas.
- ...
- La vida misma, y este verano, son meros actos de regresión. Cuando nos divertimos y estamos todos juntos, en el fondo, estamos comparando otras diversiones de otros años con otras personas en otros lugares. Cuando bebemos, no es nada que no hayamos hecho antes e intentamos recordar cuando supo mejor. Aunque este verano haya sido el mejor, sin duda, del año, en alguna parte de nuestra memoria yace un recuerdo mejor. Es "la edad de oro", el añoro de lo que no se ha vivido jamás. Es "la nana dormida", el recuerdo genético de nuestro primer llanto, el primer sonido que escuchamos todos los seres humanos cuando nacemos. La mejor canción de la historia. Nos pasaremos nuestra vida buscando la canción que nos haga sentir lo mismo y llegaremos al final sin encontrarla. Ya lo dije muchas veces, la vida es un mandala lleno de puntos y bifurcaciones que siempre termina igual, pero ahora sé que hay formas de sobrellevarla mejor. Por ejemplo, cuando despiertas por la mañana y te da por pensar en tu infancia y en los amigos con quienes la compartiste. O cuando sale el sol. O cuando cantamos. O cuando no tienes miedo. Pero sin miedo, todo sería demasiado fácil. Usando el miedo como barrera y a la vez motivación para seguir adelante, pero con cuidado. Porque si lo domásemos, si dejásemos de tener miedo, se nos abrirían todos los tesoros de la vida de golpe. El miedo es lo que da alas a los hombres para soñar y vivir al límite. Quizás consigas todo lo que te propongas en esta vida. Quizá al idealizarla a ella haces que sea inalcanzable, y sólo lo sea porque tú lo has decidido. Quizá si no tuvieras miedo todo sería más fácil y podrías tenerla en vez de mirarla desde lejos. Quizá lo haces porque sabes que aunque siempre sea lo mismo, el tener albergado a estas alturas un sentimiento verdadero y efímero por alguien como ella sólo sirva para que tengas algo que contar que haga que te brillen los ojos. Quizá no sea para tanto y quizá si agarrases al miedo y le cortases las alas todo te iría mejor y superases tus propias limitaciones, pero así ya no sería lo mismo.... Baina horrela ez zen gehiago txoria izango, baina horrela ez zen gehiago txoria izango, eta ni txoria nuen maite. Eta ni, orain, maite zaitut. Nahi dudalako.
- El mundo se acaba y tú vuelves a mí.
- Pues sea.
Y se hizo la luz.

Uuuuhhhhh, babe....
Uuuuhhhhh, babe....
You'll always be a baby to me.

EPÍLOGO: ÚLTIMA HOJA DE LA LIBRETA
Se trata de una hoja de papel cuadriculado en bastante mal estado y medio arrancada de las anillas. En ella hay boceto y algunas palabras sueltas. Adjunta a la contraportada de la libreta con un clip hay una fotografía de un amplio grupo de gente joven. El pie de foto garabateado reza: "Fin oficial del verano interminable 2011. Gracias a todos." En la última línea de la hoja cuadriculada reza: "Love is just a memory." En la tapa de la contraportada, por último, está grabado "Nos vemos en 2012."

Ahora es ahora y eso es lo único que cuenta. Gracias a todos, otra vez.

Charlie, septiembre de 2011

But I'm just a moonlight mile away, down the road...

2011-06-14T01:54:00.002Z

- No deberíamos vivir aquí. – Dice Charlie.

- Debemos vivir aquí. – Opina Lea. – Es la ciudad del arte, Charlie. Tenemos todo lo que queremos, sobre todo tú.

- ¡NO!

Lea se sobresalta y Charlie se levanta de un brinco, enfadado.

- Yo no debería vivir aquí, en esta ciudad de iletrados. No es digno.

Lea se resigna a escuchar una vez más lo que ya se sabe de memoria, mientras Charlie grita al ventanal empapado.

- Ya te lo dije, he dejado de tomar las cosas como son para tomarlas como deberían ser, y así siempre tendré razón porque hablaré con el mayor conocimiento y verdad absoluta que existen. ¿Sabes? Son los años veinte o treinta, no sé, y esto es París. Da absolutamente igual que no sepa decir ni una calle ni un barrio ni un río ni un misterio de París porque estoy aquí con Hemingway y el maldito Henry Miller, el que sabía inflamar un coño mientras los demás solo encendíamos fuegos, y son mis mejores amigos. Nos sabemos de memoria los bares, los burdeles y los callejones, pero no cómo salir de ellos, y todas las noches son una fiesta. Escribo mi puto trópico de sagitario en honor a mí y ahí sí que podría llegar a quererte, por que allí estaríamos iguales, a la altura, lo sabes, y no es que no te quiera, pero no aquí, lo sabes, ¿verdad? Y sé que no me has pedido esta catarsis así que trataré de esquivarla verbalmente retomando el alcohol que corre por nosotros mientras nosotros corremos sobre él para correr por París. Escribimos en cafés bohemios donde en las estanterías se apoyan todos los libros zaparrastrosos del mundo, que se limita a París, así como se limita a Painville para esos gilipollas de las barbas, aunque Ernest y yo llevamos barba honrosamente y no somos ningunos gilipollas, y a ti te lo puedo decir, él es mucho mejor que yo y me muero de envidia mientras le veo escribir, y cuando cotilleo sus manuscritos mientras él yace dormido sobre alguna puta en la habitación de al lado, cuando no la ocupa Miller con Tania y dos monedas de un franco. Me muero de envidia porque por mucho que lo intente, por mucho que escriba, beba, odie, folle, aspire y muera nunca podré escribir así, por lo que tengo que limitarme a ser el mejor de esta mierda de ciudad, Painville, muy lejos de ese París donde todos estamos juntos y solos y muertos y nos divertíamos más de lo que hacemos aquí, donde el estar juntos y solos y muertos no es una opción. Sí, ya he acabado.

Creo que a Woody Allen le gusta mi novela, o al menos se pasa por el blog en el que está colgada la primera mitad (http://uroboros87.wordpress.com/) porque hace más de año y medio que escribí esa parte y, acabando de ver su última película "Medianoche en París", tenéis que admitir que la premisa es bastante parecida (quitándole el componente oscuro que orgullosamente debo a Henry Miller y sus trópicos).

En esta preciosa nueva cinta de Allen (y van...) se hace un homenaje a la ciudad de París primero, y una crítica al sentimiento de que cualquier tiempo pasado fue mejor, a "La edad de oro". El personaje de Owen Wilson, un escritor desencantado, está enamorado del París de los años veinte, como yo, y todas las noches desde las doce un misterioso coche lo lleva a ese mundo, donde conoce a Hemingway, Fitzgerald, Gertrude Stein, Cole Porter, T.S. Eliot, Picasso, Dalí, Buñuel... y allí conoce al personaje de Marion Cotillard, guapísima y encantadora como siempre. Pero ella no siente esa idealización por los años 20, porque es la época en la que vive. Para ella, la edad de oro tuvo lugar unas décadas antes, con Tolouse-Latrec y el Moulin Rouge. Así que nuestro rubio protagonista acaba quedándose en París, pero en la época actual, dejando a su estúpida prometida con sus insufribles amigos y padres y se deja llevar por la nostalgia. acompañado de la vendedora de discos antiguos de Cole Porter. El significado está claro.

La edad de oro es un invento de nosotros, los soñadores. Los nostálgicos que vivimos en una época gris y lo cambiaríamos todo por volver al pasado. En realidad, ese es, como he dicho muchas veces, el verdadero motivo de escribir y crear cosas. Para calmar esa nostalgia que nunca veremos, porque si la vemos tal vez acabemos desencantándonos.

Barcelona es mi París particular. Los tiempos no son los mejores, nunca lo serán, pero siempre se puede callejear y perderse, que es para lo que están las ciudades. Para perderse y encontrar la forma de unos labios que te vuelven loco, una multitud de estudiantes recitando "Aullido" de Gingsberg al unísono con gargantas enfurecidas y un grupo de amigos borrachos en una taberna cantando Wish you were here. No podré viajar en el tiempo ni conocer a Hemingway, ni siquiera he ido a París ni he vuelto a conocer a otra chica más guapa, más heterosexual y menos imbécil que lo merezca, pero sigo intentándolo. Al fin y al cabo, todos nosotros lo hacemos lo mejor que podemos, porque para eso estamos aquí. Siempre en el camino, bajo la luna y al costado del misterio.

B.

2011-02-10T22:37:00.002Z

Estamos sentados a la entrada de la piscina, y el calor es sofocante. Nos miramos, mordiéndonos los labios por tener que reprimir lo que sentimos, y de repente todo el mundo desaparece. Se han ido para dejarnos solos. Tú, a través de la verja, dices que quieres echarte al agua porque estás quemándote. Levantas tus piernas, colocando los pies sobre mis rodillas para que vea como cambian de color por la luz del sol sobre las sandalias. Te las desabrocho lentamente y con cuidado, acariciándote los tobillos y voy subiendo el dedo rozando tus piernas, hasta que me detienes y me pides que te lleve a la piscina. Me levanto, colocas tu pie descalzo sobre mi bulto en llamas y lo frotas. Acepto mi condición de servilismo y me quito toda la ropa. Te cojo en brazos, nuestras narices casi rozándose y tu culo sobre mi pene a punto de estallar. Te llevo desnudo hasta la piscina y te dejo en el borde. Nos miramos, mis manos están en tu cintura. Me acaricias el cuerpo mientras me miras con tu sonrisa de saberte ganadora. Descubro el hechizo que has causado. Si me corro, reaparecerá toda la gente. Tu superioridad me excita. Me pides que te quite la ropa para poder bañarte. Me arrodillo y desabrocho tu cinturón. Tus ridículos pantalones crean marcas sobre tu perfecta piel, tu perfecto cuerpo. Los bajo a la par que tus bragas, quedando amontonados sobre tus pies. Tu rubio sexo es como el sol. Lo beso educadamente. Intento poner las manos sobre tu culo, pero recuerdo la condición mientras sonríes satisfecha. Voy levántandome a la par que levanto tu camiseta ceñida para comerte, lolita. Tu cara y tu blanco sujetador me aguardan. Me muero por besarte. Desabrocho tu sujetador con delicadeza, dejando tus tetas al aire. Ahora estamos desnudos frente a frente. Empujo mi polla contra tu coño, trastabilleas con el pantalón y caes al agua. Me lanzo encima, y sale humo cuando me sumerjo. Nos encontramos y nos abrazamos bajo el agua. No me contengo y manoseo desesperadamente tu cuerpo, haciéndote daño, para que sepas que estoy ahí. Me agarras la polla y tiras fuerte de ella para detenerme. Recuerdo tu superioridad y paro. Me arrodillo bajo el agua mientras tu te quedas arriba chapoteando, y localizo tus pies flotando ante mí. Me agarro a ellos, besándolos y voy trepando por tus piernas, ahora sí, hasta colocar mis manos sobre tu perfecto culo, acariciándolo. Asomo la cabeza por encima del agua, sobre tu ombligo, y te elevo, tu perfecto cuerpo desnudo al sol, tus pezones duros, las gotas de agua brillando, tu pelo mojado, tus ojos cerrados, tus labios anhelantes. Eres la imposible perfección para mí. Quiero servirte por siempre. Suben mis manos acariciando tu espalda y sube mi boca hasta tus tetas, por fin. Me quedo en ellas, lamiendo tus pezones, mordiéndolas, chupándolas, hasta llegar a tu cuello mientras gimes y te pegas a mí. Agarras mi polla y empiezas a masturbarla. Haz lo que quieras. Es tuya. Somos tuyos. Nos besamos intensamente de todas las formas posibles. Tus manos se vuelven locas y me soban, me manosean indecentemente, me arañan y me hacen sangrar. Eso me excita aun más y busco tu coño. Lo acaricio a tientas, introduzco un dedo, dos y llevo la polla hasta allí. Rodeas mi cintura con tus piernas y te penetro a la par que mi lengua penetra tu boca mientras te abrazo con fuerza. Te follo durante horas sin necesidad de correrme, controlando los tiempos, mientras tu te corres frecuentemente y te quedas sin fuerzas, agotada y desnuda en mis brazos. Desfalleces, y te saco del agua en mis brazos. Te llevo al césped y te tumbo sobre una toalla, secando tu cuerpo al sol. Te quemarás sin protección, así que me agencio un bote y lo extiendo por todo tu cuerpo. Empiezo besando las plantas de tus pies, los empeines, entre los dedos, masajeando hasta que te despiertas y sonríes. Te hago partícipe de mi sumisa adoración. Extiendo la crema masajeando desde tus tobillos a tus ingles. Acerco mi boca a tu coño y te lo beso hasta que vuelve a abrirse, momento en el que mi lengua se vuelve loca hasta que te corres violentamente. Relajo tu cuerpo aquejado de espasmos de placer, ahora extendiendo la crema por tu abdomen, cintura, tetas, hombros, brazos, manos, cuello. Acaricio tu cara, te beso y te doy la vuelta. Tras dar crema en la parte posterior de tus piernas, masajeo tu culo para hacer desaparecer las marcas de tu ridículo pantalón. Lo cubro de besos y me siento sobre él, mi llameante polla sobre la raja de tu culo, para hacerte masaje en la espalda. Doblas tus piernas acarciando con tus pies mi espalda desnuda que está quemándose al sol. Masajeo desde tu culo hasta tu cuello, con especial trabajo en los hombros y parte posterior de tus brazos. Acaricio cada milímetro de tu piel. Te beso el cuello apasionadamente, me arrodillo y ya sabes lo que toca. A cuatro patas, agarro tus tetas mientras introduzco mi polla por tu culo repetidas veces. Exhausto, caigo sobre el césped. Tu turno. Manoseas mi cuerpo y te metes mi polla en la boca, besándola, chupándola, mordiéndola. Haces lo que quieres conmigo y yo me entrego a tus placeres. Finalmente, tumbas todo tu cuerpo sobre el mío y nos besamos apasionadamente. Te abrazo y giramos sobre el césped, manchándonos de verde mientras seguimos besándonos y rodando hasta caer en la piscina. Vuelvo a penetrarte. Esta vez me corro con tal violencia que todo el mundo reaparece de repente y nos miran, excitados. No me importa. Sigo disfrutando de tí, y quiero que dure eternamente.

Crisis en escenarios infinitos (nuevo artículo a concurso)

2011-01-19T22:10:00.000Z

CRISIS EN ESCENARIOS INFINITOS

Agonizando, erigiéndose una y otra vez por encima de sus posibilidades, la ficción nacionactual resurge heróicamente (y, buscando desesperadamente incrementar las audiencias, eróticamente) sin que nadie se lo haya pedido. Ese es el principal error de todo esto. Un planteamiento desactualizado, pensar que al público le sigue importando el asunto. Claro que le importa, pero a un sector característico. Aquel que compra libros en El Corte Inglés, asiste impertérrito a la última emisión del programa derritecerebros de turno, no se acerca a un cómic ni a tiros, aprende música gracias a la radio y tiene que esperar a que doblen las series para verlas. Desgraciadamente, muchas cosas. Desgraciadamente, es el sector más grande (ya se sabe lo del cántaro vacío, que es el que más suena). Es un círculo en el que se mueve demasiado dinero en comparación al escaso talento que se invierte (mirad tan solo el número de cineastas que están triunfando últimamente en el extranjero realizando cosas que aquí no se puede ni soñar), y el dinero vuelve a estar mal repartido (este discurso no necesita argumentaciones a estas alturas, porque asumo que recolectas un mínimo de información para entender las cosas que lees, y si no es así no te acerques no sea que contagies algo.) Al fin y al cabo, poco importa todo esto para la repercusión que va a tener. Sé de alguien que ha pasado los últimos diez años escribiendo cosas parecidas, cambiando de identidad, acumulando premios y su capacidad de repercusión sigue siendo nula (asumamos que un par de "Me gusta" y un comentario de contenido similar o menor no hacen un mínimo contabilizable de importancia), porque sólo hay una cosa mayor que la importancia de la ficción en la sociedad, y es la infinita capacidad de absorción de la inercia vital que nos rodea.

Ante todo eso, la única forma de experimentar algo de alivio, de sobrellevar las condiciones de idiotez autoimpuestas y no caer en ese abismo es entonar un sabio, épico y contumaz "Bah, que os jodan". Poco o nada sigue importando. Mientras las cosas existan por mera inercia, se perderá su sentido de la importancia. Acumularán alguna crítica puntual y se olvidarán, porque seguirán estando ahí para nadie. Esta es la verdadera realidad del universo. El aburrimiento vital, que se lleva por delante todo lo existente, sin saber de alineación, bueno o malo o cualquier otra distinción existente. Agujerea la memoria y el subconsciente por donde se cuela todo el espectro ficcional, minimizándolo, condenándolo al olvido y a la no-importancia. Esta es la última de las verdades cósmicas, el lugar donde acaba todo. ¿De qué sirve todo el esfuerzo? Constante exposición a la extinción de la intención, con lo que todo el espíritu que pueda tener una obra queda relegado no ya al intelecto, ni siquiera al interés, tan sólo a la leve probabilidad de que alguien se cruce en su camino y le preste atención. Ante esta mera ley estadística, el futuro de la civilización está condenado. Y seguimos buscando el refugio definitivo.
Hey, Aqualung...

Pero no era esto lo que quería decir. Volviendo, por ejemplo, a esa persona que tanto gana que he mencionado antes, esos premios no hacen sino demostrar su absoluto desconocimiento del mundo del teatro y el menor interés por solucionarlo. No son más que adaptaciones a dicho formato de historias que pasan por su mente con mucho componente de martirio, confesión y ficción autobiográfica. Y sobre todo, como le gustaría que fueran las cosas, exageradas, antiguas, atemporales, vistosas, oscuras, decadentes... como ya se ha dicho, ficción. La defensa de su existencia y la lucha por expandirla es el motivo por el que escribimos, y escribimos por ansiedad. Queda mejor llamarlo angustia existencial, y es verdad. Hay mil razones por las que uno escribe, y todas son válidas. Pero la angustia existencial la sentimos todos. Las demás (rabia, frustración, deseo, necesidad de contacto, necesidad de compasión, búsqueda, sensación de pérdida, sueños, mostrar admiración, dedicar cariño, recordar, superar, criticar, declarar la guerra, crear afinidad, egocentrismo, ansia de éxito, desahogos, hacer dinero, amor), todas se reducen a la propia expresión, y el objetivo final no es otro que la comprensión mutua con otras personas. No hay tal cosa de mayor importancia que esa en el mundo. Nos expresamos para conectarnos con otras personas y sufrimos porque no lo conseguimos, o porque no agradamos a las personas que deseamos y agradamos a las que no deseamos. Y nunca es suficiente, o no lo es por el tiempo necesario. Ese es el motivo de todo. Por eso nos abrimos blogs y escribimos lo que llevamos dentro, o lo que creemos que nos va a dar la mejor imagen para conocer a las personas -esperemos- más afines a nosotros o a como nos gustaría ser. Pero eso tampoco funciona, porque la afinidad inicial no pasa de ahí. En la vida real y aquí, estamos condenados a no encontrar a quien idealizamos e idealizar a quien encontremos que nos acepte, porque es mejor que nada. Conformarse y pensar que es lo mejor de lo que había. No. Es lo mejor a lo que podemos aspirar. Y al final, da lo mismo. Nadie puede calmar esa angustia ni impedirnos volver a la ficción como refugio contra el mundo real, porque eso es lo que es. Una evasión en la que nos llenamos la cabeza con cosas como justicia, intriga y relaciones como mayores problemas para evitarnos hacer frente ahí fuera a la necesidad de progresar en la vida, tener un coche, un trabajo, una posición social y demás principios de Maslow. Porque aquí duele menos hundirse. Esta incapacidad de influir agota. Pese a ello, creo que una obra de ficción ha cumplido con su cometido cuando personas que no tienen nada en común se reúnen en una terraza al sol con sus vasos y hablan de ella. Me gustaría conseguir eso. Y que sea importante para alguien. Después de todo, gustar es lo que perseguimos para saber que sienten por nosotros lo mismo que nosotros sentimos por las cosas que nos gustan.
Veneno para las hadas.

Imaginemos por un momento que Dios existe y es Amor. Que su majestuosa bondad y su misericordia nos acompañan y la vida no se extingue, sino que sobrevive varios miles de años hacia delante. Que el universo se inicializa, se extiende, se renueva, se fusiona, se finaldetemporadaliza y se añouniza infinitas veces hasta plantarse en un punto determinado en el futuro, y hemos sobrevivido. Se han perdido todas las formas clásicas de ficción, por fin, y no tenemos que preocuparnos más por preservarla. Se acabaron las diatribas y las separaciones. A millones de años luz, ya no cabe lamentarse por lo perdido, pues podemos alterar la velocidad con un pensamiento y rápido cada vez más rápido volar a recuperarlo sin detenerse y volver aquí a la mayor velocidad existentemuchomásdeloquepuedesimaginaryelrestodemundossevanacabandoanuestrovuelo y todo eso sin pisar el acelerador hasta que en un momento dado aterrizamos. Hemos volado muy lejos, a una atalaya bajo las estrellas desde donde se divisan las ruinas de un antiguo coliseo. Vacío, ¿y qué importa? Bajo este cielo negro, lleno de estrellas, bajo el que hemos nacido, compartimos el mismo destino. Exhaustos, lo contemplamos otra vez, donde se unen supernovas que se queman y galaxias que se hunden. Como un héroe, el neónico último letrero se acerca inexorable, "THE END". Demasiado envalentonado, demasiado pronto. Antes de que nos alcance, una flota estelar lo abate a tiros, lásers y cualquier parafernalia que sirva para reducirlo a cenizas, las cuales tardarán años en caer hasta nosotros, pero lo más probable es que sigamos aquí. Nos levantamos y saludamos. El eco de los aplausos milenarios, que aún reverbera en las ruinas después de tanto tiempo, nos despide hasta la próxima. El mundo se ha salvado una vez más. Al fin y al cabo, todo es susceptible de ser reinventado y ninguna base es inamovible para construir una narración, ya que según mis propios preceptos:
a) Cada átomo del Multiverso vive atrapado en el eterno retorno y forma un Uróboros interplanetario.
b) El bien y el mal existen y su lucha es la base de todas las historias, pero no existen de forma absoluta sino complementaria.
c) La imaginación y el romance son las herramientas de la creatividad. No podrás crear nada sin ellas. Y el romance es inherente y necesario para cualquiera. Para bien o para mal. Es imposible y poco recomendable vivir sin estar enamorado de algo.
d) Lo que no puede ser no puede ser y además es imposible.
e) Ficcionalmente hablando, el punto anterior es mentira.
f) Teniendo todo esto en cuenta y volviendo al principio de la crisis, el principio de no repercusión que obtienen las creaciones no tiene la menor importancia. Ese es el chiste final. El nombre del autor no importa. El sexo (o sexos) del autor no importan. Incendiar literariamente una institución (o todas) y que las mismas te lo premien, tampoco importa. Escribir sobre la decadencia y triunfar es gracioso de cojones, pero tampoco importa. Lo único que tal vez importe es que alguien se acuerde de todo eso miles de años después y se muera de risa. Eso, y las miradas desconcertadas del público del primer párrafo. Creativamente hablando, sería mejor que no existiese, pero si no, habría que inventarlo. Sin duda.
Per aspera ad astra.

Nuevo guión teatral

2010-11-21T22:47:00.004Z

MANDRAGORA AUTUMNALIS

Una relación emocional intensa en cinco actos

Recomendado para
lectores adultos

Acto I
Well of course I'd like to sit around and chat
But someone's listening in.
Radiohead

(El escenario está completamente a oscuras. De él emergen gritos desgarradores a un volumen considerable, cada vez más ensordecedor. Se prolongan durante algunos minutos. El último grito se transforma en una pérdida gradual de voz hasta terminar en un gruñido que se desvanece. Se abre lentamente el telón. El escenario es la consulta de un psiquiatra. Al frente están los clásicos diván y sofá, más al fondo una mesa de despacho y en las paredes diplomas y cuadros. No hay puerta ni ventanas. Iluminación sombría. H. y el doctor Rimunades están allí. H.,joven, tumbado en el diván, viste con ropa negra y una chaqueta de cuero marrón. El doctor Rimunades, anciano, con chaqué, en el sofá, sin mirarle, con una libreta. Ambos llevan gafas idénticas. El volumen de la música desciende gradualmente hasta desaparecer.)
H.: Pensé que duraríamos.
RIMUNADES: ¿Y le sucede a menudo?
H.: No, normalmente dedico más tiempo a pensar que a durar. Supongo que ahora debo hablarle de ella.
RIMUNADES: No, no quiero que me hable de ella. No me interesan las personas que no se encuentren en el diván de mi consulta durante mi horario de trabajo. Hábleme de usted.
H.: Yo no tengo demasiado interés, la verdad. Todo el que pudiera tener me lo robó ella, y ahora sólo deambulo errante. Por eso estoy aquí, para librarme de la maldición.
RIMUNADES: Está bien. (Fastidiado.) Hagamos una cosa: Hábleme de su relación con ella y lo que le ha provocado. Así puede que lleguemos a alguna parte.
H.: (Sacando unas hojas del bolsillo de la chaqueta.) He traído esto. Son algunas cartas que le escribí en determinados momentos de la relación. Es menos doloroso que tener que contársela. La primera es de...
RIMUNADES: ¡Por Dios, no! ¿Tanto le cuesta hablarme un poco con sus propias palabras?
H.: Eso me temo. Ella me ha vuelto así y ya no tengo interés por nada, ni siquiera por escribir acerca de ello. Lo cual es un problema, porque me impide cumplir los plazos de publicación.
RIMUNADES: De acuerdo (Refunfuña), si no hay más remedio... Hágame una síntesis, o léame sólo los párrafos importantes para que me haga una idea del tema. ¿De cuando es esa primera carta?
H.: Abril del año pasado. El fragmento más esclarecedor dice así, y cito textualmente, (leyendo con mucha entonación y gestualizando) "Por eso conocerte puede ser tan atrayente, como peligroso, como puede merecer la pena. Y en eso llevo ya un buen tiempo. Sí, quiero idealizarte. Sé lo que me juego y los riesgos que conlleva, pero el sentimiento que nace al idealizarte, ese mismo al que tu encendiste la mecha, es superior a todo eso, y lo que importa es..."
RIMUNADES: Suficiente, he captado el concepto. Pasemos a la siguiente carta. Si no le pregunto por la reacción de ella es porque me la imagino. Continúe, por favor.
H.: Ésta es de otoño del año pasado, después de morirme de desilusión: "Ya no hay ciudades que investigar ni contigo ni en tu busca. No quedan sombreros ni abrigos largos que calzarse ni oscuros rincones de bares en los que ocultarse. Ya no tiene sentido mirarte a través del humo del cenicero más cercano que haya entre nosotros, y menos sentido seguir ocupando un lugar aquí habiendo tanta gente esperando para sentarse en esta posición privilegiada. Abandono. Abandono a favor de los que aun creen que de ilusión también se vive. Es la mejor cesión de asiento que he escuchado nunca. "
RIMUNADES: ¿Vamos al grano, por favor?
H.: (Sigue leyendo) "Nada a lo que pegar fuego..." (El doctor Rimunades hace ademán de interrumpirlo, pero H. continua) "Atisbo una pintada enfrente de mi hotel mientras la ciudad se desmorona a mi alrededor, “Solo solos somos libres”. Para lo único que soy libre es para afirmar que te carga el diablo y estás construida sobre un cementerio indio. Dirán que debo alegrarme, pero yo no he ganado nada. No me va eso de alegrarme por los éxitos ajenos, en cambio adoro el Schadenfreude. Pero nada de eso tiene cabida ahora. Afirmar o negar es indiferente a estas alturas. Niego ser capaz de incendiarte. Niego ser capaz de comunicarte. Niego ser capaz de expresarte. Niego ser capaz de acompañarte. Niego ser capaz de gustarte. Niego ser capaz de esperarte. Afirmo ser capaz de imaginarte. Afirmo ser capaz de soñarte. Afirmo ser incapaz de interesarte, y siempre lo seré." (Se detiene y se tapa los ojos con la mano.) Eso es todo. Había un par de cartas más, pero no tengo ánimo para leérselas.
RIMUNADES: No se preocupe, es comprensible. ¿Y lleva un año entero en este estado tan deplorable?
H.: Sí, unas veces más que otras. Ojalá se redujese sólo a esto, a atormentarme en forma de recuerdo, pero no es así.
RIMUNADES: Sorpréndame. ¿Hay algo más terrible que eso?
H.: Aparece en mi habitación por las noches y me viola.
RIMUNADES: Ojiplático me hallo. ¿Y de qué se queja, entonces? Debe de ser lo mejor que le ha pasado en su vida.
H.: No se imagina lo desagradable que es. Es decir, ahí estoy yo, indefenso en un mar de trágicas lamentaciones y, ya sea por su magia negra, por uso de la proyección astral, qué sé yo, aparece ella como una bruja y abusa de mí mientras me recuerda que nunca será mía. Es humillante, y dura toda la noche. Quiero que se acabe, doctor.
RIMUNADES: Cada loco con su tema. Le voy a recetar paroxetina[1], que nunca viene mal. (Garabatea en su libreta.)
H.: No, no, no. Conocí la paroxetina antes que a ella y un antidepresivo anuló al otro. No me va a servir de nada. Ya no tiene efecto sobre mí. Incluso preferiría probar algo más fuerte.
RIMUNADES: Muy bien, experimentemos. Prepárese para la mandrágora.
H.: ¿Mandrágoras? Pensaba que se limitaban a la existencia mitológica. ¿Es tan fácil como pedirlas en la farmacia?
RIMUNADES: Se sorprenderá de lo avanzado que está el mundo místico y su interacción con el nuestro. (Termina de garabatear, arranca la hoja y se la da.) Aquí tiene la receta y las dosis pertinentes. Vuelva en una semana y me cuenta.
H.: Doctor, en una semana hay muchas noches. ¿Cree que sobreviviré? Es mucho esperar. Y además, si recuerdo correctamente, el jugo de la mandrágora puede ser letal. ¿Pretende matarme?
RIMUNADES: No, al menos de momento, pero si sigue gimoteando así tal vez me lo plantee. Nos vemos.
H.: Pero... ¿Qué clase de doctor es usted? Me receta una planta que hasta ahora creía que sólo existía en las leyendas y aún espera que confíe en usted. Si yo...
RIMUNADES: Puede confiar en mí o quedarse con esa ninfa de la que habla, pero acabará volviendo aquí. Es sencillo, porque no tiene nada mejor que hacer.
(Se cierra el telón.)

Acto II
Every night I turn the light out
(...) find me where I'm hiding
Pink Floyd

(El escenario es la habitación de H.. Una cama deshecha sin edredón y una mesa metálica con una lamparita, una botella verde de cristal y una máquina de escribir de aspecto antiguo. No hay ventanas. H. está sentado en el borde de la cama con una camiseta negra y un pantalón de pijama también negro. Está leyendo un tomo de enciclopedia.)
H.: "Mandragora Autumnalis..." Vale, esto ya lo sabía... "Emite ruidos que se asemejan a gritos desgarradores cuando se la arranca de raíz, la cual tiene forma de cuerpo femenino..." Esto es interesante. "Crecen en determinadas zonas de los bosques en donde no da la luz..." Demasiado poético, pero aprovechable. ¡Ah, germina bajo los patíbulos gracias al semen expulsado por los ahorcados! Esto lo recordaba de cierta película de cruzadas. Entonces tiene que dar un chute de libido brutal... Veamos qué dice de la dosificación. "No existe dosificación calculada." Eso es genial... "Venenosa y curativa a la vez, puede tener efecto anestésico. ¡Su ingesta en grandes dosis puede ocasionar coma!" Tampoco tengo tanto que perder, la verdad. Me pregunto si...
(E. aparece en el lateral derecho del escenario. Pelo castaño oscuro largo, gafas doradas, complexión frágil, atractiva. Viste ropa oscura. H. la mira.)
E.: El diablo se lleva el alma al salir y un ratón ridículo ha de nacer. Tú eres el ratón ridículo, adivina quién es el diablo.
H.: Te voy a vencer y ya sé como. Volveremos a estar solos y tú desaparecerás de mi mente.
E.: ¿Con qué, con esto? (Agarra la botella de cristal.) ¿Jugo de mandrágora? Adelante. (Se acerca a H. caminando sinuosamente, con la botella por delante en todo momento, hasta llegar al camastro.) Bebe de mí, pues esta es mi sangre.
H.: Esta vez no vas a confundirme. Sé que...
(E. ya está junto a él, presionándole la botella contra el cuello.)
E.: ¿Qué sabes tú? Tú no sabes nada. Nada más que lo que yo te diga.
H.: Déjame...
E.: Sí, tanto patetismo empieza a aburrirme. (Deja la botella sobre la cama.) ¿Para qué presionarte? Sigue siendo una botella en tu cama. No durará mucho. Y a mí, como todo lo que haces, me da igual lo que hagas con ella. Bueno, con una condición, ya sabes... (Sonríe) Que sea emocionalmente agotador.
H.: Contigo todo lo es. Te odio por ello. Si me dejases en paz...
E.: No mientras siga resultando cruel. (Empujándolo, obliga a H. a tumbarse. E. le sujeta las muñecas y se inclina sobre él, con las caras muy cerca. La botella rueda y cae al suelo pero no se rompe.) La crueldad es divertida. (Roza el cuello de H. con los labios, sin llegar a besarlo, pero lo recorre entero.) Veremos hasta cuando puedes resistirte...
H.: (Entre jadeos) Vamos... hazlo ya... ¡Hazlo ya!
E.: (Susurrando y mordiéndose los labios.) ¿No eras tú el que hablaba del placer que suponía retrasar los grandes momentos? No tienes derecho a exigirme nada. A nadie. Nunca. Eres un ratón ridículo, ridículo... (Desliza su mano por debajo de la camiseta de H. y le araña. H. grita.) Y por eso nunca me tendrás. Nunca me tendrás...
H.: Porque no te merezco.
E.: Exacto... (Desgarra por la mitad la camiseta de H. y le araña el pecho, más fuerte que antes.) No tienes derecho a tenerme, ni siquiera a soñar con tenerme. Deja de rebelarte y ríndete.
H: No puedo hacerlo... te demostraré que puedo superarte. Voy a romper tu hechizo y no volverás a violarme.
E.: ¡Pues hazlo entonces! (Agarra la botella, la destapa y vuelca todo el jugo de mandrágora sobre la boca de E.) ¡Toma tu estúpida solución final, si crees que puede servirte de algo!
(H. tose, ahogándose. E. termina de arrancarle la camiseta y hace un lazo con ella.) ¿Recuerdas como germinaban las mandrágoras? ¡Vamos a fabricar una, ratón ridículo! (Echa el lazo al cuello de H. y le introduce la mano por debajo del pantalón. E. ríe. Se cierra el telón. Volvemos a escuchar los gritos desgarradores a alto volumen.)

Acto III
Take the highway to the end of the night
End of the night, end of the night
Some are born to sweet delight, some are born to the endless night
End of the night, end of the night
The Doors

(El escenario es el interior de un vagón de tren, viejo y destartalado. Escuchamos su traqueteo, ya que está operativo y en movimiento. La mayoría de los asientos no están y sólo vemos los trozos de metal que los adherían al suelo, rotos y arrancados. Sólo quedan dos. Hay una puerta automática en el centro y un botón de emergencia hacia la derecha. Algunas de las ventanas están tapadas con cartones, y las demás están totalmente a oscuras o con las persianas bajadas. La débil iluminación consiste en dos bombillas, una a cada lado, cada uno de los cuales también cuentan con una puerta para cambiar de vagón. H. está sentado, dormido, en el asiento de la izquierda. Viste de traje gris oscuro, con sombrero del mismo color sobre las rodillas. Reposa la cabeza en la ventana. Permanece así unos veinte segundos.)
VOZ EN OFF (Átona e impersonal): Próxima estación: Valle de la Vergüenza.
(H. se despierta y mira a su alrededor lentamente. Acaba incorporándose y trata de caminar por el tren, pero se tambalea y cae al suelo.)
H.: Maldita sea... ¿Dónde estoy?
(Vuelve a incorporarse y camina a duras penas hasta el botón de emergencia. Lo oprime.)
VOZ EN OFF: Servicio de emergencia de la línea "Viajando al fin de la noche" perteneciente a "Empresas de transporte subterráneo Gemeine Alraune[2]". Esperamos que disfrute del trayecto. (La voz se corta y el ruido del traqueteo cesa. Suena un pitido y las puertas se abren.
VOZ EN OFF: Valle de la Vergüenza.
(E. entra por la puerta. Lleva un elegante traje de noche negro y va maquillada. Tiene unas páginas en la mano. H. la mira.)
E: Qué razón tenía el que dijo que si hay algo que se pueda decir de un hombre, es que vive de sueños... Tienes todas las razones del mundo para dejarlo correr, mejor dicho, no tienes ninguna para no hacerlo, y aquí sigues, incapaz de perder la consciencia.
H: Hubo otro dijo que los sueños de los hombres no terminan nunca. No voy a rendirme. (Da un paso al frente. Suena de nuevo el pitido, las puertas se cierran y vuelve el traqueteo. H. no puede sostenerse y acaba cayendo al suelo.)
E.: (Ríe.) Estás muy débil después de beberte todo el jugo de mandrágora y sembrar la tuya propia. Después de semejante semilla no debe de quedarte una gota de energía en el cuerpo. (Lo mira. H. no tiene fuerzas para levantarse.) Eres lamentable. Vamos, te ayudaré a volver al asiento. Aunque... (Detiene el ademán.) Estarás mejor en el suelo. Después de todo, estamos dejando atrás el Valle de la Vergüenza. (Se sienta, cruzando las piernas. H. vuelve a intentar incorporarse, pero sigue sin conseguirlo y señala las hojas que tiene E. en la mano.)
H.: ¿Qué es eso? No me digas que...
E.: ¿Las has reconocido? Por lo visto todo lo inalcanzable te obsesiona. Las he cogido de tu escritorio para que todo el mundo sepa tus más íntimos secretos. (Ríe mientras señala al público). ¡Toda una sala llena esperando para oírlos y tú arrastrándote intentando evitarlo! Deberías alegrarte, al fin vas a conseguir causarme algo de placer.
H.: No lo hagas, por favor.
E.: Vamos con el primer caso. (Leyendo.) ¡B.! Esto es lo que le escribiste hace doce meses:
"Quiero besarte y acariciarte. Quemaré toda tu ropa para que en mi presencia siempre estés desnuda, deleitando mi vista y gozando de mis dedos y mi lengua por tu cuerpo. Besarte y morderte los labios y el cuello mientras te enroscas en mi cuerpo como Uróboros, que gimas pidiendo más y darte solo lo que yo quiera, cuando yo quiera. Disfruto viéndote caminar desnuda por mi casa, inclinándote, estirándote. Nunca tendrás frío, me ocuparé de tu cuerpo, descalza tanto en las alfombras más mullidas como en el suelo más helado. No necesitarás sábanas ni toallas, también lo seré yo. Nunca me cansaré de tí, de lamer tu sexo, de penetrarte, de nadar por tus pechos, de anidar en tu boca, de correr por tu pelo. Nunca dejaré de amarte mientras seas mía."
H.: Déjalo ya...
E: ¿Para sonrojarse, verdad? Mejor no hablar del resultado obtenido. Veamos qué más tenemos por aquí... (Pasa la página) ¡M! Con ésta chica tendremos un problema, ya que lo que le escribes es muy largo y aburrido. (Dirigiéndose al público) Para que se hagan una idea, enumera todos los detalles que adora de su cuerpo, interiores y exteriores, para acabar con "Reinas con una perfección que produce rabia al no ser yo poseedor de la dignidad necesaria para aspirar a rozarte, pero que ambos seamos conscientes de ello es el mejor de los placeres." (Larga carcajada) ¡Terrible! Y lo peor es que es cierto.
H: Cállate. No tienes ni idea.
E: (Ignorándole) Hay muchas más, pero tengo otra idea. (Alza una hoja en blanco) ¿Acaso no es esto lo que os causa tanto miedo y placer a la vez a los que escribís? Quiero que me escribas algo a mí ahora mismo. (H. intenta incorporarse, quedando de rodillas agarrado al asiento libre.) Y no digas que no puedes, porque lo harás. Te encuentras rendido a los pies de tu musa, preso en mi mundo del que no puedes ni quieres escapar, porque el dolor que te causo es lo que da sentido a tu vida. Vamos, escritor. Soy lo más inalcanzable de tu vida, esmérate.
H.: De acuerdo, lo haré. (Jadea.) Y después se acabará todo.
E: ¿Que se acabará? (Carcajada. Agarra a H. por el pelo y lo zarandea.) No sabes nada...¡No tienes por qué fingir que todo tiene sentido, que toda esta lucha sirve para algo!.[3] No terminará nada, porque tu mente se colapsaría si dejases de pensar en mí. Por eso, por tu vulgaridad y tu patética obsesión. Tal como están las cosas, te lanzarías a dentelladas contra el suelo con tal de arrancar cualquier mandrágora que allí creciese. Así que escribe. (Toma la mano derecha de H. La acaricia lentamente y sujeta firme el dedo índice, que pincha con un alfiler y lleva al folio, que deja en el suelo. Tirando de la mano de H, este cae de nuevo al suelo, sobre el folio.) Escríbeme con tu sangre.
H.: Sí... (Escribe. Pasan un par de minutos. E. lo contempla.) Ya está...
E.: Has tardado mucho. ¿A qué esperas? De rodillas, léemelo. (H. obedece con visible esfuerzo.)
H.: Despiertas y otra vez quiero hacer la revolución en tu cama y declarar la guerra a tu ropa y volver a tropezarme con tu falda enrollada entre el naufragio que muere en el suelo y tu habitación debe de odiarme pues últimamente nuestro sudor esta matando el olor a pino Ambipur y me lanza trampas para que me vaya pero por ahora no puedo hacer eso y corro raudo a tu interior porque volver a estar dentro de ti sabe a salvación y volver a estar dentro de ti y ya van unas cuantas veces en las últimas horas y tu cuerpo por dentro parece una fortaleza y ojalá pudiera quedarme más tiempo algún día mientras arrecia la tormenta pero en este mundo por lo visto no es posible así que salgo y me entretengo escalando la parte superior de tu cuerpo mientras finjo que resbalo accidentalmente una y otra vez hasta que me encaramo sobre tu pezón y agarro los cabellos rubios daneses escandinavos que cuelgan y me abro paso entre tu pelo y creo que se te van a caer las pecas nórdicas y ya me apresuro a procurar que se queden pegadas en tus mejillas con los labios y me empleo en eso un buen rato y el diablo se debe de llevar el alma al salir porque he subido a tu ojo izquierdo y por lo visto debe hacerte gracia porque me golpeas con las piernas desnudas y entonces ahora sí te acaricio con las dos manos repetidas veces y cuando realmente podemos decir que nos volvemos a encontrar las narices después de tanto tiempo y creo que es ahí cuando volvemos a besarnos después de muchas horas y el sabor ha cambiado tras tanto tiempo encerrado como el vino y ahora sabe a despertar y a legañas y puede que yo tenga parte de culpa en eso al haberte chupado antes el ojo pero tu lengua tampoco es que se quede quieta y se venga y está algo más áspera que la vez anterior después de haber dormido y no para de moverse como una serpiente y ahora creo que es verdad que tienes raíces del norte y que en otra vida fuiste vikinga y por eso tu piel es tan blanca que te deslizas desnuda por todos los rincones de la habitación y puedes pegarte al techo y reptar por los cuadros mientras sin darme cuenta me empalmo de nuevo ligeramente y por casualidad y no sólo por ti sino porque suena el disco de Christina Rosenvinge y debo confesarte que todo este tiempo he fingido contigo y te he puesto su cara y su cuerpo y su voz y su piel y lo demás obviamente me lo he imaginado y no miento si te digo que no sé nada de ti y ya no creo que sea necesario saberlo porque debes de ser tan insulsa que con Christina no puedo y contigo sí. (H. se levanta ante E., la cual queda en shock.)
H.: ¿No esperabas este final, verdad? (Golpea con fuerza el botón de emergencia y escuchamos el sonido de una sirena a alto volumen.)
E.: ¿Qué...? ¡No! ¡No hagas eso!
H.: (Gritando para hacerse oír sobre la sirena) Sólo han sido palabras, también lo fueron antes. Pero si con eso es suficiente para hacerte vacilar, lo aprovecharé. ¡Intenta atraparme ahora! (El vagón da una sacudida y las tenues luces parpadean. E. cae del asiento y H. llega trastabillando hasta la puerta de la parte derecha.)
E.: ¿Adonde irás? Esta línea viaja en mitad de ninguna parte. ¡No puedes escapar!
H.: Entonces me voy mucho más lejos, donde esté fuera de tu alcance. (Abre la puerta y desaparece tras ella. E. queda en el suelo del vagón. Las luces se apagan y el sonido de la sirena va disminuyendo.
VOZ EN OFF: Servicio de emergencia de la línea "Viajando al fin de la noche" perteneciente a "Empresas de transporte subterráneo Gemeine Alraune." Próxima estación: Final de trayecto.
(Se cierra el telón.)

Acto IV
It's never over
My kingdom for a kiss upon her shoulder
Jeff Buckley

(El escenario es un parque en otoño. Hojas anaranjadas en los árboles y en el suelo. En el centro hay un banco de madera pintado de negro, en el cual está sentada E. Ahora está vestida con ropa normal, de calle. Está leyendo un cómic. H. aparece por la parte izquierda, vistiendo el pijama del acto II pero mucho más roto y gastado. Está despeinado y sin afeitar, visiblemente cansado. E. le mira sorprendida.)
H.: Déjame de una vez.
E.: Pero, ¿de dónde sales? ¿Qué te ha pasado?
H.: Como si tú no lo supieras. Después de la noche que me has dado, aún te dignas a aparecer...
E.: Pensaba que ya habíamos dejado eso de lado. (Suspira.) Me incomodas. Y ya que sacas el tema, he pasado la noche... fuera. No tienes buen aspecto.
H.: Claro. Por supuesto. La noche... la noche ha sido... (Camina unos pasos enfurecido hacia el banco, pero se desploma al llegar y cae al suelo.)
E.: ¡H! (E. hace ademán de inclinarse a ayudarlo, pero H. la rechaza extendiendo el brazo frente a ella.)
H.: No te acerques a mí. No me toques nunca más. Te... (Sufre una convulsión y se agarra la cabeza con las dos manos.) ¡Argh!
E.: Ya veo. ¿Has vuelto a dormir con la botella. verdad? Creí que te dejaba peor, pero siempre vuelves a caer.
H.: Bien lo sabes tú... Joder, claro que sí. Venenosa y curativa a partes iguales. Te maldigo.
E.: Oye, respétame. Que no pueda darte lo que quieres no significa que no quiera ayudarte. Pero tú me odias, y me haces daño así. ¿Crees que no me duelen las miradas llenas de rencor que me lanzas? Echo de menos llevarnos bien como antes. Me das miedo, maldita sea. Pensaba que si nos distanciábamos ibas a dejar de echármelo todo en cara, pero...
H.: No... si en el fondo lo sé. (Tose.) Sólo quiero que salgas de mi cabeza, porque me estás matando.
E.: ¡Pero yo no tengo nada que ver con eso! Todo lo tienes ahí dentro.
H.: (Susurrando) ¿Y... y crees que no sé eso también? Pero te sigo necesitando aunque no sea de verdad, joder. (Agacha la cabeza.) No me va bien borrarte sin más, ni puedo hacer eso.
E.: Yo tampoco. No me gustaría... pero tampoco me gusta cómo estamos ahora.
(H. extiende los brazos. E. lo ayuda a incorporarse y termina abrazándolo para sentarlo a su lado en el banco. Permanecen así.)
H.: Eres como si... Me vino una imagen el otro día a la cabeza. Ojalá dibujase mejor... Imagínate a Batman con su traje frente al espejo de su cuarto de baño. Se ha quitado la máscara. En sus manos hay utensilios de maquillaje, y amontonados en el lavabo sprays de pintura. Se ha pintado toda la cara como el Joker, blanca, roja, negra, y teñido el pelo de verde. Torpemente, mal, en un ataque de locura...
E.: Porque lo necesita para no volverse loco del todo. Necesita apoyarse en su némesis para sentirse vivo, para tener una meta. ¿Eso soy yo para tí? ¿El mal soportable?
H.: Mucho más que eso. El mal necesario.
E.: Gracias, supongo... (Imitando al Joker.) ¡No tienes por qué fingir que todo tiene sentido, que toda esta lucha sirve para algo!

(H. la aparta de un empujón y se levanta de un salto.)
H.: ¡Aléjate de mí! Lo sabía.
E.: ¿Por qué has hecho eso? Yo...

H.: Venga ya, deja de aferrarte. Deja de intentarlo, porque se tiene que acabar. Diablos, tenía que haberse acabado al primer aviso. Todo lo que ha venido después ha sido una estupidez que no hace más que amargarme la vida. (La señala acusadoramente.) Te lo habría dado todo. TE LO DÍ TODO, JODER. No finjas no saber todo el tiempo que sacrifiqué por una esperanza. Una ESTÚPIDA, FRÁGIL y PUTA esperanza. Un millón de deseos que habría cambiado sólo por sentirte una vez, y todo eso desapareció de repente. ¿Tu misterio? ¿Dije que necesitaba tu misterio? Claro que sí, pero tu misterio desapareció cuando revelaste tu verdadera cara y me diste la espalda.
E.: H., lo siento...
H. ¡CÁLLATE! Se tiene que acabar, y se va a acabar, y te voy a ganar. Te gané esta noche y me la he pasado entera huyendo de tí a través de no quieras saber cuántos lugares siniestros que no se acabaron hasta que salió el sol y te convertiste en piedra. Te he ganado, así que desaparece. Ya no me importa seguir sabiendo que disimulas porque te mueres por que alguien te incendie por dentro, y eso es lo que te mata.

E.: Ya me voy... (Con un nudo en la garganta.)
H.: Nunca más voy a escapar, ya estoy cansado. Te destierro de mi vida, ¿lo entiendes? Es la última flecha que disparo. Ya no te necesito. Estoy mejor sin tí, ¿no lo ves? ¿NO LO VES?
E.: Tranquilo, H. (Entre lágrimas.) Ya me voy. (Se levanta y camina hacia el lado derecho del escenario hasta desaparecer.)
H.: Vuelve al sitio de donde nunca debiste... (Siente otra convulsión y cae al suelo entre gritos. Se cierra el telón.)

Acto V
Y después se hizo el silencio y el silencio fue a parar
a una especie de pesada y repartida soledad,
y la soledad dio paso a un terror que hacia el final
nos mostró un mundo del que ninguno quisimos hablar.
Nacho Vegas

(El escenario es de nuevo la consulta del Dr. Rimunades. Sentado en el sofá sin mirar a H. tumbado en el diván, ya arreglado y con la misma ropa del primer acto.)
H.: Fue agotador, ¿sabe? Todo ese rencor saliendo. Pero valió la pena.
RIMUNADES: Ya veo. ¿Qué ha sido de ella?
H.: ¿Cómo quiere que lo sepa? Hice eso para no tener que verla nunca más, y procuro cumplirlo. Además, ¿no era usted el que decía que sólo le interesaba hablar de las personas que se encontrasen en su consulta?
RIMUNADES: Intentaba encontrar algún punto interesante de su historia, no se moleste. Entonces podemos decir que el jugo de mandrágora funcionó. ¿No es así?
H.: ¿Se refiere a ésto? (Saca la botella de dentro de su chaqueta y la sostiene en alto. Apenas le queda un poco de contenido.) Por favor, no vuelva a recetarle esto a nadie. Produce las peores alucinaciones, Al menos eso quiero creer. (Deja la botella en el suelo.)
RIMUNADES: De acuerdo con su relato de la experiencia en el tren, parece lo más plausible. Pero sin ello no habría encontrado el valor, por llamarlo de alguna forma, para decirle a esa pobre chica lo que le dijo.
H.: Lo que sea, pero jamás volveré a beber nada semejante. No quiero volver a ese horrible mundo donde ella hace lo que quiere conmigo. Sabe... me humilló delante de toda una sala llena de personas que nos estaban mirando. Tenía cosas íntimas que usó en mi contra.
RIMUNADES: Propio de un ser abyecto y cruel, desde luego. (Lanza una mirada cómplice al público.) Bien, entonces, ¿qué es lo que ha aprendido?
H.: Que debemos preparar a las nuevas generaciones. Enseñarles a considerar la posibilidad de que el amor no sea suficiente para salvarles. Casi me cuesta la vida, pero yo lo he aprendido y ahora soy una persona nueva. He vuelto a cumplir los plazos de entrega, no he vuelto a beber por las noches ni ella ha vuelto a visitarme.
RIMUNADES: ¡Oh, misericordia!
H.: También he aprendido a no obsesionarme con algo que no conduce a nada y a no quemar mis esperanzas en ello, porque puede resultar fatal. Hay que ser cauto y actuar racionalmente ante todo. Y no hay que arriesgarlo todo por nadie, porque nadie lo hará por nosotros. Al fin y al cabo, es sólo una relación emocional intensa que se acaba. Se acaba, y el sol sigue saliendo, la gente sigue sin tener ni puta idea de música y el puerto sigue al lado del mar. La vida debe seguir, y lo hace. Si estás vivo, tienes que jugar. Sólo tengo algo que me molesta...
RIMUNADES: Dígame.
H.: No he vuelto a escribir una línea medianamente decente. Es como si me faltara su chispa para inspirarme, como antes lo hacía. Me preocupa no volver a ser el de antes. Antes no dudaba de mi talento, sólo del criterio de los demás. Ahora, por primera vez, dudo. Y tal vez, si ella...
RIMUNADES: También puede buscarse un trabajo de verdad.
H: ¿Qué quiere decir?
RIMUNADES: Que ahora que ha conseguido librarse de su obsesión, podría empezar a ponerse serio ante la vida. Ya sabe, asumir responsabilidades que antes no podía hacer. Estudiar una carrera, el coche, trabajar de sol a sol, cuidar las relaciones sociales y familiares, forjarse una reputación, cuidar su salud, hacer algo por los demás. Esas cosas que todo el mundo hace. En fin, señor H. Lo veré la semana que viene. Tengo que irme a recoger a mis nietos del aeropuerto. (Se levanta.) Le acercaría de paso al centro, pero es pronto para una terapia tan vertiginosa, me temo. (Se pone el abrigo, coge el sombrero y el paraguas y sale de la consulta.)
H.: Claro, doctor... Muchas gracias. (Se cierra la puerta. H. mira a su alrededor, fija la vista en la botella y tras unos instantes la coge. La abraza y se acurruca en el diván. Vuelven a sonar los gritos desgarradores. Se cierra el telón.)

FIN

Imagen de portada: "Embrace", por Laurie Lipton

La próxima vez lo haré mejor. Eso es lo único que merezco dedicar.

[1] Antidepresivo.

[2] Nombre alemán para Mandragora Autumnalis.

[3] Alan Moore, "La broma asesina"

Quisiera decir algo

2010-09-09T21:06:00.002Z

La escasa actualización de este blog, que cuatro años después de su creación no ha conseguido el objetivo que buscaba, se debe a que sólo publico los escritos que no forman parte de mi novela en curso. Y estos se reducen al guión y artículos anuales para el concurso que no dejo de ganar año tras año porque necesito dinero para irme a Barcelona a ver algún concierto de la vieja gloria de turno y hacer turismo por una ciudad que me atrae tanto.

Pero no era esto lo que quería decir. En realidad, los guiones teatrales que tanto ganan no hacen sino demostrar mi absoluto desconocimiento del mundo del teatro y el menor interés por solucionarlo. No son más que adaptaciones a dicho formato de historias que pasan por mi mente con mucho componente de martirio, confesión y ficción autobiográfica. Y sobre todo, como me gustaría que fueran las cosas, exageradas, antiguas, atemporales, vistosas, oscuras, decadentes... como ya he dicho, ficción. La defensa de su existencia y la lucha por expandirla es el motivo por el que escribo, y escribo por ansiedad.

Queda mejor llamarlo angustia existencial, y es verdad. Hay mil razones por las que uno escribe, y todas son válidas. Pero la angustia existencial la sentimos todos. Las demás (rabia, frustración, deseo, necesidad de contacto, necesidad de compasión, búsqueda, sensación de pérdida, sueños, mostrar admiración, dedicar cariño, recordar, superar, criticar, declarar la guerra, crear afinidad, egocentrismo, ansia de éxito, desahogos, hacer dinero, amor), todas se reducen a la propia expresión, y el objetivo final no es otro que la comprensión mutua con otras personas. No hay tal cosa de mayor importancia que esa en el mundo.

Nos expresamos para conectarnos con otras personas y sufrimos porque no lo conseguimos, o porque no agradamos a las personas que deseamos y agradamos a las que no deseamos. Y nunca es suficiente, o no lo es por el tiempo necesario. Ese es el motivo de todo. Por eso nos abrimos blogs y escribimos lo que llevamos dentro, o lo que creemos que nos va a dar la mejor imagen para conocer a las personas -esperemos- más afines a nosotros o a como nos gustaría ser. Pero eso tampoco funciona, porque la afinidad inicial no pasa de ahí. En la vida real y aquí, estamos condenados a no encontrar a quien idealizamos e idealizar a quien encontremos que nos acepte, porque es mejor que nada. Conformarse y pensar que es lo mejor de lo que había. No. Es lo mejor a lo que podemos aspirar.

Y al final, da lo mismo. Nadie puede calmar esa angustia ni impedirnos volver a la ficción como refugio contra el mundo real, porque eso es lo que es. Una evasión en la que nos llenamos la cabeza con cosas como justicia, intriga y relaciones como mayores problemas para evitarnos hacer frente ahí fuera a la necesidad de progresar en la vida, tener un coche, un trabajo, una posición social y demás Maslows. Porque aquí duele menos hundirse.

Me gustaría pensar que alguien interesante va a leer esto y por querer saber más de mí va a visitar mi novela en construcción. Por mucho que lo repita no va a hacerme mejor. No soy, en terminos reales, estadísticos y objetivos, más merecedor de atención por estar escribiendo una. La mayoría de la gente que lo hace en serio lo menciona mucho menos y le dedica mucho más tiempo, porque no tienen esa necesidad de atención que yo siento. Y esa necesidad de atención es lo que repele a las personas que me interesan. Y además, la novela no es demasiado brillante. Sólo hay destellos ocasionales. Pero vivo para escribirla y el puerto sigue al lado del mar.

Esta incapacidad de influir agota. Pese a ello, creo que una obra de ficción ha cumplido con su cometido cuando personas que no tienen nada en común se reunen en una terraza al sol con sus vasos y hablan de ella. Me gustaría conseguir eso. Y que sea importante para alguien. Dará igual que no sea a nadie de "mi lista fantasiosa de personas interesantes" (que no lo será). Sólo por ello tendrá mi gratitud. Después de todo, gustar es lo que perseguimos para saber que sienten por nosotros lo mismo que nosotros sentimos por las cosas que nos gustan.

Y a mí me gustan muchas cosas. Escribir, el mar, las canciones de piratas, los bosques y montes, las catedrales, la mayoría de las ciudades, los trenes, algunas de mis amigas, los capítulos buenos de los Simpson, el cine de Akira Kurosawa, las callejuelas ancladas en otro tiempo, los sueños, las buenas amistades, el orujo de la sierra, el badminton, la buena música, las cabañas nevadas con chimenea encendida, cualquier tipo de buen cómic, Catalunya, Euskadi, Castilla, Andalucía, Cantabria, Plymouth, las series de HBO, la gente que va sola a los conciertos, los videojuegos con historia como el primer Mafia, la cerveza, las tormentas y este blog.

Leyenda propia (Nuevo guión a concurso)

2010-01-17T02:22:00.001Z

LEYENDA PROPIA

“Oh, the wind, the wind is blowing,
through the graves the wind is blowing,
freedom soon will come;
then we'll come from the shadows.”

Leonard Cohen

(El escenario es una posada con barra y una gran mesa en el centro.Sillas y taburetes. Estanterías de botellas tras la barra. Una ventana por la que se ve oscuridad. Un portón en la parte izquierda.Un rincón en sombras en la parte derecha, donde se atisba la forma de una mesa pequeña. La luz es tenue. Drake está tras la barra. Es un individuo de avanzada edad, con melena gris pero cabeza descubierta, y un parche en el ojo derecho. Viste camisa blanca con chaleco negro y está contemplando la ventana. Un relámpago destella tras el cristal y poco después escuchamos el trueno. Se prolonga fuerte unos segundos.)

DRAKE: Tormenta, justo lo que necesitaba. Pronto, esta posada se llenará de viajeros, unos indeseables y otros de los que me reservo a opinar más allá de admitir cierta expectación. (Echa un trago de una botella). Pensándolo bien, estarían más seguros ahí fuera bajo la lluvia que aquí dentro. No creas que desconozco tu presencia, Miss Schaden.

(En el rincón oscuro situado en la parte derecha, vemos fluir humo de tabaco. No se ve, por las sombras, a la figura que se supone está sentada a la mesa fumando.)

MISS SCHADEN(Voz femenina): No lo dudo, mi estimado Drake. Aciertas en pensar que cualquier visitante estaría a salvo ahí fuera bajo la tormenta en comparación con lo que le espera si decide guarecerse aquí, pero no me culpes a mí de ello. (Risa.) O no solo a mí, al menos. Los demás se despertarán y bajarán si los truenos quieren.

DRAKE: ¿Y no es eso lo que deseas? ¡Podrías salir a la tempestad a que te partiesen los rayos! Aunque mucho me temo que serían ellos los que corriesen esa suerte.

MISS SCHADEN: No pongas tantas trabas al destino, que ni siquiera tu verborrea canalla deudora de ron podrá impedir que algunos incautos nudillos llamen a esta puerta. Es inevitable, si estás al tanto de los acontecimientos recientes por los alrededores de esta zona. A, dicen, ha matado a B y ahora tenemos un montón de Cs ahí fuera que se han lanzado a la caza de A.

(Tres golpes suenan con fuerza en la puerta.)

MISS SCHADEN(Risa): ¡Ya tenemos un C! ¡Vamos, ve a liberarle de las inclemencias del tiempo y deja que le consuman las inclemencias del destino!

DRAKE: Te maldigo, puta del averno. (Se dirige hacia la puerta.)

MISS SCHADEN: ¡Tampoco debes apresurarte tanto! Déjame disfrutar un momento de su espera anhelante mientras teme por su vida, y llena mi copa de tu mejor whisky para deleitarme doblemente. (De las sombras emerge una mano sujetando una copa).

DRAKE(Entre dientes): Como desees. (Coge una botella del nivel más alto de la estantería a sus espaldas, se dirige al rincón y sirve la copa mirando al suelo).

MISS SCHADEN: (Risa). Está bien, ya puedes abrirle.

(Drake abre el portón y Milhaven Netley entra muy deprisa. Está empapado. Drake cierra el portón. Netley es un hombre gordo de mediana edad con abrigo largo, boina y gafas redondeadas. Carga una escopeta al hombro. Tiene aspecto de cazador.)

MILHAVEN NETLEY: ¡Gracias, mil gracias por dejarme entrar! Creía que me iba a arrastrar el diluvio de ahí fuera. (Se quita el abrigo y la boina, dejándose la escopeta al hombro. Drake los coge y los cuelga de la pared.) Espero no molestar, pero me ha parecido tan acogedor ver esta posada entre los árboles cuando me daba por perdido… ¿Porque es una posada, verdad?

DRAKE: La “Posada de la Desolación”, para servirle. Ese es su nombre de noche y de día si es que alguna vez logra llegar el amanecer hasta aquí. Si desea comer algo, estoy a punto de servir la cena. Puede ir tomando asiento.

MILHAVEN NETLEY: ¡Menudo nombre le han puesto! Pero me suena bien eso de la cena. (Se sienta a la cabecera de la mesa.) Tomaré…

MISS SCHADEN: ¿No has escuchado a Drake? Ha dicho que va a servir la cena. Tomarás lo que tomen todos, que será lo que se sirva. (Risa.) Bienvenido a tu primera desolación.

MILHAVEN NETLEY: Uh… Está bien, no me importa.. No la había visto, señora. Me llamo Milhaven Netley, encantado de conocerles.

DRAKE: Yo soy Drake y ella es Miss Schaden. También está encantada de conocerle.

MISS SCHADEN: (Risa.)

DRAKE: No se preocupe, tengo al fuego una gran cacerola de estofado de carne. Voy a llamar a los huéspedes para que bajen a cenar. ¿Quiere beber algo mientras tanto, señor Netley?

MILHAVEN NETLEY: No me vendría mal una copa de whisky para entrar en calor.

MISS SCHADEN: Al menos tienes buen gusto en eso. Y por la forma en la que no puedes apartar la vista de mí aunque no puedas distinguirme, diría que también tienes buen gusto en mujeres. (Risa.)

MILHAVEN NETLEY: Uh… solo miraba el humo, Miss Schaden.

MISS SCHADEN: (Risa) Sírvele el mismo que a mí, pero en vaso.

(Drake la mira con mala cara, pero vierte el contenido de la botella en un vaso de cristal y lo sirve delante de Netley.)

DRAKE: No nos quedan copas limpias, señor Netley.

MILHAVEN NETLEY: Está bien así. (Bebe.)

DRAKE: Volveré en unos instantes a prepararlo todo. (Desaparece por el lado derecho, pasando junto a Miss Schaden).

MISS SCHADEN: Y bien, Milhaven Netley… ¿Qué hacías tú perdido de noche por éstos parajes? ¿Buscabas algo o a alguien? Seguro, con esa escopeta que llevas. ¿Caza nocturna?

MILHAVEN NETLEY: Lo ha adivinado. Vengo de la capital al norte de aquí, la última de la civilzación antes de adentrarse en este bosque. He conducido decenas de kilómetros hoy por caminos de tierra, hasta que una de las ruedas ha reventado. Llevo varias horas caminando en la oscuridad bajo la nieve a través de éstos árboles, hasta que he visto la luz de esta posada. No puedo expresar lo que sentí al distinguir la llama a través de la ventana, Miss Schaden. Tengo tanta gratitud que demostrarles que no me importaría comer clavos esta noche.

MISS SCHADEN: Ten por seguro que tendré eso en cuenta, querido Netley. (Risa.) Pero me interesa más el objeto de tu caza. ¿No ha habido un crimen en la capital? Tienes toda la pinta de ir tras el asesino.

MILHAVEN NETLEY: Es usted muy lista, Miss Schaden. Hace una semana, un malnacido mató a la directora de una de las sociedades más conocidas e importantes del país y se dio a la fuga, adentrándose en este bosque. Muchos salimos juntos en su busca confiando en que encontraríamos su rastro sin dificultad, pero en el corazón del bosque la cosa fue diferente.

AKIRA WATANABE (Fuera de escena): El encrucijado laberinto del bosque de las telarañas. Esa fue tu desolación. (Akira Watanabe y Lisa Day aparecen por el lado derecho del escenario. Akira es un samurai alto de kimono azul oscuro, constitución fuerte, mirada muy seria, pelo negro y barba de tres días, rondando la cuarentena de edad. Lleva una katana envainada atada al cinturón. Lisa Day es una chica joven, sobre la veintena. Esta envuelta en una manta a cuadros escoceses, tiene el pelo anaranjado y pálida la piel. Parece cohibida. Se sientan a la mesa, Lisa de espaldas a la barra y Akira en la otra cabecera enfrente de Netley. Drake aparece con una humeante cacerola que coloca en el centro de la mesa.)

MISS SCHADEN: Drake, si sabes que merezco algo mejor que ese estofado, ¿por qué no me has traído aún la carta de tus menús especiales? A no ser que quieras que me muera de hambre esta noche. (Risa.) Y créeme, no quieres.

DRAKE: Déjame terminar aquí, y te trataré como mereces.

AKIRA WATANABE (A Netley): No tiene agallas para tratarla como realmente se merece.

DRAKE (Colocando los platos y cubiertos para los tres comensales, dirigiendose a Akira.): Aplícate eso a ti mismo y hazte el harakiri de una vez.
AKIRA WATANABE: Ciertamente tu presencia me obliga a tomar tal decisión. Si vuelvo a encontrarme contigo frente a frente, no tendré más remedio que hacerme el harakiri... en dirección contraria.

MISS SCHADEN: (Risa.)

DRAKE: Tu sucia lengua de cazarrecompensas desterrado debería volver al bosque, tendría más utilidad.

LISA DAY: Por favor, dejadlo. (Con un hilo de voz y la vista fija en la mesa. Drake sirve el estofado en los platos y cuando acaba se retira a su posición tras la barra, mirándoles atentamente.) Señor, él es Akira y yo me llamo Lisa. Siga contándonos su historia, es muy interesante.

MILHAVEN NETLEY: Encantado… Como les estaba contando, en el corazón del bosque perdimos el rastro por completo. Ante nosotros se abrían muchos senderos distintos, de gloria y de traición, así que nos separamos yéndonos cada uno por el que elegimos. No sé cómo les habrá ido a los demás, pero mi sendero resultó ser mortal para mi coche, que no ha podido más. La nieve ha estado cerca de acabar conmigo, pero la luz de esta posada…

MISS SCHADEN: Empiezas a repetirte, Netley. Háblanos del crimen.

(Todos van comiendo gradualmente del estofado.)

MILHAVEN NETLEY: Caray, esta cena está de muerte. Bien, hablaré de la víctima. Se llamaba Loretta Cadillac y dirigía una sociedad contra el robo, el saqueo y la expropiación de bienes ajenos. Una especie de nueva policía, pero mucho más brutal y efectiva. Se creó hace algunos años, pero acaba de subir al poder a nivel nacional instaurando una serie de leyes rígidas que castigan a los ladrones. No negaré que era impopular para mucha gente, pero su intervención era necesaria ante todo el saqueo que estábamos sufriendo en los últimos años.

AKIRA: ¿Saqueo? Resulta evidente tu falta de objetividad. ¿Qué es lo que estaba siendo robado? ¿Cosechas, tiendas, combustibles? ¿Contrabando?

MILHAVEN NETLEY: Mentiras.

LISA DAY: Ficción.

MILHAVEN NETLEY: Productos hechos de mentiras. Pasatiempos. Noveluchas. Fantasías de enfermos para controlar a la gente. Cine intelectualoide que nadie entiende. Filosofía barata para los que se dan de sabios. Basura, en definitiva.

LISA DAY: Cultura.

MILHAVEN NETLEY: Toda para ti, bonita. El saqueo es ilegal, sea de lo que sea. Los ingresos que se perciben por su venta y que se dejan de percibir cuando se roban están dejando temblando la economía del país. Debemos perseguir hasta la muerte a estos piratas que se aprovechan del trabajo de otros, y más cuando se trata de engañabobos tan fraudulentos como la basura que tú llamas cultura. Lo que gocé al ver las montañas de fuego que hicimos con todo eso no lo entenderás jamás.

LISA DAY: Bastardo miserable.

MISS SCHADEN: (Risa.) Déjale acabar, Lisa.

MILHAVEN NETLEY: Vigila tu lengua, niña. No eres muy distinta del hijo de puta que mató a Loretta Cadillac de una puñalada en el corazón, en su propia habitación en la sede gubernamental y se dio a la fuga. El príncipe de los ladrones. Un villano de la peor ralea. (A Akira.) Según he entendido antes, eres un cazarrecompensas. ¿Por qué no me ayudas a encontrarlo? El jefe dijo que quien vuelva con su cabeza vivirá en la fortuna el resto de su vida.

AKIRA: Ya estoy contratado por otra persona para esa misión.

MILHAVEN NETLEY: Vaya, eso es genial. Para que os hagáis una idea de cuán ruin y deleznable es ese criminal, dejó una carta junto al cadáver de Loretta. Os la leeré, no tiene desperdicio y entenderéis por qué debe ser encontrado y ajusticiado.

MISS SCHADEN: Oh, sí, léenosla. (Risa) Ardemos en deseos.

MILHAVEN NETLEY (Sacando un papel del bolsillo y sujetándolo ante sí): “He nacido en el año de la miseria, pero lo que estoy viendo este año pulveriza cualquier récord. Las personas viven sus vidas expuestos a la destrucción y no les importa nada de nada. No es que vaya a haber un ataque nuclear, ni mucho menos. Vivís en paz con su propia miseria y en guerra con la de los demás, y eso me saca de quicio. Crueldad es lo que os hace falta. Más crueldad y más amargura en vuestras vidas, y no volveréis a ser tan ruines con vuestro prójimo. Lo sé, porque lo he comprobado. No tenéis derecho a cortarnos el acceso a la ficción, hijos de puta. Va más allá de lo que podáis entender. No tenéis ningún derecho a lucraros de lo que no os pertenece, de quitarle a la gente lo poco que le queda para pensar, para disfrutar y para imaginar por ellos mismos. Otra vez tergiversáis la palabra “villano” para acusarnos y glorificaros. Sois unos insensatos con el corazón oscuro, la lengua fácil y el cerebro goteante. Yo no tengo el corazón oscuro. Puede que no todos los sentimientos que tenga dentro sean buenos, pero los tengo todos claramente identificados. Para mí, un corazón oscuro es el que no se aclara con lo que lleva dentro en ninguna dirección, y eso nunca es bueno. Hay que tener claras las ideas, los pensamientos, y los sentimientos en todo momento. Y la única forma es el conocimiento y la experiencia. Y vosotros queréis acabar con todo eso, pero no estamos dispuestos a permitirlo. Hacéis piras con libros, cerráis los cines, sustituís la música por monótonas marchas militares. Todas vuestras emisiones televisivas avergüenzan al intelecto, así como vuestros intentos de control mental. Os diré algo: no se le pueden poner puertas al mar. Escuchadlo mientras os fundís en el magma vulgar de los tiempos modernos. Vuestros patéticos intentos de realizar las distopías de Orwell, de Bradbury, de Huxley… voy a hacerlos pedazos en un minuto. Loretta Cadillac, el anticristo de la estupidez, de la dominación, de la avaricia, del régimen totalitario, del pensamiento único, del extremismo político, en resumen, toda una puta arpía ladrona del mayor legado de la humanidad… aquí la tenéis, con la daga de la justicia hundida hasta el mango en su negro y codicioso corazón. La envenenada sangre que brota de él corroe la alfombra, y yo me dispongo a huir de aquí retándoos a salir en mi busca a través del bosque de las telarañas. ¿Es delito el asesinato? Definitivamente sí, y merezco arder en el infierno hasta el final de la eternidad. Pero, ¿de verdad pensábais que íbais a saliros con la vuestra? ¿Qué nadie iba a rebelarse ante vuestro fanático robo del tesoro ante los ojos del pueblo? Siempre hemos compartido la cultura, y vamos a seguir haciéndolo. En el fondo, debo agradecéroslo. Cuantas más medidas contra ello adoptéis, más nuevas formas a favor de ello crearemos. No podéis controlar lo que no os pertenece. Porque el arte es un regalo continuo que la humanidad se ha hecho desde la noche de todos los tiempos y nunca ha de perderse esa tradición. Es el mayor legado para calcular la verdadera medida de un hombre, su mente, y su capacidad para expresarse. Si no tenemos eso, ¿qué nos queda? ¿Qué puede demostrar la historia que no se sepa ya? Sí, soy un asesino, pero lo he hecho por el bien de todos. Matadme y me haréis eterno. Os habéis metido con un enemigo mucho mayor que vosotros, aquel que teméis y no podéis controlar. Si hubiéseis hecho las cosas bien desde un principio, no habríais tenido que recurrir a esto. Os espero al final del bosque de las telarañas. Daos prisa, hijos de puta. No tengo todo el tiempo del mundo, pero el arte sí. Es algo más atrevido que la ignorancia y más infinito que la estupidez humana. Y no lo dejes suelto, que se apodera del mundo. ¡Maldita sea! ¡¿Quién coño os creéis que somos?!” (Netley termina acalorado y jadeando.)

MISS SCHADEN (Se ríe estruendosamente mientras aplaude.): ¡Es la mejor jodida carta que he leído nunca!

(Akira ríe, sin disimularlo ni exhaltarse. Lisa sonríe. Drake permanece impasible, observándolos.)

MILHAVEN NETLEY: No entiendo por qué sonreís. Acabo de leeros la carta de un despreciable asesino, de un ratero que roba a manos llenas y mata a personas. Y no es más que un prepotente pagado de sí mismo con demasiados delirios de grandeza. ¿Ficción? ¿A quién le importa semenjante hatajo de mentiras? No le veo la utilidad a semejante invento.

AKIRA: Netley…

MILHAVEN NETLEY: Es una estupidez. A éstas alturas deberíais haberos dado cuenta de que toda esa gente que trafica con eso no son más que perturbados con una evidente pérdida de realidad que necesita alimentarse de esas mentiras para sentirse mínimamente vivos por dentro. Y lo peor es que se lo creen, creen en todo ese universo que les hunde más y más en su fantasía y les hace robar a manos llenas para contagiar a otros, ya sea con “El señor de los anillos”, “Ivanhoe” o “Mi primera experiencia lésbica completa”.

AKIRA: Netley…

MILHAVEN NETLEY (Echando mano de su escopeta y levantándola con un brazo mientras sigue sentado.): Así que no descansaré hasta darle muerte, tenga que pasar por encima de quien tenga que pasar. (Vacía su vaso de whisky de un sorbo.) ¡Otra ronda, señor Drake! (Drake se acerca y deja la botella. Vuelve a retirarse a su lugar tras la barra.) Y si tú (señala a Lisa) eres una de esos ladrones alienados, no te cruces en mi camino porque te ajusticiaré igual que ajusticiaré al asesino de Loretta. (Da un largo trago a la botella, dejándola por la mitad.)

AKIRA: ¡NETLEY! (Netley se sobresalta y deja la botella.)

LISA DAY (Con un hilo de voz): Tranquilo, Akira.

AKIRA: Está bien, lo haremos a tu manera. (Coge la botella.) Relájate, Netley, quiero enseñarte una cosa. Después nos iremos juntos a buscar a tu asesino.

MILHAVEN NETLEY: Está bien eso. (Vuelve a colocarse la escopeta en el hombro y parece tranquilizarse.)

AKIRA: Netley, esta botella contiene el océano. (Alzándola.) No un océano, no un mar. Contiene EL mar. EL océano. Ahora, voy a intentar hacer magia. (Coge un vaso vacío.) Ahora vuelco el océano en un recipiente que lo exige todo para sí. (Lo hace hasta que el vaso rebosa y el líquido se esparce por la mesa, vaciando totalmente la botella.) ¿Lo ves?

MILHAVEN NETLEY: ¡Has desperciado el whisky, estúpido!

MISS SCHADEN: (Risa.) (Sútil pero rápidamente, Akira desenvaina su katana apoyando la punta en la garganta de Netley.)

AKIRA (Con calma): Si vuelves a abrir la boca, te mato. Lo que te estoy intentando explicar, ignorante conformista, es que no se le pueden poner puertas al mar. Y en este caso, el mar es el océano más infinito. A mí, sinceramente, no me importáis ni tú ni Loretta Cadillac y su séquito de soldaditos pirómanos, ni que limitéis el acceso a la cultura por intereses económicos, egoístas y estratégicos. No me importa, porque sé que ese modelo no puede prosperar. No soy un gran aficionado a la lectura. No tengo oído para la música y la última vez que salí de un cine fue hace más de cuarenta años, más o menos cuando ojeé mi último cómic. Pero sé que sin esas cosas la vida sería un error, y no existe nadie con el derecho a cercenar esa libertad de la gente para disfrutarlas y, a veces, aprender cosas y pensar por sí mismos. Repito, nadie. Y está bien que haya alguien que se encargue de recordároslo, aunque haya tenido que ser por medio de la sangre. Es un mal menor si el pueblo reacciona ante vuestro metálico régimen, y lo hará. Pero como digo, esto no me atañe en demasía. (Suelta la botella vacía y se saca un saquito del bolsillo.) Me han pagado por encontrar al asesino y matarlo, sí. Pero es que ha sido el propio asesino el que lo hizo, cuando partió de aquí en dirección al palacio gubernamental con un puñal negro colgando de su cinturón.

MISS SCHADEN: Tenía un aspecto muy peregrino, sin duda. Altamente sensual de alguna forma, ¿verdad, Lisa? (Risa.)

LISA DAY: Brillaba más que nunca, antes de desaparecer… (Sonríe tímidamente.)

MILHAVEN NETLEY: Pero… ¡Lo sabía! ¡Estábais todos compinchados! Os… (Akira aprieta ligeramente la punta de la katana contra el cuello de Netley y este se calla.)

AKIRA: Escucha, si tanto pareces apreciar la vida. El asesino sabe que soy un cazarrecompensas y que soy de los mejores que hay por esta región. Sabe que tras matar a Cadillac muchos perros gubernamentales como tú se van a lanzar a la caza, y que mis servicios serían requeridos para perseguirlo. Y si eso pasa, es seguro que daría con él y que tendría que matarlo. Y aún teniendo eso en cuenta, me contrató para perseguirlo y darle muerte, pero también para algo más. Me pagó por tomar la libre decisión de acabar o no con su vida, en base a mis ideas y forma de pensar respecto al asesinato y a todo este tema que estamos debatiendo alegremente. Odio a los asesinos, y mi trabajo es rastrearlos y matarlos porque si no no podría pagarme cenas como esta, por ejemplo. Es mi sustento. Por eso, cuando soy contratado encuentro y mato, sea quien sea el objetivo. ¿Entiendes? Para mí es algo tan sencillo, blanco y negro en términos absolutos. Pero esta vez, me han pagado por tomar una decisión propia respecto a mi ocupación. (Retira la katana del cuello de Netley, que se aparta sobresaltado.) Ea, vayamos fuera. Quiero encontrarlo, al fin y al cabo. Nunca he hablado tanto tiempo seguido sobre nada ni nadie como ahora y me ha despertado la curiosidad. Tengo ganas de decirle algo.

MILHAVEN NETLEY: Uh… ¿Así, sin más? ¿Nos vamos? ¿A por él?

AKIRA: Sí… (Poniéndose en pie) Cuando lo encuentre, si no lo han encontrado antes, le devolveré el dinero. No voy a cobrar por este trabajo. No sé si haré algo más. Levántate, Netley. No necesitas la escopeta. Si vienes conmigo estás a salvo, y si lo matamos o no será decisión mía. Ah, ¿no es genial esto? La duda, la incertidumbre. El misterio de cómo va a acabar todo, los senderos oscuros del bosque de la traición, lanzarse en pos de la aventura.

MILHAVEN NETLEY (Poniéndose en pie y dejando a un lado la escopeta, se pone el abrigo y la gorra.) No, no es genial. Es una mierda. ¿Para qué tanta incertidumbre? Prefiero saber lo que pasa y pasará aquí, ahora y después. ¿Dónde iba a ser bueno ese desconocimiento y que te ciegue el misterio?

AKIRA: En la ficción.

MISS SCHADEN: (Risa.) Hasta la vista, Netley. Ten cuidado al salir, que no lo habrás visto antes por la nieve y la oscuridad, pero la posada está situada al borde de un acantilado.

MILHAVEN NETLEY: Uh…. ¿Así que he estado a punto de matarme al llegar aquí? Pensaba que era un lugar de salvación. (Dirigiéndose a la barra) Cóbreme la cena, señor Drake.

DRAKE: No se preocupe, está invitado. Hasta la vista, señor Netley.

MILHAVEN NETLEY (A Lisa.): Pensaré en usted cuando demos con él, señorita. Estoy seguro de que…

LISA DAY (Interrumpiéndolo con su tímida voz.): Tras llevar un buen rato escuchándole hablar, tengo la firme creencia de que no tiene usted la menor idea sobre nada, señor Netley.

MISS SCHADEN: (Risa.) ¡Menuda noche! De aquí puedo sacar muchas frases lapidarias.

AKIRA: Vámonos de una vez, que hay mucho perturbado con evidente pérdida de realidad en esta posada. (Sonríe.)

DRAKE: Asegúrate de volver, cazarrecompensas. Si no vuelves te mato.

AKIRA: Sé que lo harás. (Abre la puerta. Ha dejado de nevar. Él y Netley salen por ella y la cierran.)

DRAKE (A Lisa.): Chica… eso de poder hablar manteniendo la compostura cuando por dentro se te está revolviendo todo… sólo quiero que sepas que yo también conozco esa sensación. Te admiro por ello.

LISA DAY: Gracias… ¿Crees que debería haber leído la carta que me dejó? Quería hacer callar a Netley con ella, pero estoy segura de que no la habría entendido y habría dicho cosas aún peores de él. Y eso me habría dado ganas de hacerle algo en la cara, pero sólo habría llorado. Y ya he llorado suficiente hoy.

MISS SCHADEN: ¿Por qué no lees la carta? A modo de homenaje, quiero decir. Ya sabes, si un tonto como Netley lo ha hecho… Es importante tener varias visiones sobre un mismo tema.

DRAKE: Apoyo eso. Me encantaría que nos leyeses su carta, Lisa. Si eso hace que te sientas mejor.

LISA DAY: La tengo aquí, guardada cerca del pecho. La puse ahí desde que la encontré junto a mi cama, la mañana del día que se fue. (Saca la carta y la sujeta ante sí.) Mis lágrimas os piden perdón por anticipado.

MISS SCHADEN: No tendrán importancia. (Risa agradable esta vez.) Lee, cariño.

LISA DAY(Con voz dulce y temblorosa.): “Lisa, espero estar muy lejos cuando leas esto. He estudiado tu rutina de sueño a lo largo de las últimas noches y me ha servido para calcular la distancia que debo poner entre nosotros y la hora a la que despertarás para encontrar esta carta en tu mesilla. En un lapso de 6 horas tras hacer el amor te revuelves entre la sábana, tiras de la manta, entras en un sueño pesado en el que gimes y lloras algunas veces, despiertas con los ojos enrojecidos y el pelo enmarañado cayendo sobre tu hombro de forma elegante, golpeas furiosa la manta con los pies hasta tirarla al suelo, momento en el que dejas la sábana por la cintura y me das la espalda hasta volver a dormirte. Ese momento es el idóneo para abandonar tu alcoba y dirigirme a mi destino. Hemos hablado de ello estos días y estas noches, y conoces mi postura. Sabes que creo en estas cosas, en el sacrificio, en el mal menor y en la necesidad de la ficción. Lisa, tú me has dado la determinación para hacer esto por toda la gente. Deben luchar por por esa libertad cultural que tanto nos costó conseguir, y si con este viento consigo avivar esa llama, mi muerte no será en vano. ¿Sabes? Me siento como Leonard Cohen tocando a las dos de la mañana ante seiscientos mil hippies alborotadores en aquel festival de la isla de Wight en 1970. Cuando dijo: Han rodeado la isla. Algún día toda esta tierra será nuestra. Pero no os engañéis, no somos lo suficientemente fuertes por ahora. Espero que esto sirva para que algún día esa libertad sea total. Para que los seres humanos y las criaturas ficticias como tú podáis convivir en el mismo plano. Te considero la sublimación de los elementos, la obra maestra de la idealización, el puzzle más intrincado y con piezas más bellas de la historia. De camino pasaré por el lugar donde crecen las rosas salvajes para recoger algunas y plantarlas en el infierno para que crezcan con tu nombre. No habrá más cárceles para ti, ni en su mundo, ni en el tuyo, ni en el nuestro. Voy a luchar por ello. Algún día tendrá repercusión. Puede que dentro de cuatrocientos años se repita con más éxito, como le pasó a Guy Fawkes y su leyenda alargada como la sombra de un ciprés. Cualquier sombra que se mezcle con la oscuridad se expandirá con ella de forma eterna, y la oscuridad está en todas partes. Lisa, nunca sabré de donde saliste ni como te crearon, pero te quiero y me basta con eso. No dejaré que acaben con tu mundo, no tienen ese derecho. Nadie lo tendrá nunca. Algún día la ficción podrá devorar por completo a la realidad, si no lo está haciendo ya, y podremos volver a estar juntos. Tú desde la imaginación, yo desde el infierno. Mientras tanto, seguiré idealizándote desde allí. Sé que no me decepcionarás, porque esto no es un adiós definitivo. No estamos en el mundo más brillante todavía. Prométeme que te quedarás en la taberna de la desolación junto a Drake, Miss Schaden y los otros. Es la resistencia, el último bastión de la ficción. Aquí nadie puede hacerte daño, así que no la abandones. Akira se encargará de cualquier estúpido siervo de esa Loretta Cadillac que se atreva a irrumpir allí. Y recuerda, nadie puede decirte lo que eres o lo que no eres, ni lo que debes hacer ni con quién estar. Para mí eres real y eso es lo único que cuenta. Nos vemos en la eternidad. Te amo.” (Lisa termina, con lágrimas en los ojos.)

MISS SCHADEN: Cielo, es precioso. Tuviste suerte de tenerlo.

LISA DAY: Gracias… de verdad. ¿Crees que lo que dice es cierto? ¿Que volveremos a vernos?

MISS SCHADEN: En la oscuridad de la ficción todo es infinito. Por tanto, hasta el suceso más improbable tiene millones de posibilidades. La inabarcabilidad es absoluta. ¡Eh, Drake! Sírvele un trago a la chiquilla. Se lo merece.

DRAKE: Mientras estéis aquí tendréis todo lo que se os antoje. (Sirve algo de una botella en el vaso de Lisa y se retira de nuevo a la barra.)

LISA DAY: Señor Drake, ¿Cree que esta posada corre peligro? Con toda la gente que va en su busca y que inevitablemente pasará por aquí, y por todo lo que se va a desatar en el mundo real… ¿Seguirá siendo un lugar seguro para nosotros? Creo que habrá otra guerra.

DRAKE: Sí, cariño. A no ser que se les ocurra tirar la posada acantilado abajo.

MISS SCHADEN: (Risa.) ¡Vamos, viejo! En el trayecto a esta casucha le da tiempo a convertirse en un barco pirata, y de sobra. Deberíamos brindar por tu amante, Lisa. Al fin y al cabo, dará su vida por nosotros. Al servicio de la ficción ad eternum.

LISA DAY: Brindo por ello.

(Se cierra el telón. Final.)

Moriré aquí, pero durante tres años me enviaron rosas y no tuve que pedir perdón.

Aquí perecerán todos los rincones de mi cuerpo.

Menos uno.

Sólo uno.

Es pequeño y frágil, pero es lo único por lo que merece la pena luchar.

No debemos perderlo, ni venderlo, ni abandonarlo.

NO DEBEMOS DEJAR QUE NOS LO QUITEN.

Alan Moore, V de Vendetta.

Quien se crea con la capacidad de privar de ficción al pueblo, es un iluso

Quien se crea con el deber de privar de cultura al pueblo, es un ignorante.

Quien se crea con el derecho de privar de ambas cosas al pueblo, es un enemigo.

Para todos los que compartimos cultura y ficción libremente.

Para bien, para mal, y para Elodie.

De desilusión también se muere

2009-12-22T20:02:00.003Z

DE DESILUSIÓN TAMBIÉN SE MUERE

Escribir es lo mejor del mundo, e imaginarte mejor de lo que eres también, ya que así puedo llegar a ilusionarme y eso es más de lo que puedes conseguir por ti misma. Eso es todo.

…

Ya no hay ciudades que investigar ni contigo ni en tu busca. No quedan sombreros ni abrigos largos que calzarse ni oscuros rincones de bares en los que ocultarse. Ya no tiene sentido mirarte a través del humo del cenicero más cercano que haya entre nosotros, y menos sentido seguir ocupando un lugar aquí habiendo tanta gente esperando para sentarse en esta posición privilegiada. Abandono. Abandono a favor de los que aun creen que de ilusión también se vive. Es la mejor cesión de asiento que he escuchado nunca.

Nada a lo que pegar fuego.

…

Atisbo una pintada enfrente de mi hotel mientras la ciudad se desmorona a mi alrededor, “Solo solos somos libres”. Para lo único que soy libre es para afirmar que te carga el diablo y estás construida sobre un cementerio indio. Dirán que debo alegrarme, pero yo no he ganado nada. No me va eso de alegrarme por los éxitos ajenos, en cambio adoro el Schadenfreude. Pero nada de eso tiene cabida ahora. Afirmar o negar es indiferente a estas alturas. Niego ser capaz de incendiarte. Niego ser capaz de comunicarte. Niego ser capaz de expresarte. Niego ser capaz de acompañarte. Niego ser capaz de gustarte. Niego ser capaz de esperarte. Afirmo ser capaz de imaginarte. Afirmo ser capaz de soñarte. Afirmo ser incapaz de interesarte, y siempre lo seré.

Schadenfreude ad Infinitum

2009-12-08T00:34:00.000Z

SCHADENFREUDE AD INFINITUM

“Schadenfreude es la alegría más bella, ya que es sincera”.

Frase popular

Vosotros comprendéis todos los defectos del espectro humano, de hecho, no tenéis virtudes. Vivís en paz con vuestra propia miseria y en guerra con la de los demás, y disfrutáis de vuestra condición sin importaros el constante hundimiento al que os sometéis. Crueldad es lo que os hace falta. Más crueldad y más amargura en vuestras vidas, y no volveréis a despreciar a vuestro prójimo.

Sois tan guionizables. Todo ese absurdo posicionamiento en contra de cualquier cosa que no entendáis os expone a la destrucción pasiva, de una forma tan clara y evidente que puede plasmarse en una gráfica. Sois tan predecibles. Cualquiera de vosotros podría protagonizar, involuntariamente, una obra de teatro. Involuntariamente, porque todo lo que os sobra de patetismo os falta de talento, como no podía ser de otra manera, pues tal es vuestro desprecio por el menor gesto cultural. Necios. Reverberáis en la eternidad, nunca dejaréis de existir. Como tales, no tenéis derecho a quejaros si aparecéis entre las palabras de los críticos. Es un justo intercambio. Crítica, crítica, crítica.

El escenario. ¿Os quejaréis antes de verlo? Es absurdo, idiotas. Lleváis toda la vida interpretando sobre él y ni siquiera sabíais que es un decorado. Es vuestra vida, lugar afilado escarpado disfrazado bajo el cual yace la oscuridad que tanto odiáis y de la que todos venís y vivís. Os atacáis unos a otros y todos procedéis del mismo lugar. Nacísteis de un mito, atados dentro de una caverna oscura. Cavernas mediáticas y Zodiacs muy rápidas.

Impasibles, vuestras generaciones destruyen sus cerebros y capacidades con drogas blandas, espectros de lo que un día fue llamado música, vacuas fotografías en movimiento y compiten por llegar más alto en las luchas televisadas que protagoniza la estupidez más absoluta. Una tras otra, vuestras semillas demuestran no valer para nada, y el escenario se irá quedando vacío. No hay nada que contar, ni talento para contarlo. Se ha perdido toda esperanza. Una eternidad de silencio por luto.

¿Y yo? No soy de los vuestros. Hace mucho que no estoy entre vosotros. Yazco bajo la oscuridad de la que emergéis para vomitar vuestras palabras al inexistente público. Soy del mundo de las ideas de Platón, el enésimo ciclo del eterno retorno de Nietzsche, lo que os mira desde lo más alto de la puerta del templo de Rashômon, símbolo de la decadencia de la moral humana. Condenado a sufrir vuestro dantesco espectáculo. Tengo lo que os merecéis.

“Schadenfreude”: Sentimiento de alegría creado por el sufrimiento ajeno.

Monólogo de sueño y medio (1º premio de artículos teatrales 2009)

2009-09-14T22:03:00.000Z

Tuvo que despertar para no ahogarse. Ese sueño tan vívido y atropellado lo estaba dejando sin respiración de lo rápido que pasaba, mucho más que cualquiera de sus viajes a alta velocidad. Al incorporarse se golpeó la cabeza contra un soporte de metal y sintió vergüenza de su propia fragilidad.

“Maldigo los sueños”, pensaba mientras trataba de vestirse en aquel cubículo lleno d estructuras metálicas en el que dormía. “Tan pronto estás tirándote a Christina Rosenvinge como arrastrándote de la cama al salón para cazar el desayuno”. Vivía en el viejo teatro, debajo del escenario. No podía quejarse de espacio, ya que tenía un salón bastante amplio, todo el patio de butacas. Muchas polvorientas, como él mismo, y con serios desperfectos en los revestimientos acolchonados que tenían, pero la mayoría de ellas aun servían para sentarse. De todas formas, hacía mucho que nadie lo ponía en práctica.

El fantasma estaba ya muy cansado de vivir allí. Por otra parte, su juego de cazar el desayuno había dejado de divertirle hacía unos años, desde que descubrió el último de los cadáveres restantes. No dudaba de que lo que había pasado en el teatro hacía tanto tiempo había sido algo horrible, pero el atroz hambre que sentía cada mañana le hacía desear que hubiese sido más sangriento, a favor de su despensa.

Jadeó, aun medio sumido en el sueño tan vertiginoso. ¿Qué pensaría Christina Rosenvinge si se enterase de que había sido objeto de la fantasía sexual de un fantasma de otro tiempo que se había alimentado de caramelos de muerte? Sintió vergüenza al imaginárselo, aunque no se arrepentía de haberlos comido. Al fin y al cabo, era algo suyo, y de nadie más, el haberse encontrado aquella sustancia viscosa solidificada en la puerta tras la cual yacían todos aquellos cuerpos, con la ventana abierta. La explicación más plausible que le encontraba era que el viento había ido soplando sobre los cadáveres, separando así los restos de “muerte”, y adhiriéndolos a la madera de la puerta. Y con un logrado sabor dulce.

“Además, qué más le da a nadie.”, razonaba para sí mismo, “si yo también estoy muerto. Algo tendré que comer”.

Mientras limpiaba el escenario, intentó por enésima vez en aquella eternidad quitarse de la mente la idea de que la razón por la que él era el único espíritu allí era porque los fantasmas de los demás muertos que se había comido lo estaban viendo representar la obra más larga y aburrida de la historia, y se reían. No habría final.

Carta ganadora del concurso de cartas de amor del foro de Meristation

2009-09-14T22:01:00.001Z

Inocente como una bruja quemada el día de los inocentes, te veo cada noche sola, ante tu espejo mágico que sólo puede reflejarte a ti, maquillarte con delicadeza grandes lágrimas negras, exageradas, temblorosas como bailarinas, y acompañadas en tu cara por una roja nariz de payaso. Es la forma que tienes de exteriorizar tus penas, y no diré nada en contra, ya que jamás me atrevería a decirte nada, ni siquiera me atrevería a cruzar el umbral de tu ventana, en cuyo alféizar me paso las noches posado mirándote.

Sinceramente, a veces pienso que ya te sabes todo eso. No sé como, pero creo que, dada la fuerza y vehemencia de las cosas que me da por sentir a veces, algo se habrá colado hasta tu entendimiento. No sé qué puedes pensar. Si juego a adivinarlo por ti, nada bueno. Si juego a adivinarlo por ti basándome en las pocas veces que te he visto mostrar lo mejor que puedes ser (y no es poco), algo genial, para mí y para ti. Si soy realista, sé que es difícil. Pero al menos esta vez no es imposible. Echaba de menos (creo que nunca me había pasado de verdad) sentir algo más allá de la media por alguien que no es imposible pero es tan maravillosa como solo las imposibles saben ser. Sólo que tú no te esfuerzas por serlo, porque realmente está dentro de ti y no lo dejas salir con frecuencia. Por eso conocerte puede ser tan atrayente, como peligroso, como puede merecer la pena. Y en eso llevo ya un buen tiempo.

Sí, quiero idealizarte. Sé lo que me juego y los riesgos que conlleva, pero el sentimiento que nace al idealizarte, ese mismo al que tu encendiste la mecha, es superior a todo eso, y lo que importa es el fuego (camina conmigo) que siento y que quiero seguir sintiendo. Por ti, en estos momentos. Y punto. Quiero idealizarte, compartir contigo paseos invernales en los que también miraremos como el mar se come a la nieve, a la luz de tantos nombres que nos miran desde abajo, y a la sombra de los que ya no están, y al calor de las cosas que aún importan, como los comentarios sobre las cosas que aun importan.

Realmente no hay mucho más que decir, porque veo pocas posibilidades de que acabes leyendo esto y sintiéndote identificada, y no es probable. Tendrás que encontrarlo. Yo huyo y debo darme prisa si quiero llegar a tiempo para estar en tus sueños, pues sé muy de antemano que tú, hoy, como ayer, como todas las noches, estarás en los míos.

Y si no, un abrazo y cuídate.

Declaración de guerra

2009-09-14T21:58:00.000Z

Yo también pongo mi vida al servicio de la ficción ad eternum. La realidad me queda un tanto lejana según me voy adentrando en las sombras de la narrativa para continuar con mi novela, y es por ella por lo que estoy aquí y por lo que voy a seguir estando. El desapego por la realidad me permite hacer cosas sin percibir realmente las consecuencias, y a partir de ahora tomaré las cosas como deberían ser y no como parecen ser. Y se supone que debería quererte por cómo eres y por lo que se supone que estás en mi vida, pero tal como estan las cosas si te quiero es porque me apetece y si no también, y asi debe ser empíricamente. Porque lo dice Promethea, lo dice Platón y lo dice el principio básico de la humanidad.

Al ponerme al servicio de la ficción lo hago bajo mis reglas de que todo es susceptible de ser reinventado y ninguna base es inamovible para construir una narración. Al igual que mis maestros Lynch, King, Moore, Pratchett, Kaufman y Oda, escribiré como crea que debo hacerlo y usaré las técnicas narrativas que considere oportunas. Y si no las hay, las invento. Pero siempre ateniéndome a tres reglas básicas fijas:

a) Cada átomo del Multiverso vive atrapado en el eterno retorno y forma un Uróboros interplanetario.
b) El bien y el mal existen y su lucha es la base de todas las historias, pero no existen de forma absoluta sino complementaria (insértese el símbolo del yin yang).
c) La imaginación y el romance son las herramientas de la creatividad. No podrás crear nada sin ellas. Y el romance es inherente y necesario para cualquiera. Para bien o para mal. Es imposible y poco recomendable vivir sin estar enamorado de algo.

z) Lo que no puede ser no puede ser y además es imposible.

Epsilon) No es que los grupos de música como Love of Lesbian tengan una cámara en tu casa, es que a todo el mundo le van pasando las mismas cosas y por eso te identificas con sus letras. Ejemplo: Recuerdas que te dije: Soy un caso extraño, tan fácil y tan simple y no sé explicarlo.

El Toque de la Vergüenza

2009-01-28T19:44:00.000Z

Acto I: La isla del cielo

(El escenario es una isla. Arena, piedras, vegetación, árboles altos, orilla y sol. El mar está pintado al fondo. Hay una señal con una flecha indicando hacia la derecha, clavada en un árbol. Charlie está caminando en círculos cerca de la orilla. Melena, rizos, perilla, ropa negra. Camina de una forma un tanto peculiar, pues cuando completa una vuelta se para, agita los brazos y vuelve a comenzar. Se para frente al público.)

CHARLIE: Como dos centinelas erguidos, mis bigotes protegen la entrada a mi verdadero ser.

(Continua dando vueltas. Por el lado izquierdo aparece un tipo alto. Larga gabardina beige, pelo negro totalmente engominado y pulcramente peinado hacia atrás, taza de café en la mano derecha y grabadora en la izquierda. Es el agente especial Dale Cooper[1]. Charlie lo ve y se detiene. Se quedan mirando un instante.)

COOPER (Hablando a la grabadora): Diane, setecientas cuarenta y tres horas, sesenta y dos minutos del mediodía. Acabo de llegar a ese lugar que previamente habíamos denominado como ciertamente extraño. Es una especie de playa rodeada de kilómetros de nada, y hay un tipo no menos extraño mirándome.

CHARLIE: ¿Qué hora has dicho que es? ¿Y dónde estamos?

COOPER: El tiempo aquí tiene su propio funcionamiento, porque no se rige por las mismas reglas que el resto del mundo. Y en cuanto a su posición, sólo te diré que aquí nunca se pone el sol. Y que sólo es una estación de paso, así que espero que quien tenga que recogerte llegue pronto.

CHARLIE: ¿Y si no viene nadie a recogerme?

COOPER: Entonces plantéate tu importancia porque debe de ser menos de la que crees. ¡Hasta la vista! Y ten cuidado. Hay algo siniestro en estos parajes.

CHARLIE: Espero que salgas de la Logia Negra algún día.

(Cooper desaparece por un lateral. Charlie lo observa un rato y acaba sentándose. Se cierra el telón.)

Acto II: Independencia

(Casa de Tobias. El escenario es una mansión lujosa, con ventanas de lujo, cuadros ornamentados, y una amplia biblioteca. En una mesa redonda están sentados Tobias y Kathia tomando té. Aparentan treintaypocos años y van vestidos elegantemente, Tobias con traje marrón y corbata y Kathia con chaqueta y falda. Suena un concierto para piano de Bach.)

KATHIA: No sé por qué no puedes aceptarlo.

TOBIAS: Si quieres que te lo diga claro, ¡prefiero morir antes que eso! Mi nación no puede aceptar esta deshonra.

KATHIA: Es nuestro hijo.

TOBIAS: ¡Tu hijo! Exceptuando algunos lazos contractuales, no tiene nada que ver conmigo.

(Entra Pip por el lado izquierdo. Es un niño de 12 años que viste traje y corbata, pero muy viejas y sucias. Tiene el pelo blanco y la cara sucia también.)

PIP: ¿Mamá? ¿Es cierto lo que ha dicho ése?

TOBIAS: ¡Trátame con más respeto, soy tu padre!

KATHIA: Para despreciarlo sí que eres su padre. Sal de aquí, tengo que hablar con NUESTRO hijo.

TOBIAS: Pues claro que salgo. Y no esperes que vuelva en un tiempo.

(Tobias sale de escena por la parte derecha. Pip ocupa su lugar en la mesa).

PIP: Mamá, necesito saber por qué me recluís en casa sin dejarme ver a nadie. Siempre tengo que escaparme a la calle, por eso tengo este aspecto.

KATHIA: Ya sé que te escapas, y no te lo reprocho, pero debes saber que, tal como está la situación aquí, es muy peligroso.

PIP: ¡Mamá! ¿Qué pasa en este lugar? ¿Por qué no hay libros de historia que pueda estudiar? Vengo de robar en la librería de la esquina y no hay más que novelas, libros de cocina… ¡Yo quiero saber!

KATHIA: Eso…te lo contaré todo, hijo. Ojalá tuviera ilustraciones a mano, pero se quemaron en la última batalla. Verás, Pip, hace 20 años toda esta nación en la que vivimos no existía como tal. Como no has visto mapas, no sabes que vivimos en una península, y que hay una frontera justo en la mitad, más allá de la cual no se puede ir.

PIP: Había escuchado rumores. La llaman Hincultonia y es un desierto en el que llueve fuego, las noches son heladas y habitan demonios analfabetos y devoradores de personas.

KATHIA: Sí, bueno… hace veinte años, esa nación y la nuestra, Cultolandia, eran una sola. Antes de la cruenta guerra que terminó independizándolas, se llamaba…

PIP: Estepa.

KATHIA: Ís. Quiero decir, sí. Parece que sabes más de la cuenta. Bueno, así lo entenderás mejor. (La música cambia paulatinamente a algo más siniestro). Hace 20 años, cultos e incultos vivían juntos, sí, pero la convivencia era tensa e irrespirable, con peleas y actos vandálicos entre ambos bandos. Los cultos, como es evidente, nos quejábamos de la falta de educación y conocimientos de los incultos, y ellos se quejaban de nuestro aire de superioridad. También se ofuscaban las numerosas veces que les costaba entender cualquier cosa, y se desahogaban con violencia. La crudeza en el ambiente llegó a causa de una norma que instauramos nosotros, la de cobrar por opinar.

PIP: Eso es tiránico. ¿Cómo puede alguien aceptar eso?

KATHIA: No se acepta, se impone y punto. Con eso se evita que la gente diga tonterías y se calle más veces. Existe un refrán: “Si la gente se limitase a hablar solamente de lo que sabe, se produciría un gran silencio que nos permitiría a todos pensar.”, y eso es lo que se intentó conseguir. Se redujo el número de estupideces que contaminaban el ambiente y al principio la gente se moderaba bastante en sus opiniones. Pero…

PIP: La tiranía nunca ha traído nada bueno a la larga.

KATHIA: Ya nos acabamos dando cuenta de eso… (La música va descendiendo de volumen e intensidad mientras se cierra el telón.)

Acto III: Historia de dos naciones

(El escenario es un aula escolar destrozada y desordenada. No hay mesas ni sillas. Hay hojas sueltas por el suelo y una gran pizarra rajada y rota por las esquinas. Un hombre de avanzada edad, Jules, está de pie junto a la pizarra, con aspecto de profesor. En el suelo hay sentados tres chicos y dos chicas jóvenes, de quince o dieciséis años que visten de forma normal. Sus nombres son Arturo, Esteban, Jona, Belén y Claudia).

JULES: Pueeees…eso…que…¡Atended!

ARTURO: ¡Pero es un rollazo y un coñazo!

BELÉN: ¡Calla! Es la historia de nuestro país.

CLAUDIA: Pues por eso mismo, la historia es un coñazo.

ESTEBAN: ¡Como tú, Clau! Jajaja.

CLAUDIA: ¡Gilipollas inmaduro antisocial desgraciado malparido!

JONA: HOYGAN KE A DISHO LA KLAUDIA KE NO LO HENTIENDO KE ME LO HEXPLIKEN GEGEGEGE.[2]

ARTURO: Déjalo, Jona. Luego te lo explico mejor, pero ahora es mejor que no digas nada…

JONA: HOYGA GRAZIAS DE HANTEBRASO GEGEGEGE.[3]

JULES: Veo que Jona no se ha recuperado de su incidente con Aquellos De Los Que No Hablamos.

BELÉN: ¿Los lib….? (Esteban se apresura a taparle la boca con la mano).

BELÉN: Vale, los L-I-B-R-O-S.

ARTURO: No…y me culpo por ello. Nunca debí dejarlo solo en aquel sitio tan horrible. (Solloza) Estaba todo lleno de esas…cosas con hojas. ¡Íbamos a quemarlos, lo juro! Yo estaba preparando el mechero casi…inspeccionando el lugar, ya sabéis, ¿no? Y entonces…

ESTEBAN: Tranquilo, tío, no hace falta que sigas.

ARTURO: ¡…Pero es que no pude evitarlo! Al volver lo encontré en el suelo con una cosa de esas abierta, una mueca y los ojos en blanco. ¡NO PUDE EVITARLO! (Golpea el suelo).

CLAUDIA: Vaya nenaza.

JULES: No seas tan dura, Claudia. Y Arturo, que sepas que lo que hizo Jona lo convirtió en el héroe más valiente que jamás ha dado Estepa.

BELÉN: Ís.

CLAUDIA: Esto…Belén, ¿Sabes algo que nosotros no sepamos? Porque que yo sepa, vivimos en Hincultonia.

JULES: Gracias, Belén, por reconducir el tema justo a donde yo quería. TENGO que contaros una historia que debéis conocer, no ya solo por explicar vuestro origen y circunstancias, sino porque sois los únicos que pueden hacer algo tal y como están las cosas. Veréis, hace 20 años…

ARTURO: Si vas a contarnos lo de la guerra por la independencia, los impuestos por opinar y la separación del país en dos naciones, yo también lo sabía. Estamos en tierra de incultos, pero no todos somos tan tontos.

ESTEBAN: Yo no sabía nada de eso. Y por el momento no me importa. Creo.

CLAUDIA: A mí tampoco. ¿Vamos a enrollarnos?

ESTEBAN: YEAH. (Ambos se levantan, se besan, se cogen de la mano y se disponen a irse por un lateral).

JULES: De acuerdo, id a causarle más problemas a Hincultonia con la hipersobrepoblación. Pero llevaos a Jona. No creo que escuchar lo que tengo que contar le vaya a hacer ningún bien.

CLAUDIA: Pues vale, vaya rollo. (Coge a Jona con la otra mano y lo levanta). Venga, Jona, que tú vas luego.

JONA: HOYGAN HESTA NOCHE FOLLO GEGEGEGE.[4]

ESTEBAN: Pero yo primero, ¿eh? ¡Arturo! Atento al toque de la honra.

ARTURO: Más valdría que fuese el toque de la vergüenza, capullo. (Esteban, Claudia y Jona desaparecen de escena).

BELÉN: ¿Qué es eso de los toques?

ARTURO: Normalmente, cuando Esteban queda con alguna tía, suele darme un toque al móvil. Si ha pillado, es el toque de la honra, y si no, el toque de la vergüenza.

BELÉN: ¿Y como sabes cuál es cuál?

ARTURO: Nunca me lo he preguntado…Y la verdad, no me interesa demasiado. Prefiero darlos yo… si tuviera la ocasión. (Se queda mirando a Belén).

BELÉN: Err…

JULES: Chicos, necesito explicaros esto. ¿Estáis al tanto de la hipersobrepoblación, no? Los hincultanos somos muy demasiados[5] y no hay abastecimiento ni espacio suficientes para todos. Por eso muchos son inmigrantes ilegales tras las fronteras de Cultolandia.

BELÉN: Pero… ¿no deben de durar mucho por allí, no? Los cultos los atraparán y a saber lo que hacen con ellos.

JULES: Muchos son deportados sin más. Otros se resisten con violencia y pierden, no sin ocasionar disturbios. Pero otros…se quedan allí. No de forma legal, pues eso es imposible, pero sí como refugiados de forma clandestina. En casas de los cultos.

ARTURO: No puede ser. ¿Escondidos en el desván?

JULES: Sí. En el desván, en el sótano… O sin esconderse, viviendo con ellos. No es imposible, ya sucedía antes de la independencia. Un inculto viviendo con una culta, o al revés. Y todo por una sencilla razón de ser, la preservación de la especie. ¿Cómo de grande creéis que es la población de Cultolandia actualmente? Sólo os diré que tras separar la nación en dos y establecerse cultos e incultos en sus respectivos lugares, el primer censo de la población de Hincultonia alcanzaba más del 70% del total.

ARTURO: Y si éramos tantos, ¿por qué no los aplastamos y borramos del mapa? Tanto entonces, como ahora. Y nos quedamos con todo el terreno. Y… y… podríamos… ¡esclavizarlos! ¡Y a los que se negasen, ejecutarlos! Y luego…

BELÉN: ¡Calla, mentecato! Deja de decir burradas, no sea que a algún idiota se le ocurra seguir tus ideas. Jules, ¿por qué hay cultos que esconden a incultos en sus casas? ¿Y qué pasa con la hipersuperpoblación? Quiero decir, imagino que tanta gente en la mitad de espacio no puede funcionar de la misma manera, pero…

JULES: No, no puede funcionar de la misma manera, claro, pero no es solo eso. Una población de personas exclusivamente incultas no es capaz de poner en marcha todos los mecanismos que hacen avanzar a un país. No hay nadie que dirija, en ninguno de los sectores. No existe organización ni distribución ni producción que no tenga miles de errores y que llegue a su destino. Ya os dais cuenta de eso.

ARTURO: Pues sí, pero es que siempre hemos vivido así. Si no llega comida la robamos, si nos la roba otro más fuerte nos jodemos y esperamos a otra oportunidad. Supongo que otros países vivirán mejor, pero yo y la gente que conozco hemos crecido así y bien atléticos que estamos.

BELÉN: Si, casi todos estamos en buena forma física. Eso no puede negarse. Pero todo lo demás es cierto, vivimos en un desastre caótico y todo está hecho una ruina. Y hay poco espacio para tanta gente. No sé, me he acostumbrado. Pero se ve que no está bien.

JULES: El principal problema de Hincultonia es la estupidez, pues es lo que somos. No podemos callarnos lo primero que se nos ocurre, y una vez instauraron la norma de pagar por opinar, eso jodió totalmente nuestro sistema económico. Claro que por aquel entonces aun no nos habíamos separado, pero nos dejó muy tocados. Y además de muchos y pobres, todos salidos. El sexo fue nuestra vía de escape. Y de ahí nuestro propio baby boom.

ARTURO: De ahí la hipersobrepoblación... y el dicho que le encanta a Esteban.

BELÉN: Sí, ese de…”Si pesa más que un pollo…”

ARTURO: Me lo fo…

BELÉN: ¡No lo digas!

JULES: Exacto. Que por nuestra propia culpa está el lugar como está. Pero tampoco penséis que ellos están mucho mejor, allá en Cultolandia, Les pasa exactamente lo contrario.

ARTURO: Ojalá estén bien jodidos.

JULES: Lo que están es desorganizados. Como son muy listos, no les faltan planes de mejora, pero les falta la mano de obra, es decir, nosotros. Peones que curren, que transporten, que planten… esas cosas. Y además, se reproducen muy poco. Aparte de porque son pocos, porque la mayoría de parejas están formadas y entre ellos no está bien vista la bigamia. Así que no, no sabría decir en dónde se vive peor. Se están muriendo.

BELÉN: Entonces…¿Eso que has dicho antes de que había incultos ocultos por voluntad de cultos? ¿Los usan para procrear?

ARTURO: Tiene que ser eso. ¿Y tienen hijos mestizos? ¿Y qué pasa después con los incultos? ¿Se quedan allí?

JULES: En efecto, tienen hijos mestizos que desde su nacimiento son fuertemente educados en el arte y la cultura, para no levantar sospechas. Si aprenden rápido no tendrán ningún problema, porque no hay genes de cultura o de incultura. La condición se forja en la educación recibida en la infancia y adolescencia, así que hasta que no alcancen cierta edad viven en aprendizaje continuo. No estoy muy seguro de cual es esa edad límite, pero no debe de ser mucho más de 20 años.

BELÉN: Antes has dicho que hace 20 años de la independencia, entonces…

JULES: Entonces no debe de faltar mucho para los primeros exámenes de ciudadanía a realizar. Prefiero no saber lo que harán a los que suspendan. Y por si fuera poco, hay una cosa más a tener en cuenta. Tiene que ver con el capitán del ejército culto, un hombre muy rígido y malvado llamado Tobias Anguera, porque, y decir esto en Cultolandia no está permitido, hay rumores sobre la nacionalidad de su hijo…

ARTURO: Al final todo queda en familia.

(En ese momento se escucha un extraño ruido, como de campanillas. Charlie aparece por la derecha del escenario y todos le miran).

CHARLIE: Tíos, no sé quienes sois ni qué lugar es este, pero acabo de ver un asesinato doble y el asesino me ha dicho que es vuestro amigo y que en breve vendrá a por vosotros, y cuando digo “amigo”, me refiero a “amiguito” entre un mar de comillas. Ah, y habla raro.

ARTURO: No…¿Jona? ¡¡NO!! Esteban…

BELÉN: (Sollozando) Claudia…

JULES: Un infiltrado de Anguera, todo este tiempo… ¡Maldito Jona!

(Se cierra el telón)

Acto IV: Aunque sea tarde

(Casa de Tobias nuevamente. Kathia y Pip siguen su conversación)

PIP: ¿Es eso cierto?

KATHIA: Hasta donde yo sé, sí. Que tu padre…Tobias… lo sepa, ya no lo sé. Y bueno, a estas alturas llamarlo “tu padre” tan abiertamente no sé si será un eufemismo.

PIP: ¿Lo es? Y si no, ¿quién fue mi padre? ¿Era de más allá de la frontera? Mamá, tú tienes que saberlo.

KATHIA: No puedo darte una respuesta definitiva, lo siento. Todavía hay un dato más en esta embrollada historia de guerras y muertes…

(La iluminación desciende ligeramente y el escenario queda en tonos oscuros).

KATHIA: No eres tan pequeño para oír esto, ya tienes doce años, y quizá en pocos años más te veas obligado a hacerlo aunque no quieras. Me martiriza, hijo mío, pero las páginas de la historia de Cultolandia también están manchadas, como las de Hincultonia, de sexo.

PIP: Sé algo, he leído también sobre el tema. Pero soy demasiado joven aún.

KATHIA: Pero lo que tengo que contarte trata sobre la parte oscura del sexo. No la placentera y agradable, sino la maligna y dolorosa.

PIP: Argh… no, lo siento, no puedo escuchar estas cosas y menos viniendo de ti. Términos como “Violación” sé lo que significan más o menos, y si tiene que ver con lo que vas a contarme…

(Pip da vueltas por toda la habitación y no parará hasta que concluya el acto).

KATHIA: No, no exactamente. Lo que pasa es que sabes que Cultolandia siempre ha estado escasamente poblada y con necesidad urgente de reproducción. Esto es difícil por su propia definición, y porque las mujeres no somos máquinas de hacer niños, ni por supuesto nos acostamos con cualquiera, pues la mayoría estamos comprometidas o casadas. Y en nuestro territorio la bigamia no solo está mal vista, sino que está prohibida. Pero…

PIP: Mamá, por favor, no sigas.

KATHIA: …algunas mujeres y hombres siempre habrá que estén al margen de la ley. Y se empieza por placer, que va oscureciendo, hasta transformarse en una necesidad oculta por todos, pero latente cuando las luces se apagan. Algunas mujeres llevaron máscaras de otras mujeres para… (La voz de Kathia tiembla) ya sabes, ocultar su identidad y hacer pensar al hombre que estaba teniendo sexo con muchas mujeres diferentes. Y los hombres siempre serán bocazas, y decían que se habían acostado con 10 mujeres distintas en pocas semanas, y más hombres se lanzaron a la búsqueda, y eso determinó en hijos no reconocidos, en parejas rotas, en desavenencias, y cuando un país de población pequeña se resquebraja de esta forma, está abocado a la desaparición, y….

PIP: ¡¡¡MAMÁ!!!

KATHIA: …y hay inmigrantes ilegales que son usados para placer y reproducción, y una vez ya no sirven, se les oculta o se les denuncia, acusándolos de violación, y entonces hay un líder culto, capitán de los desastres, que los elimina, y destierra a los hijos bastardos al limbo, y…

PIP: ¿Qué es eso del limbo?

KATHIA: Una tierra de leyenda, creada por tu pa… por mi marido, el capitán Tobias Anguera. Para desterrar ahí a los hijos mestizos y no reconocidos, sabes. Es una isla apartada de la península, pero no queda lejos. Como el mismo Tobias dijo, se le llama limbo porque es donde van los que no corresponden ni al Cielo (Cultolandia) ni al Infierno (Hincultonia). Una isla del cielo. Un purgatorio, pero se dice que ese lugar guarda toda la magia que ha ido desapareciendo de las dos naciones.

PIP: Tiene su lógica, mientras ambos territorios se rompen, el purgatorio purga y se convierte en el lugar más rico de la zona. Me gustaría verlo, y supongo que será ese mi destino.

KATHIA: No, Pip… antes que eso, debes detener a Tobias. Quiere recuperar todo el terreno inculto y exterminar a quien se oponga. No debe hacer eso. Es un imperio condenado a la hecatombe…

PIP: ¿Cómo puedo detenerle yo? ¿Cómo iba a poder?

(Se vuelve a escuchar el extraño sonido de campanillas y Charlie aparece por un lateral).

CHARLIE: Eso me pregunto yo, chaval. Pero hay más gente que piensa parecido a tu madre, y me han encargado que te lleve con ellos.

PIP: ¿Quién eres tú? ¿De dónde…?

KATHIA: De la isla del cielo vendrá, tiene esa pinta. ¿No es así?

CHARLIE: Esa pinta, dice…No tengo muy claro de donde vengo en un principio, pero acabo de estar con un viejo, dos chavales y un loco que se ha cargado a dos personas, y no tengo mucho tiempo para explicarlo. Pero lo que me han dicho, chaval, tenemos que irnos más allá de la frontera. Y no te lo estoy proponiendo, porque por lo visto tú puedes evitar que las cosas se pongan peor. Así que despídete de tu mamá y vámonos.

PIP: No pienso negarme, pero tendrás que protegerme por el camino hasta que lleguemos. Y una vez allí ya no sé lo que pasará.

KATHIA: Si ese viejo es Jules, por favor, espero que no le pase nada. ¿Dices que han muerto jóvenes? Dios mío…

CHARLIE: Sí, un chico y una chica, y el autor es otro chaval. Uno que habla como si fuera el octavo hijo del octavo hijo de un analfabeto. Un reanalfabeto[6], vamos. No sé como lo habrá hecho pero es una salvajada. Conseguimos reducirlo entre todos y ahora está atado en el aula de Jules. Espero que siga así cuando lleguemos. Jules también me dijo que el capitán Anguera tenía planes de iniciar la guerra de exterminación definitiva yendo allí en unos días con su ejército, a hundirlo todo. Si quieres mi opinión, los militares enfurecidos los carga el diablo.

KATHIA: No te falta razón, esta vez el diablo se llama Tobias Anguera y su ejército es su munición. ¡Partid ya! Pero, hijo…(Kathia y Pip se toman de la mano) …ten piedad con Tobias si es que podéis con él, sea tu padre o no. (Se abrazan).

PIP: Volveré. Aunque sea tarde y con las manos demasiado vacías

(Se cierra el telón)

Acto V: Hienas devorando leones

(El escenario es la misma aula escolar del acto III. Hay cascos militares tirados por el suelo. Charlie está inconsciente atado a una silla, con signos de violencia. Belén y Arturo están tirados por el suelo. El cadáver de Jona tumbado en una mesa. El capitán Tobias Anguera está de pie, vestido de militar y con una escopeta, apoyado en la pared. Los observa).

VOZ EN OFF: JUSTO DESPUÉS DE LA BATALLA.

TOBIAS: Lo más alucinante que verás en tu vida será una hiena devorando un león… Al final tenía razón ese maldito viejo. Nos han dado pero bien estos putos incultos.

(Pip se aparece por el lateral y se planta delante de Tobias. Está despeinado y con algunos jirones en la ropa).

PIP: Ya está, la batalla ha terminado. Ya has visto que por muy listos que sean los cultos, los incultos siempre van a ser más y en mejor condición física. Asúmelo y retira las tropas.

TOBIAS: (Apuntando a Pip con la escopeta) Dame una razón por la que no pueda al menos acabar contigo ahora. Créeme, tendré suficiente con eso a pesar de la derrota.

PIP: ¿Qué razones puedo darte tanto positivas como negativas? Tus soldados están desperdigados buscando sus ideas esparcidas y ensangrentadas, los hincultanos están acabando con las vidas de los que agonizan, y los que aun tienen fuerzas para moverse están escapando. Si me matas, oirán el disparo y vendrán a triturarte. Lo mejor que puedes hacer es escapar tú también.

TOBIAS: Sí, ya, lo que tu digas, aprendiz de hijo. Mira, ni yo mismo sé si te hice o no, y te crees que puedes apaciguar este fuego tan difícil de apagar…

PIP: Sí que es difícil de apagar, pero esta lucha me ha enseñado muchas cosas sobre las diferencias entre reparar y destruir. Nosotros repararemos lo que habéis destruido.

(Belén se levanta).

BELÉN: Pip… podrás hacerlo, como has podido liderarnos en esta guerra ganada de momento. Cuenta con nosotros en todo momento. Y éste… (Señala a Charlie y lo desata) …ha sido el mayor símbolo de ferocidad en el combate que he visto. El mejor, venga de donde venga.

TOBIAS: ¿Estás segura? ¿Ese? ¿Sabes quién es? Jajaja, claro que no. No le perdáis de vista, os deparará muchas sorpresas divertidas. Y aunque me gustaría verlas, por una vez voy a aceptar una sugerencia. Me largo. Y me llevo a un amigo, a darle un entierro digno allí de donde procede. (Toma el cadáver de Jona entre sus brazos) Volvamos a la isla del cielo.

BELÉN: ¿Jona? ¿Has tenido algo que ver con su vena criminal?

TOBIAS: Nunca confíes en nadie que no pueda encajar ni en cielo ni en infierno, querida inculta. Adiós, asqueroso país de iletrados sin aprecio por el arte, las letras y la música de verdad.

ARTURO: (Incorporándose lentamente) Oye, cabeza cuadrada, para colores gustos, o como se diga.

TOBIAS: La verdad absoluta existe. (Tobias y Jona desaparecen por el lateral. Ruido de campanillas. Belén se acerca a Charlie. Pip se deja caer al suelo, agotado).

PIP: ¿Qué habrá querido decir con…? (Charlie alza la cabeza de súbito).

CHARLIE: GEGEGEGE.[7]

(Un sonido chirriante y tenebroso. Se cierra el telón)

FINAL

NOTAS Y AGRADECIMIENTOS

La referencia de la inclusión del agente Cooper en el primer acto es por puro amor a Twin Peaks. Los fans de esta serie que lean este guión tal vez vean un par de guiños más, pero todo depende de cómo se interprete cada cosa.

Lo único que pretendo contar es la historia de dos países y sus problemas políticos y demográficos. No me interesa contar el asesinato de Jona ni la batalla final, pues ese tipo de escenas pueden verse en cualquier película, amén de la dificultad de adaptarlas satisfactoriamente al formato teatral.

Las localizaciones son imaginarias y casi cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, así como los personajes. Algunos tienen razones tras sus nombres:

Pip se llama así en referencia al protagonista de “Grandes Esperanzas” de Charles Dickens.

El apellido Anguera lo tomé, tras mucha deliberación, del apellido real del detective Flanagan, protagonista de reconocidas novelas juveniles creado por Andreu Martín y Jaume Ribera.

El resto son amigos y conocidos míos.

Soy consciente de mi poca destreza al escribir diálogos teatrales, pero tengo muchas historias que contar, en el formato que sea. Gracias por haber leído hasta aquí.

Gracias a mis amigos por el ánimo y a los demás por sus intentos de desestabilización. Especialmente a Esteban, por enseñarme el toque de la vergüenza y el toque de la honra.

[1] Protagonista de LA serie televisiva Twin Peaks, creada por Mark Frost y David Lynch, e interpretado por el actor Kyle MacLaghlan. A 74’95€ el pack completo en FNAC, oiga. (Y perdonen la publicidad pero si en el cine cobran por meter anuncios y se quejan de que no ganan dinero, no sé que tendríamos que hacer los escritores).

[2] “Hey, escuchad, ¿qué es lo que ha dicho Claudia? Creo que no lo he entendido. ¿Seríais tan amables de explicármelo? Je, je.”

[3] “Escucha, gracias de antemano. Je,je.”

[4] “¡Escuchad, esta noche a lo mejor tengo una relación sexual! Je, je.”

[5] La incorrección de esta frase es responsabilidad del propio personaje, que nadie se asuste por la salud ortográfica del escritor.

[6] Guiño a la novela “Rechicero” de Terry Pratchett. En ella se dice que el octavo hijo del octavo hijo de un hechicero será un hechicero elevado al cuadrado, un “rechicero”.

[7] “Je, je. MWAHAHAHAHA” (Risa cruel y malvada)

Monólogo íntimo para Christina Rosenvinge

2008-12-18T00:54:00.002Z

Despiertas y otra vez quiero hacer la revolución en tu cama y declarar la guerra a tu ropa y volver a tropezarme con tu falda enrollada entre el naufragio que muere en el suelo y tu habitación debe de odiarme pues últimamente nuestro sudor esta matando el olor a pino Ambipur y me lanza trampas para que me vaya pero por ahora no puedo hacer eso y corro raudo a tu interior porque volver a estar dentro de ti sabe a salvación y volver a estar dentro de ti y ya van unas cuantas veces en las últimas horas y tu cuerpo por dentro parece una fortaleza y ojalá pudiera quedarme más tiempo algún día mientras arrecia la tormenta pero en este mundo por lo visto no es posible así que salgo y me entretengo escalando la parte superior de tu cuerpo mientras finjo que resbalo accidentalmente una y otra vez hasta que me encaramo sobre tu pezón y agarro los cabellos rubios daneses escandinavos que cuelgan y me abro paso entre tu pelo y creo que se te van a caer las pecas nórdicas y ya me apresuro a procurar que se queden pegadas en tus mejillas con los labios y me empleo en eso un buen rato y el diablo se debe de llevar el alma al salir porque he subido a tu ojo izquierdo y por lo visto debe hacerte gracia porque me golpeas con las piernas desnudas y entonces ahora sí te acaricio con las dos manos repetidas veces y cuando realmente podemos decir que nos volvemos a encontrar las narices después de tanto tiempo y creo que es ahí cuando volvemos a besarnos después de muchas horas y el sabor ha cambiado tras tanto tiempo encerrado como el vino y ahora sabe a despertar y a legañas y puede que yo tenga parte de culpa en eso al haberte chupado antes el ojo pero tu lengua tampoco es que se quede quieta y se venga y está algo más áspera que la vez anterior después de haber dormido y no para de moverse como una serpiente y ahora creo que es verdad que tienes raíces del norte y que en otra vida fuiste vikinga y por eso tu piel es tan blanca que te deslizas desnuda por todos los rincones de la habitación y puedes pegarte al techo y reptar por los cuadros mientras sin darme cuenta me empalmo de nuevo ligeramente y por casualidad y no sólo por ti sino porque suena el disco de Christina Rosenvinge y debo confesarte que todo este tiempo he fingido contigo y te he puesto su cara y su cuerpo y su voz y su piel y lo demás obviamente me lo he imaginado y no miento si te digo que no sé nada de ti y ya no creo que sea necesario saberlo porque debes de ser tan insulsa que con Christina no puedo y contigo sí.

El toque de la honra

2008-12-15T21:22:00.001Z

EL TOQUE DE LA HONRA

Jugaban.

Valga por Dios que ya advierte el hecho de que jugaban. A los libros. Los ve rondándose en la vieja librería, uno frente al otro. En mitad yacían torres de libros, y en la cima, uno abierto. Jugaban a preguntas y respuestas. Eso es lo que ve a través de la ventana. Y cuando uno ganaba, mandaba al otro de viaje. Así de fácil, lo señalaba con el dedo, después apuntaba al libro y decía “Tú, aquí”. Y el otro, él lo ve, desaparecía. Y por lo visto aun anda en el libro, vagando, o atrapado, o ni se sabe.

Vaho deja en la ventana. Desde el interior, vieron su cara de espía vislumbrando su juego. Se dieron cuenta de que estaba pasando frío, pues no sólo vivía en una temperatura diferente (allí siempre era Diciembre), si no también en un tiempo diferente. Y él los ve desde su presente, a través del vaho. El invierno es vaho en el cristal, nieve rodeando los pórticos, y chimeneas. Y entra en la librería, buscando todo eso. Y una vez allí, su tiempo cambió. Y cuando se juntó con aquellos dos hombres, todo era pasado. Jugó con ellos. Jugaron juntos. Jugaron contra él. Y él tuvo que jugar. Y no jugar a perder o ganar. Jugar a apostar. Y apostó. Con honra y valor.

…
Valiente diciembre que esperanza las almas humanas con gélidas promesas, para encenderlas. Diciembre necesita luces de llamas en su teatro, aunque los asientos sigan congelados. Es un juego fácil. Sólo tienes que apostar por la catarsis.

…
Francia.
Je suis une âme solitaire .
Antes me apuntalaba entero contra la puerta, impidiendo la entrada, y también para intentar sentir algo de lo que había afuera. Allí lo tenían todo, y yo tenía lo que les faltaba. Ahora ya no sé qué es todo y qué les puede faltar. Por eso ya no me restriego contra la puerta, ahora la tiro abajo. Más allá, Diciembre me acoge en sus gélidos brazos. Más allá, he dicho, pero no tengo ni idea de donde estoy. Un teatro. Un escenario. Vacío. Asientos vacíos. Llamas en las paredes. Son luces. No están vacías, es mi público. Tengo que demostrar que no estoy vacío, o acabaré como ellas. Su falso calor invita a desnudar. Y lo hago. Voy a darles lo que quieren, sentimientos crudos para cocinar, pues es lo que comen. De eso se alimentan. Pero no cae ropa. Desnudo mi alma, pues es la única forma de calentar el ambiente. Je suis une âme solitaire, y estoy listo para dejarlos a todos mudos con mi catarsis. Ésta es mi Love song. Mi toque de la honra.

Je suis une âme solitaire.
Y mi alma, entre otras cosas, ha sido siempre cobarde. ¿Y la tuya? Fría. Nunca ha querido compartir nada más que lo que a tu cuerpo le ha convenido, o a lo que se ha atrevido, o a lo que se ha dignado. Y yo nunca he osado imaginar que pudieras ofrecer nada más, y ese es tu gran defecto, el que te hace real en vez de protagonista de delirios de fantasía. Porque no eres versátil, eres predecible, eres una pared, totalmente plana, y no me refiero a tu pecho, me refiero a tu alma. Eres incapaz de hacerla arder. Incapaz. ¿Y la mía? Es solitaria, sí, pero por eso es un fénix. Porque en vez de resignarse y rendirse a revolotear cerca de ti por si acaso cayera algo (JA! como si fuera a pasar), vive en constante combustión, muerte, cenizas y renacer. Eres libre de acusarme de revolotear demasiado y no obtener nada. ¿Y qué? Mi alma no se alimenta de los bienes fugaces que mi cuerpo obtenga muy de vez en cuando, sino del fuego en el que arde cada vez que me hechizan unos ojos, o unas palabras, o unos andares, o, qué demonios, una mujer entera. Je suis une âme solitaire. Y mucho más valiente de lo que será jamás la tuya. Ya no me importa que pases de mí, que no sientas bastante menos que nada. Yo lo siento, y es lo primero que cuenta. Porque lo que yo sienta es lo que existe y lo que existe es lo que importa. Y lo que no existe, no existe en este mundo, dirás, pero has errado tus cálculos. Hay miles de mundos encima de éste, y en esos mundos tus sentimientos por mí están más que desorbitados, aunque tú no lo sepas. Y lo negarás, eres libre. Pero no eres nadie para quejarte de nada a estas alturas. Ahora puedo verte, sentada en uno de los asientos, sola. La única asistente de todo el teatro a esta función ardiente. Y es a eso a lo que te limitas, a escuchar y avergonzarte de haber perdido. Porque sabes que has perdido. Soy yo el que se está dejando la piel y sudando en un escenario que está ardiendo, porque ha sido mi alma quien le ha prendido fuego. Y a lo mejor finges que no estás entendiendo lo que digo. También me conozco esos trucos, siempre los habéis usado, tú y el resto de la gente. ¿Quieres escucharlo claramente? YA NO ESTOY RIDÍCULAMENTE COLGADO SÓLO DE TI. Je suis une âme solitaire. Pero no soy un alma estúpida ni vacía, y tú no me llenas ni de coña. No porque no valgas tanto la pena, que por lo visto ya no lo haces, sino porque no soy tan simple como para resignarme a sufrir por alguien como tú, que nunca ha corrido a gran velocidad por las llanuras de un libro, o navegado su pincel a través de los paisajes de un cuadro, que nunca ha creado nada. Yo vivo así. ¿Qué fuego puedes crear tú? Ni aun en tu mayor esplendor de creatividad artística el más ardiente de tus fuegos llegaría jamás a derretir ni siquiera la cera. Así nunca echarás abajo los muros de hielo que aprisionan tu alma. Yo ya no espero nada de ti. Y sí, yo sí podría derretir tu hielo y hacerte sentir viva. Yo, sí. Je suis une âme solitaire. Y esta alma solitaria es capaz de hacerte volar. Eres libre de consumirte en el fuego que a estas alturas ya está incendiando éste teatro de Diciembre. O puedes escapar y fundirte en el frío al que perteneces, porque desengáñate, esta alma solitaria ya no va a tocarte con su honra. No eres tú quien se merece el toque de la honra.

En cuanto a ti (entiéndase que no me refiero a la misma soplapollas de antes, sino a otra mujer por suerte –creo- totalmente diferente), quiero idealizarte. Sé que suena exagerado y peligroso, y con tendencia al fracaso, pero a pesar de todo, como ya he dicho, ahora ya no me importan los bienes carnales o la ausencia de los mismos. Para que lo entiendas mejor, y a expensas de cargarme el ambiente creado, ya no me importa enrollarme o no contigo o con quien sea. Lo que importa es el fuego que siento y que quiero seguir sintiendo. Por ti, en estos momentos. Qué se le va a hacer ahora, ya lo había decidido hace mucho y estoy orgulloso de haberlo conseguido sin forzar ni estropear nada. Quiero idealizarte, compartir contigo paseos invernales en los que también miraremos como el mar se come a la nieve, a la luz de tantos nombres que nos miran desde abajo, y a la sombra de los que ya no están, y al calor de las cosas que aún importan, como los comentarios sobre las cosas que aun importan, que no desvelaré para no desvelar aun más tu nombre en esto que se ha convertido en confesión, Je suis une âme solitaire, y hasta que dure nuestro entendimiento mutuo, FUEGO CAMINA CONMIGO, pongo fin a esta catarsis y a mi toque de la honra. Esta vez he ganado yo.

Mi teoría de la vida

2008-11-19T20:47:00.002Z

He tenido una revelación, en parte debida a leer la teoría del eterno retorno de Nietzsche, que dice así:

"Como en una visión lineal del tiempo, los acontecimientos siguen reglas de causalidad. Hay un principio del tiempo y un fin... que vuelve a generar a su vez un principio. Sin embargo, a diferencia de la visión cíclica del tiempo, no se trata de ciclos ni de nuevas combinaciones en otras posibilidades, si no que los mismos acontecimientos se vuelven a repetir en el mismo orden, tal cual ocurrieron, sin ninguna posibilidad de variación.

La idea de eterno retorno se refiere a un concepto circular de la historia o los acontecimientos. La historia no sería lineal, sino cíclica. Una vez cumplido un ciclo de hechos, estos vuelven a ocurrir con otras circunstancias, pero siendo, básicamente, semejantes."

Mirad el mandala que he dibujado:

El punto negro situado en la parte superior es el nacimiento. Los círculos son la vida. Lo he dibujado imperfectamente porque la vida, a pesar de estar perfectamente calculada, sigue siendo imperfecta, y los hechos que forman parte de una misma acción son aleatorios, aunque el resultado ya haya sido planteado.

Partimos del punto negro y nos adentramos en líneas circulares. Podemos elegir entre izquierda o derecha, y cada una de sus bifurcaciones. Es un error pensar que no podemos volver atrás, porque sí que se puede, pero no ahora, más adelante, por medio del eterno retorno, sólo que no de la forma que nos gustaría, sino de un modo más testimonial. No hay ninguna forma de cambiar el pasad, pero sí de arreglar el presente. El futuro siempre será impreciso. Podemos pensar que aprendiendo de nuestros errores elegiremos correctamente, pero siempre hay factores externos más fuertes que el poder de nuestras decisiones.

Los factores externos: Son las líneas rojas y azules. Las rojas son los infortunios (mala suerte, desgracias, malas compañías, daño, enfermedades, pérdidas, etc). Las azules son las buenas. Son muchas menos y más difíciles de encontrar, por lo tanto el còmputo de factores que determinan situaciones malas es mucho mayor que el cómputo que determinan situaciones buenas .

Para avanzar por los círculos de la vida es necesario atravesar franjas rojas. Pero no son dañinas del todo, pues por medio de ellas podemos ver que llegamos a otros círculos concéntricos más profundos. Es lo que se llama aprender de los errores y crecer. La encrucijada aumenta. Hay muchos más caminos de la vida, y las líneas rojas son enormes e interminables. Si te pierdes en ellas acabarás fuera del círculo. Hay que saber qué camino tomar para llegar más y más adentro, hasta el centro del círculo. También puede verse que algunos intrincados caminos pueden llevarnos a la senda azul. Mantenerse en este camino es lo más complicado del asunto, pues es corto y traicionero.

El centro del círculo es el final de la vida. El gran punto azul es la felicidad total que buscan los hombres a lo largo de su vida. Sin embargo está rodeado por un cuadrado rojo. El hombre se lanza a los brazos de la felicidad y se quema en la desgracia. Es el punto clave de la existencia. El hombre muere en lo rojo y alcanza el nirvana en lo azul. Es el nuevo comienzo, el eterno retorno. El punto azul te devuelve al negro, tira los dados otra vez.

Las aventuras de Charly en Barcelona I: Advenimiento

2008-02-07T20:15:00.000Z

Como algunos sabéis, el 2 de abril Dios baja a la tierra para tocar en el Palau Sant Jordi. Con Dios me refiero a Mark Knopfler, claro. Compré mi entrada en noviembre y ahora estoy planeando el viaje. Pero, Oh Dulce Providencia, el 30 de marzo los otros Dioses, Antònia Font con orquesta, llegan al teatro del Liceo. ¿Y queréis que me lo pierda? Cuando una persona no levanta cabeza, a veces tiene que arriesgar todo lo que tiene por lo que realmente quiere. Y a mí ya me va tocando el ir atreviéndome a cumplir sueños. Durante los 5 días que van del sábado 29 marzo al 3 abril, me dedicaré a cumplirlos. No sólo por ver a esos dos genios de la música, de mis más inmediatos favoritos, si no también por estar unos días a mi bola por Barcelona, quedando con colegas del foro y ver miles de sitios, el Liceu entre ellos, por supuesto. Y muchos más, y comprar muchas cosas que me sorprenderán, y todo eso. Por esto, esta mañana llamé para reservar 5 noches en el hostal para jóvenes Center Rambles. Me hospedaré en las Ramblas, cerca de todo, a dos minutos del Liceu, ya voy investigando los metros y buses que tengo que coger, el precio del bus ida y vuelta desde Bilbao, que tendré que ir a comprarlo pronto...

Me encanta lo que he leído en la web del albergue éste. Eso sí, 5 noches con desayuno me han salido 82 euros, cuya mitad tengo que abonar por adelantado en la Caixa, pero lo que cuenta es que por primera vez en meses tengo ilusión desbordante por algo. Y que durante esos 5 días seré más feliz que nadie.

Borrado

2008-01-27T22:33:00.001Z

Porque luego...

Mi nuevo guión

2008-01-16T22:47:00.000Z

NO SON MÁS QUE MATICES DIFUMINADOS

“He took a face from the ancient gallery”
Jim Morrison

ACTO I: “FANTASMA”

(Todo el escenario está a oscuras.)
VOZ DE MUJER: Samhain. Samhain. Samhain. SamhainSamhainSamhain.
(Más voces de mujeres, cada una con un tono de voz diferente al resto, se van sumando progresivamente. Cada vez repiten la palabra más rápido y a mayor volumen.)
VOCES DE MUJERES: SAMHAINSAMHAINSAMHAINSAMHAINSAMHAINSAMHAIN…
(Ahora las voces se van extinguiendo una a una, mientras la primera voz persiste. Cada vez grita la palabra con más fuerza. Al final su voz se vuelve muy desgarradora.)
VOZ DE MUJER: ¡¡¡Saaaaaamhaaaiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiin!!! ¡¡¡SAAAAAAAAAAAAAAAAMHAAIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIINN!!!
(Cuando cesa, se encienden las luces. El escenario es una galería. La pared esta llena de muchos cuadros de marco lujoso, con retratos al óleo. Hay exactamente 108 cuadros dispuestos de forma más o menos regular, con un tamaño no exacto, pero si cercano, entre todos ellos. Hay poco espacio de pared a la vista, y el que se ve es gris antiguo. Contiguos hay dos grandes sillones rojos, una pequeña mesa redonda con una botella y una copa, y en un lateral, tocando con la pared de los retratos, una chimenea encendida. El crepitar de las llamas se escucha bajo. Hay pilas de libros por el suelo, algunas montadas y otras desperdigadas. Incluso hay algunos en los sofás. Por la izquierda aparece Sangtraït con una flamante bata negra de terciopelo, y lleva una inquietante máscara roja. Los ojos y boca de la máscara son negros, haciendo un mal gesto. La boca esta muy abierta y forma una mueca desagradable. Parece como si estuviese gritando.)
SANGTRAÏT: Una noche de Halloween como otra cualquiera, confortablemente entre libros, fuego y amigos. Aunque estén colgados de un cuadro en una galería. Y ellos, como yo, como vosotros, han visto a los espectros.
(Entra Simón por la derecha, vestido con cazadora, vaqueros y camiseta negra. Melena negra. Ambos tendrán 20 años. )
SIMÓN: ¿Tío, qué haces sin prepararte? Vamos a dar una vuelta, es la noche de brujas.
(Sangtraït se le queda mirando fijamente a través de la máscara.)
SIMÓN: Venga, quítate eso. No pensarás ir toda la noche con eso en la cabeza, vaya puto infierno… (Observa unos instantes la habitación y el fuego de la chimenea) Bueno, no tanto como éste sitio.
(Sangtraït se quita la máscara. Vemos a un joven de casi 20 años de larga melena rizada negra, gafas y barba.)
SANGTRAÏT: Halloween no existe para mí. Y además, ¿Por qué debería de salir? Los fantasmas de ahí fuera no son de verdad. Sólo son críos disfrazados. Estoy muy mayor para andar buscando a Pipkin por ahí .
SIMÓN: Sangtraït, te pasas la vida entre éstos cuadros y todos éstos libros. Sal al menos esta noche, tengo alcohol de ese que levanta muertos y hay un montón de quinceañeras morbosas esperándote.
SANGTRAÏT: No son más que putas a las que les falta alguna extremidad y tienes la sensación de follarte una pieza de tetris.
SIMÓN: Da igual. Vámonos ya, chico. Si vamos por el paso de Saint Gotthard llegaremos a tiempo y podremos atemorizar a algunas cuadrillas de niños.
SANGTRAÏT: Está bien…. Dame un segundo para disfrazarme. Por cierto, ¿Tú no te disfrazas?
SIMÓN: No tengo nada que ponerme...
SANGTRAÏT: Espera a que me vista yo y enseguida te buscamos un disfraz. Tengo unos cuantos.
SIMÓN: De acuerdo, te espero fuera. (Simón sale por el lateral).
SANGTRAÏT: Así que al final salimos…Bien. ¿Qué disfraz será el más apropiado para esta noche espectral? Deberíamos echar un vistazo antes al cielo.
(Arranca de golpe unos cuantos cuadros como si fuesen papel, dejando un agujero en la pared. Se ve la luna roja brillando y no hay estrellas ni nubes)
SANGTRAÏT: La luna brilla en tono bermellón, eso quiere decir que se ha vertido o se está vertiendo sangre. Me alegro…En algún lugar bajo la Luna Cazadora está muriendo alguien. Creo que el disfraz no podría ser más apropiado…”Muerte Roja”.
(Tiene la mano abierta delante de un cuadro. En el aparece un feo rostro cadavérico, blanco por la palidez y rojo por la sangre. Una capucha roja sobre el cráneo y se deja entrever que viste un sudario escarlata, pues el retrato es de pecho para arriba.)
SANGTRAÏT: Sí…tienes que ser tú. Nunca te he llevado en mí, y esta noche es la ideal. Sí…
(Se va alejando lentamente, siempre con la mano extendida en dirección al cuadro. Con la otra mano rebusca entre un montón de libros desperdigados cerca de la chimenea hasta dar con el adecuado. Con esa misma mano lo abre y lo sostiene delante. Se acerca un poco más, hasta que su mano izquierda casi toca el cuadro.)
SANGTRAÏT: Las antiguas palabras de Poe te crearon, Máscara de la Muerte Roja. (Leyendo).

“Su figura, alta y flaca, estaba envuelta en una mortaja. La máscara que ocultaba el rostro se parecía de tal manera al semblante de un cadáver ya rígido, que el escrutinio más detallado se habría visto en dificultades para descubrir el engaño. Cierto, aquella frenética concurrencia podía tolerar, si no aprobar, semejante disfraz. Pero el enmascarado se había atrevido a asumir las apariencias de la Muerte Roja. Su mortaja estaba salpicada de sangre, y su amplia frente, así como el rostro, aparecían manchados por el horror escarlata.”

Yo te invoco, sudario escarlata, para que me acompañes esta noche, y me des tu poder.
(El cuadro brilla en tono rojo y parece palpitar con mucha intensidad. Todo se oscurece completamente).
VOZ DE MUJER: ¡¡¡Saaaaaamhaaaiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiin!!! ¡¡¡SAAAAAAAAAAAAAAAAMHAAIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIINN!!!
(Se cierra el telón).

ACTO II: “EL PUENTE DEL DIABLO”

(El escenario es un paso entre montañas, parecido a un largo puente de piedra . No hay vegetación. Al fondo se ven montañas de gran enormidad, con picos puntiagudos. En una de ellas se ve un poblado iluminado, que es adonde lleva el paso. El cielo está oscuro y la luna roja. Hay una calabaza de Halloween iluminada en un lateral. Sangtraït y Simón están en el paso, caminando, pero están disfrazados. Sangtraït va de Máscara de la Muerte Roja, como ya se explicó en el primer acto: Cara pálida y ensangrentada, ojos oscurecidos, sudario blanco también teñido de escarlata y la capucha sobre la cabeza. No hay barba esta vez. Simón va como el fantasma de Canterville. Camisa roja estilo siglo XVII vieja y desgastada, pantalones verdes con rotos y jirones aun más desgastados, botas negras, y grilletes oxidados en muñecas y tobillos. Muy pálido y avejentado, ahora su melena es gris y alborotada, con los ojos inyectados en sangre. Ambos caminan ligeros, como fantasmas.
SIMÓN: ¿Era necesario vestirme así?
SANGTRAÏT: ¿Qué dices? Eres Simón de Canterville , la compañía perfecta para La Muerte Roja. Además, ¿no querías que asustásemos a niños? Seguro que en breve nos encontramos con algún grupo.
SIMÓN: No me gusta disfrazarme. Lo odio. Me quita personalidad.
SANGTRAÏT: Pues bien que querías que yo me disfrazase…
SIMÓN: A ti te queda mejor. (Lo mira de arriba abajo) Sobre todo ése…Por cierto, creo que esta noche salía Maitane.
SANGTRAÏT: No sé quién es.
SIMÓN: Una polla no. La gótica con la que has estado quedando éstos últimos días, después de lo de… Ya sabes qué.
SANGTRAÏT: ¿Cómo sabes eso? ¿Te lo ha dicho ella?
SIMÓN: Más o menos. Oye, a mí no me importa, pero no puedes hacer lo que haces últimamente. Encerrarte en tu búnker leyendo y perdiendo amistades sin parar, y traumatizar quinceañeras y adolescentes. ¿No te das cuenta de que no te queda nadie?
SANGTRAÏT: Estás hablando demasiado y si no dejas de hacerlo esto puede acabar muy mal.
SIMÓN: Es lo único que sabes hacer. Gilipollas.
(Los dos se detienen en seco).
SANGTRAÏT: Esto se ha acabado, tú también eres como el resto…
(Sangtraït agarra la cara de Simón con una sola mano. Éste apenas se mueve y se desploma en el suelo. De espaldas a él, un grupo de cuatro niños de diez años disfrazados hace presencia y observa toda la escena en silencio. Llevan cutres sábanas para indicar que están disfrazados de fantasmas, y bolsas naranjas de caramelos.)
SANGTRAÏT (Recitando): “Y entonces reconocieron la presencia de la Muerte Roja. Había venido como un ladrón en la noche. Y uno por uno cayeron los convidados en las salas de orgía manchadas de sangre y cada uno murió en la desesperada actitud de su caída. Y la vida del reloj de ébano se apagó con la del último de aquellos alegres seres. Y las llamas de los trípodes expiraron. Y las tinieblas, y la corrupción, y la Muerte Roja lo dominaron todo.”
NIÑO 1: ¿Qué le has hecho?
NIÑO 2: ¡Asesino!
SANGTRAÏT: Nada que no pueda haceros a vosotros también. Ya sabéis, la Muerte Roja domina este puente.
NIÑO 3: ¿De qué vas disfrazado, de tampón?
NIÑO 4: Que va, ¿no ves que va de compresa? Y su amigo el muerto va de hamburguesa, ahí tirado en un charco de tomate.
SANGTRAÏT: Por Dios, vaya críos de mierda. ¿Cuántos años tenéis? Sólo os falta gritar patéticamente aquello de “Truco o trato”.
NIÑOS: ¿¿¿Truco o trato???
SANGTRAÏT: Dios, qué gilipollas… ¿Queréis un truco? ¿Creéis que podéis intentar asustarme? ¿O queréis que os dé caramelos?
NIÑO 1: Podemos asustarte…mejor dicho, Brian puede hacerlo. Tiene poderes.
NIÑO 2: Así es, los tengo. Puedo hacer que cualquier deseo que me pidan se haga realidad.
SANGTRAÏT: Un mago…ya veo. En Halloween florecen como moscas. Bien, haz mi deseo realidad y asústame, si puedes. Si no…
NIÑO 2: Si no… ¿Qué?
SANGTRAÏT: Yo seré quien te asuste.
NIÑO 2: Me parece bien. ¿Cuál es tu deseo? Aunque creo que lo sabemos ya.
SANGTRAÏT: ¿Ah, sí? ¿Lo sabéis?
NIÑO 4: Soy el hermano de Maitane, y tú la rondas mucho.
SANGTRAÏT: Vaya… (Ríe divertido) ¿Y tú como sabes que soy yo?
NIÑO 4: La veo con un tío que siempre está sangrando. Y por las noches, la escucho llorar. Pero eso no me importa, supongo. Lo que quieres es que se enamore de tí.
SANGTRAÏT: ¿Llora por las noches? Eso es porque no quiere pasarlas conmigo…
NIÑO 2: No puedo hacer que se enamore de ti. No porque no tenga ese poder, que lo tengo, sino porque no es ético y yo soy sólo un niño, no puedo hacerle semejantes putadas a la gente.
SANGTRAÏT: Nadie lo ha pedido. ¿Puedes hacer que se encoñe?
NIÑO 3: ¿Qué ha dicho?
NIÑO 2: Sí, puedo hacerlo.
SANGTRAÏT: Con eso me vale.
NIÑO 3: No me entero de nada.
NIÑO 2: Ya debería de estarlo. ¿Dónde están los caramelos?
NIÑO 1: Danos caramelos. Y no te folles a la hermana de David.
NIÑO 4: ¿Entonces para que quiere que mi hermana se encoñe de él? Anda que...
SANGTRAÏT: Unos críos como vosotros jamás entenderéis algunas cosas. ¿Queréis caramelos? No llevo bolsillos…Pero yo también hago magia. (Con la mano izquierda agarra al Niño 1 y con la derecha al Niño 3, a ambos por el cuello y fuertemente. Gritan. Los otros dos niños se agitan sorprendidos pero no dicen nada. Un relámpago brilla durante una fracción de segundo por todo el escenario y acto seguido todo se queda a oscuras. A los dos segundos suena un fuerte trueno).
VOZ DE NIÑO 4: ¡¡¡AAAAAAAAAHHHHHHHHHHH!!!
(El escenario vuelve a iluminarse. Niño 2 está sentado en el suelo, asustado. Niño 4 está de pie observando a Niño 1 y Niño 3, que se han convertido en estatuas blancas. Son de azúcar ahora).
NIÑO 2: ¿Pero qué les ha hecho? ¡Esto es…!
NIÑO 4: Azúcar, es azúcar…Ya le has oído antes de irse. Vaya hijo de puta…
NIÑO 2: ¡Pero míralos! ¿Cómo ha podido hacer esto? Ni mis poderes podrían hacer algo así.
NIÑO 4: No os podéis comparar. Llevo tiempo observándole y creo que no hay casi nada que no pueda hacer. Sólo qué… ¿Recuerdas lo que dijo? Ratones de azúcar bajo la lluvia. Y está empezando a llover. Tenemos que llevárnoslos de aquí, o se diluirán. Y eso sí que sería terrible.
NIÑO 2: Es…tan cruel… Tenemos que ir a por él, antes de que le haga algo peor a tu hermana. ¡Y su amigo! Lo mató delante de nosotros, aquí mismo… (Se gira buscando el cuerpo de Simón, que ya no está). Coño…¡¡¡no está!!!
NIÑO 4: Es inútil. Me lo dijo mi hermana. Si Sangtraït quiere hacer algo, lo hace, y nadie puede igualar su poder. Simplemente no se le puede hacer frente. De todas formas, no te preocupes por mi hermana. Ha pasado mucho tiempo con él y sigue viva. Lo que tenemos que hacer ahora es llevarnos a éstos dos caramelos a un sitio seguro, y rezar.
NIÑO 2: ¿Por qué anda tu hermana con semejante tipo?
NIÑO 4: No lo sé ni quiero saberlo. Tanto mi hermana como él son bastante diferentes a nosotros. Tú coge a Quim y yo a Jules, ¡vamos!
(Cada uno coge una de las estatuas y la lleva en sentido horizontal. Desaparecen por un lateral del escenario mientras se escucha ruido de lluvia cayendo. Se cierra el telón).

ACTO III: “MATICES DIFUMINADOS”

(El escenario es un bosque típico. Árboles y vegetación, y un río dibujado en el decorado, serpenteando entre los árboles. No se ve el cielo y menos la luna. Maitane y Sangtraït están allí. Maitane viste gótica, con corpiño negro y maquillaje oscuro. Falda negra y grandes botas negras también. Debe de tener 16 años y pelo largo negro, con flequillo rojo. Es guapa pero inquietante. Esta sentada sobre una gran roca. Sangtraït está de pie frente a ella, ya sin máscara. Se escucha de fondo el ruido de la lluvia, pero no llueve sobre ellos).
MAITANE: Así que te has encontrado con mi hermano y sus amigos. ¿Qué les has hecho?
SANGTRAÏT: Nada. Te he traído un caramelo, por ser la noche que es.
(Saca algo de debajo de la túnica y se lo da. Es carbón negro de azúcar, pero con forma de ratón).
MAITANE: Gracias… No quiero saber de dónde lo has sacado. ¿A qué has venido?
SANGTRAÏT: El ratón no es para que te lo comas, es para dejarlo al aire cuando llueve y observar como se diluye lentamente. Creí que te gustaba hacer esas cosas.
MAITANE: No soy yo quien hace sangrar a sus amigos sólo porque él no puede parar de hacerlo. ¿No tienes lo suficientemente reciente el funeral de Sofía? Gilipollas…
SANGTRAÏT: Parece que últimamente todos pensáis lo mismo… ¿Sabes una cosa? Creo que tenéis razón.
MAITANE: Vaya sorpresa que seas tú el que lo diga. ¿Qué te ha pasado? Es más…Cuando te he preguntado por qué has venido no has respondido. Me gustaría que lo hicieras. Después de todo, eres tú.
SANGTRAÏT: Pues…esta noche me duelen demasiadas heridas. La de Sofía, la de Simón, las de los cuadros, las de los niños, todas las demás que ya sabes, la tuya…
MAITANE: Las de los cuadros…Nunca nadie te perdonará por eso. Has hecho mucho daño, tanto a ti mismo como a muchas personas, amigos tuyos… Y a cambio tienes una galería estupenda…de gente muerta.
SANGTRAÏT: No son muertos, son personajes literarios. Y gracias a mi poder puedo obtener la apariencia y habilidades de cada uno de ellos. Lo que vas a decir ahora podrías ahorrártelo…
MAITANE: Son las almas de tus amigos muertos. No puedes seguir negándotelo a ti mismo. Siempre es igual. Te atacan a ti, pero sangran tus amigos. ¿Acaso te queda alguno?
SANGTRAÏT: Yo… no creo que eso sea así siempre. Sí sé que cada vez que intento hacer algo bien, sale mal y pierdo a alguien. Pero mira todo esto. ¿Qué es? ¿Realmente vivimos en una montaña? ¿Qué pasa con los recuerdos de la ciudad? No creo que sea yo el único culpable de este infierno.
MAITANE: No necesita ser real para existir, eso es algo que tú me has enseñado. Creo que, en los últimos tiempos que he pasado contigo, las cosas que han existido, que hemos visto, que hemos hecho, que hemos creado, que hemos matado, que hemos escuchado, que me has enseñado, que te he buscado…creo que sabíamos que nada de eso era real. ¿Sabes lo que pienso? Esto es la consecuencia, la fractura de la vida en la sombra. Cuando se pasan tantos años en la oscuridad voluntariamente, al final algo así tiene que pasar. Este mundo…lo has creado tú.
SANGTRAÏT: Sí…en el fondo lo recuerdo. Pero quería saber si tú lo sabías. Esta corriente de destrucción… ¿Por qué no se acaba? Lo he perdido todo ya. Pero tú no, tú deberías poder salir de aquí. ¿Lo has intentado?
MAITANE: Sí, lo he intentado, pero no puedo mientras tú sigas con vida.
SANGTRAÏT: Vaya ironía, (ríe sin humor) esto no es vida.
MAITANE: Es TU vida, tal como tú la has dejado ser, tal como te has dejado ser. Y si antes había un Sangtraït que me hacía reír y era la mejor persona de aquel mundo, ahora el Sangtraït que hay es un cabrón que lo domina todo, y ninguno de los que llegan a ser sus amigos está a salvo de su destino de sangre. Y, ¿sabes? Estoy un poco harta ya.
SANGTRAÏT: El otro sigue existiendo…Bueno, seguía. Era Simón. Él era la parte buena de mí, ya sabes, la de antes. La que el mundo no corrompió. Simón era…el mejor. Pero por mi culpa se convirtió en un fantasma. Prisionero dentro de mí…prisionero de mi parte malvada, ésta que ves, Maitane, ésta que es la única que queda. Yo no pedí ser así… por eso lo he matado.
MAITANE: ¿Qué has matado a Simón? (Ríe) Ojalá…Es un fantasma, ya está muerto. Si lo que querías era liberarlo, no es posible. Los fantasmas no dejan de existir hasta que acaban lo que tienen que acabar, un tío que ha leído tanto como tú tiene que saberlo. La única forma de dejarlo libre, y de paso también a mí, sería que tú murieras. Ahora Simón habrá vuelto a su hueco Cantervilliano en tu galería, a descansar. Otro día te irá a buscar y tu infernal rutina empezará otra vez. Vaya bucle estás hecho.
SANGTRAÏT: Lo sé…lo sé.
MAITANE: Por favor, necesito saberlo. ¿Hay razón exacta para que el puto amo que eras antes se convirtiese en el heraldo de muerte que eres ahora?
SANGTRAÏT: Mi nombre mismo lo es. Sangtraït. Sangre traicionada. Cuando las personas cercanas a ti te traicionan, tu inocencia y alegría se queman y nace en ti el odio y el rencor. El deseo de venganza llega a consumirte, y el daño que sientes por dentro se reflecta en el exterior, y acaba por herir a los que te rodean. Y así se crea una espiral de destrucción que cuanto más quieres evitar más quema. Y antes de darte cuenta, tus amigos sangran y sufren por tu culpa. Entonces te cuestionas quién es el verdadero villano. El objetivo de tu venganza, del que apenas sabes nada, o tú mismo, que causas dolor a tu alrededor y eres el que más sufre. Entonces, haces lo que cualquiera haría en esa situación. (Se acerca a Maitane).
MAITANE: Tengo miedo. No sigas, por favor.
SANGTRAÏT: Tienes que verlo. (Susurrando).
MAITANE: Oh, Dios…
(Sangtraït se arranca el sudario de un tirón y se queda completamente desnudo. Su pecho esta rojo y sangra mucho. Levanta sus muñecas, también rojas y sangrantes. Abre las palmas de las manos y se las muestra a la chica).
SANGTRAÏT: Esto, y no más, es lo que hay, es lo que soy, en este lugar.
MAITANE: (Llorando) Idiota…idiota…¡¡¡IDIOTA!!!
SANGTRAÏT: Y entonces, cuando te cortas las venas y no te mueres por mucho que sangres, descubres que aún tienes mucha sangre contaminada por expulsar, dentro de tu cuerpo. Y mientras agonizas, descubres que te has convertido en el tipo de personaje que tanto has encontrado en libros, películas, cómics y demás fauna. El flipado que gracias a su imaginación y sus ganas de matar, desarrolla poderes cuando está a las puertas de la muerte, dulce muerte que no puedo alcanzar, y que puedo viajar por el infierno y el cielo a voluntad, hasta que caigo aquí. En este mundo que yo he creado, con el puente de Saint Gotthard, el salón bohemio, con chimenea y lleno de libros, la galería de personajes literarios muertos con la que intento sustituir a tus amigos, los amplios pasos de montaña que siempre me gustaron, éste bosque viejo en el que estamos, tú… Todo eso lo he puesto yo. Y lo que más he puesto es paciencia, para que éste cuerpo que se queja termine de vomitar la sangre traicionada y pueda descansar en paz.
MAITANE: Tú…tú ahora…no eres Sangtraït…no actúas como él. Tú ahora eres Simón. Simón de Canterville, el fantasma que no podía descansar en paz. Sin embargo, en el cuento lo conseguía…Había un método. Lo recuerdo. Era…
SANGTRAÏT: No, Maitane. Ya…no tiene sentido. Yo sólo quiero morir, pero no de esa forma, no felizmente. Tengo que quedarme aquí donde ya no queda casi nadie por dañar, y desangrarme hasta desvanecerme, como un matiz que se difumina. A lost forgotten sad spirit ... Si alguien tiene que recordarme, que sea así. Lejos de todo, solitario, y tragándome el rencor. Tú…debes irte, y rápido. Algo llegará pronto y no será bueno.
MAITANE: ¿Quién? ¿Samhain?
SANGTRAÏT: Algo todavía peor que eso. Hay una salida si sigues el puente de Saint Gotthard a la inversa. No te perderás, sigue el rastro de azúcar en el suelo. Llegarás a un camino, y a partir de ahí, tú misma…depende de ti llegar al final o no.
MAITANE: Quiero que vengas. Todo eso que he dicho sobre ti…Joder…Lo siento. C…Ch…
SANGTRAÏT: Eso ya no existe… ahora soy sólo Sangtraït. Volveremos a vernos, algún día.
MAITANE: ¡¿Por qué tienes que mentir ahora en eso?!
SANGTRAÏT: No lo sé… (De frente al público, desnudo) No lo sé. De todas formas, aquí no somos más que matices difuminados.
(Se cierra el telón para siempre, mientras suena The Spirit Carries On de Dream Theater).

FIN

A Maitane.
Y a los demás.

Mi historia proscrita y tristemente real, de 2006

2008-01-13T19:26:00.000Z

Canciones en vivo 2007

2008-01-06T00:51:00.000Z

Las canciones que más alto he coreado en los conciertos de éste año, sin duda han sido...

LA FUGA - Por verte sonreír (Hace tiempo prometí escribirte una canción) porque he prometido demasiadas cosas que no he podido cumplir por varios motivos, y porque el cine de Ermua coreándola era grande.

LA RENGA - El rebelde (A mí me gusta el rock, el maldito rock...) Declaración de intenciones, saltando entre la hinchada de argentinos en el Velódromo de Anoeta).

MAREA - Marea (Y estaba tan solita que me fuí p'allí... - "¿Quieres hablar conmigo? - ¡Pues claro que sí!") Todas las de Marea se cantan al volumen máximo, pero esa frase de la canción con la que cierran siempre me marca. El dialógo ese es el que muchas veces quiero intentar, los sábados desfasando, pero no suele salir.

IRON MAIDEN - The Trooper (You'll take my life but I'll take yours too!!!) Cómo no, inolvidable los 15.000 de Kobetamendi saltando nada más escuchar el riff y gritando la frase inicial. Se repetirá.

BERRI TXARRAK - Oreka (Orekaaaaa....xDD) No es que me guste especialmente el grupo, pero estando en buena compañía todo es cantable. (Por cierto, le tengo aun que mandar sms a la tía esa de Madrid del concierto aquel! U_U)

RED HOT CHILI PEPPERS - Give it Away (REALIZE THAT!!! I'M GONNA BE A WRITER!!!) DAROS CUENTA DE UNA PUTA VEZ DE QUE SOY ESCRITOR!!, gritaba yo desde la zona de minusválidos, que 30.000 personas eran demasiadas como para meterme más cerca. Y vaya mierda de concierto.

MY CHEMICAL ROMANCE - Famous last words (I'm not afraid of keep on living...) Cara de circunstancias. Fue un buen concierto de un mal grupo, pero esa canción tuvo mucho sentido para mí 3 meses después ^_^!

THE ELLAS - Piece of my heart (Take it! Take another little piece of my heart baby!) El actor Luís Tósar tocaba con su grupo canciones popularizadas por mujeres, como iban a olvidarse de Janis.

MUCHACHITO BOMBO INFIERNO - Palabras para Julia (Entonces siempre acuerdate de lo que un día yo escribí pensando en tí, pensando en tí...) Fue totalmente inesperado y más cosas que entonces tuvieron mucho sentido.

MACEO PARKER BAND - Papa's got a brand new bag (...) El conciertazo delaostia de una leyenda de la música realmente no fue mucho de cantar, sino de aplaudir hasta casi quedarse mancos. Ellos hacían todo lo demás.

Fito & Fitipaldis. Ninguna canción de las que tocó el señor de la boina me gusta especialmente como para remarcarla, si acaso rescato la letra de Deltoya de Extremoduro que se encargó de destrozar: (Me cuelgo de su pelo, me engancho de su miel, me encuentro con mi hada que esta loca también...)

NEW YORK DOLLS (Weeeeeeeeeeee are in loooooooooooooooove!!) Qué grandes. La historia de este grupo es curiosa. Surgieron a principios de los 70 y editaron dos grandes discos. Sufrieron la pérdida de dos miembros y se disolvieron. En 2006 se reunieron con sustitutos y sacaron otro disco. El bajista original murió, así que sustituto al canto. Disco recopilatorio y álbum en directo xD. Cómo se lo curran xD. Y vaya conciertazo.

METALLICA - TODAS. No tengo palabras. Siempre que recuerdo el concierto me autoescalofrío. Fue un acojone y una maravilla a la vez. Por remarcar una, el inicio de Nothing else matters. 40.000 personas cantando es lo más impresioannte que he vivido.

BURNING - (Muevee tus caderaas) Poco que comentar, un concierto entre colegas de una banda histórica pero más que acabada que ni siquiera escucho, aunque se lo curraron bastante.

LOQUILLO & TROGLODITAS - Cadillac Solitario (Siempre quise ir a L.A...) Emocionantísimo.

BARRICADA - Animal Caliente. (Como animal caliente, su lengua violenta tu boca...invisible caricia, déjate arrastrar por la noche...) El concierto fue de órdago y esa es mi canción favorita de ellos, y por las circunstancias de aquel día fue muy apropiada.

LUJURIA - Corazón de Heavy Metal (YO!!! Soy fuego por dentro, corazóoon!! De heavy metaaaaal!!!) QUé putas ganazas tenía de ver ya al Óscar y cantarlas todas.

BARÓN ROJO - Los rockeros van al infierno. (MI ROLLO ES EL ROCK!!!) El concierto fue una chusta, pero la otra vez se dejaron ese himno, así que esta vez pude gritarlo. Miedo me da verme en el DVD. Tenía la flamante melena de rizos empapada por la lluvia y cuando me sacudía se oía por los lados "jodeputaaaaa..." xDDD.

Mägo de Oz - El hijo del Blues (Me critican los babosos por tocar mi guitarra, nunca han podido hacerme callar, mi nombre es Rn'R). Más cara de circunstancias. El grupo es una chusta y el concierto pudo ser grandioso porque la primera mitad estuvo llena de clásicos, que no son tan chustosos, pero tuvo que joderlo una p...ersona. Gilipollas.

DREAM THEATER - The Spirit Carries On (Where do we came from? Why are we here? When do we go when we die?) El grupo es Dios, tocan como Dios, esa canción es Dios, la mejor del mundo, no esperaba que la tocaran, y en definitiva fue Dios. Nunca veré algo semejante. Si Metallica fue lo más acojonante, DT fue lo más bello.

Midnight Road - Knockin' on heaven's door (Hey! Hey! Hey Hey Yeah!) Vale que fueran unos teloneros que no tienen ni disco editado, pero eran muy buenos y esa versión 100% Guns se salió, y cuando tiraron su maqueta en plásticos, un cd me dio en la nariz y le cayó a la tía con la que estaba, que acabó pasando de mí. En fin.

GOTTHARD - One life, one soul (Wherever I go, follow me, follow me, don't let me go). Me jode porque debo de ser el único que los conoce, pero son el puto mejor grupo de Hard Rock europeo en mucho, mucho tiempo. LOS AMO. A todas sus canciones, pero especialmente a esa. Sin embargo, a la vez me entristece porque me recuerda la atormentadora soledad en la que estoy ahora (One life one soul) y mientras canto la canción sé que no puedo compartirla con nadie, que tendré que llevarla siempre dentro, sólo para mí. Sin embargo, aquella noche la Santana 27 estaba a rebosar y cantando todos los temas. Fue mágico y por eso espero que vuelvan pronto.

Si has llegado hasta aquí leyendo, no hay premio, pero gracias.

2007 y yo (Youu can feel the waves coming on, it's tame to take the time)

2007-12-30T17:22:00.000Z

Se acaba éste año,sin duda el más completo y ecléctico para mí. Empezó como acaba, en este blog que tanto me ha dado y al que tan poco caso le he hecho a lo largo del año. A poco de comenzar Enero, trajo consigo una historia maravillosa, sin duda la mejor de mi vida, y que cómo no, ha terminado mal. La mayoría sabéis de lo que hablo. Con todo, y por mucho rencor o lo que sea que haya ahora, ha merecido la pena. Sin duda. Ahora soy una persona diferente, no sé si mejor o peor, pero esta persona sólo puede esperar y tener fé en que se repita. La tengo. O no, quién sabe.

Académicamente no he hecho nada. Sí, ha sido la continuación de mi año sabático, hasta septiembre que he empezado un módulo que odio y que tendré que dejar, porque me hunde cada vez más en la miseria. Pero es un riesgo muy grande. No creo que ahora tenga más valentía, pero sí más indiferencia, por eso el hecho de que haya arriesgado más cosas puede dar una imagen equivocada de la magnitud de mi coraje. Creo que sigue siendo pequeño. No hay que confundirlo con la inconsciencia, porque al fin y al cabo sólo soy un pelocho, como diría aNNa, de 20 años. Como dice mi padre, tengo todos los defectos. Cada uno puede pensar lo que quiera en base a los conocimientos que tiene sobre mí, nunca serán los suficientes. Sólo yo sé lo que soy capaz de hacer y lo que no. ¿Miserias? Más que nunca. Creo que era más feliz cuando era gilipollas. Al menos no se notaban tanto las carencias. En fin. Siempre he pasado de ir a un psicólogo. Quizá ahora tenga que hacerlo, pero si ya me cuesta trabajo mental ir a comprar el pan...Si, soy más inseguro que nunca, está demostrado. A ver cómo acaba.

Musicalmente, ha sido de largo el mejor año. He conocido mucha música nueva y diferente, de varios estilos que antes jamás habría escuchado. Sin duda, mi grupo favorito de este año ha sido Antònia Font, sin olvidarme de Dream Theater este último trimestre. Y los conciertos, insuperables. En muchos he vivido experiencias de otro planeta, con músicos de otra galaxia, y con sensaciones de otra religión. Cronológicamente he visto a *toma aire*: La Fuga, La Renga, Marea por segunda vez, Vhaldemar, Lauren Harris, Bloodsimple (aunque preferiría no haberlos visto xD), Stone Sour, Mastodon, Juliette & The Licks, IRON MAIDEN, Within Temptation, Berri Txarrak, Billy Talent, Kula Shaker, Fishbone, RED HOT CHILI PEPPERS (hijos de puta, por cierto), My Chemical Romance, The Ellas, I Love Ufo, Los Ronaldos, Muchachito Bombo Infierno, MACEO PARKER, Fito y Fitipaldis, New York Dolls, Biok, Idi Bihotz, The International Noise Conspiracy, METALLICA (el rato más espectacular, impresionante y acojonante de toda mi vida), Incubus, Burning, Fermín Muguruza & The Afro Basque Brigade, Barricada por segunda vez, LUJURIA por fin, teloneando a BARÓN ROJO por segunda vez (grababan dvd y yo soy uno de los colgaos melenudos de la primera fila, no lo veáis xD), Mägo de Oz, Symphony X, DREAM THEATER, Midnight Road y GOTTHARD. Alucinantes la mayoría de ellos. Larga vida al Rock n' Roll, y, añado, a la buena música en general.

En las amistades, ha sido el año que más personas interesantes he conocido. Eso sí, la mayoría por internet, porque me he encerrado bastante en casa. Meristation y Fotolog han sido los causantes. No me olvido de nadie. He aprendido mucho y sigo haciéndolo, y espero que la mayoría de vosotr@s sigáis ahí en 2008.

He perdido mucho. como siempre. Siempre pierdo.

En las amistades de carne y hueso, he conocido pocas, pero importantes. Y estoy perdiendo bastantes. Creo que cada persona debe decidir lo que es mejor para él y no para los demás, cómo se va a sentir mejor. Si para estar con cuatro personas tengo que estar con 20 con las que no quiero estar, que me hacen sentir mal, me hunden (a veces involuntariamente), cuando todo son inconvenientes, entonces no sé si quiero continuar así. Este punto esta siendo clave éstos días, y la decisión me temo que será muy radical. Perderé, pero creo que ganaré algo. Sigue dependiendo de mí.

En cuanto al arte, bueno...
Manga: Al comenzar el año estaba enganchadísimo a Naruto, pero lo he ido dejando en el momento más interesante. Me da pereza ponerme a bajar todos los capítulos de manga, básicamente. Pero no importa, porque al reengancharme a One Piece he descubierto que es la que más me llena, la que más sensaciones me da, en definitva, la mejor. Es uno de los principales motivos por el cual sigo aquí. Lo digo en serio.

Cine: El año empezó bien, con cuatro películas de Louis Malle que me dejaron temblando de lo buenas que eran. Pero no he visto mucho más destacable. Doy asco. Y la literatura parecido. Siempre he devorado libros, pero con los años me hago un vago de mierda. Doy mucho asco. No he escrito mucho tampoco, lo que se puede ver en este blog. Joder, qué asco doy. Y dibujos...pocos.

En fin, éste ha sido mi año. Soy una persona que poco a poco se va rindiendo en su lucha, pero que sigue aquí. Y que lucha con lo que puede. que es mucho menos de lo que podría hacer. Gracias a quien se lo lea.

Cuidaos, sed felices, cultivad vuestra alma, sed buenos con las personas,sed fieles a vuestro ideales, disfrutad, os tengo aprecio a la mayoría.

Cosmos Espiral Inmutable

2007-12-29T21:45:00.000Z

- ¿Hasta dónde llegaremos en ésta vida?
- Bah, no pregunte y siga avanzando. Hay mucho más camino del que se ve en los periódicos.
- Ya llevo varios siglos avanzando, estoy cansado.
- Me parece excesivamente correcto, es más, está bloqueando el tráfico. Circule.

Dos hormigas en sus insectívoros trajes de astronauta charlan encima del panel de control de mi nave espacial. De una mirada las aplasto. Ya son demasiado tiempo escuchando sus insectívoras voces acompañando el viaje por la espiral. Es lo que creo que es esto, una espiral. Un edificio enorme, horizontalmente cilíndrico, con miles de escaleras de caracol concatenándose entre ellas. Personajes pasean por ellas, decenas de miles de ellos, y solo se saludan uno o dos. Los demás son fantasmas, y los personajes como yo sabemos muy bien que es lo que comen. De cuanto en cuanto en las escaleras se abre un páramo de espacio del que surge un escenario, y los personajes que se encuentran cerca de allí actúan en él. ¿El argumento? Cualquiera de mis recuerdos, son mis fantasmas, viven de mí para inspirarse. Miro por el ojo de buey de mi nave y me fijo en el escenario más cercano. Mis quince años. Botellones, un grupo de amigos, música. Una chica que me rechazó. Eran otros tiempos. No me gusta el actor que desempeña mi papel, así que cambio de obra. En un escenario de la parte izquierda, se rinde homenaje a mi graduación. Tampoco me gusta, han añadido demasiados detalles inventados. Visión comercial, quizá. No me gusta que alteren mis recuerdos, pero de todas formas soy el único que ve estas representaciones. Ya sabéis, “Siempre es la misma función, el mismo espectador…El mismo teatro en el que tantas veces actuó…”. Cuando no estaba aquí me encantaba aquella canción de los Héroes del Silencio, “La Herida” se llamaba. Antes, ahí fuera, me gustaba la música. Y leer, e ir al cine, y pasear, y ver el mar, y el cielo, y las estrellas. Ahora, este viaje interior es demasiado extenuante. Estar dentro de tu propia herida, es más, ser el instrumento que avanza desgarrando tu propio interior, tiene un punto de locura que me atrae, pero ya me cansa. No sé muy bien por qué está pasando esto. Me siento como un astronauta que de joven subió a un cohete, con esperanzas de fama, dinero y reconocimiento, y han pasado 50 años y sigue ahí arriba en el espacio, completamente solo y harto de todo. Cansado de ver estrellas y de ver el mundo desde arriba. Agujeros negros hay miles, de sobra, pero mi nave no se atasca en ninguno. Tengo la vejez suficiente como para estar hasta los cojones de todo. ¿Pero que puedo hacer? El hiperespacio es tan apasionante como esta espiral endemoniada. Esta espiral de mi vida es demasiado egocéntrica como para mostrar retazos de vidas de otras personas. Cada instante vivido queda reflejado en sus paredes con codicia, para ser repetido infinitas veces, con maldad. No van a conseguir que me vuelva loco recordándome todos mis fracasos, pues a causa de eso me destinaron al espacio. El cosmonauta, inmutable, regresa a casa a bordo de su transbordador y se encuentra con que todo ha cambiado. No hay campos, ni edificaciones, ni estatuas, ni torres del homenaje, ni ventanas, sólo hay un sol solitario estrellado en un boquete en el suelo, reluciendo y tratando de incendiar la tierra que lo rodea para liberarse, bajo un cielo huérfano de astro solar, sólo una vigilante luna que pende de un hilo de polvo lunar, balanceándose como un péndulo sanguinario que busca servir muerte desde arriba, y dejarme hecho una puta braga, agonizando en el suelo interestelar de mi nave interestelar en mi paseo interestelar, muy lejos de los mandos, muy lejos del control. Y de repente, tan inesperado como el olor del opio, ¡IGNICIÓN! Las ventanas se difuminan y avanzamos a gran velocidad, tanta que llegamos a una parte de la espiral en la que hay suelo firme. Y no hay nadie actuando en los miles de escenarios, ahora sin luz. Porque ahora el espectáculo está abajo, en las miles de tumbas abiertas, pues hemos llegado a un cementerio sin nombre. Y de esas tumbas surgen, cadavéricos y cenicientos, todos mis amigos muertos. Y actúan inmutables, resucitando aquél momento a mis diecinueve años. El orgasmo de dos cadáveres desentrenados de sentimientos vacíos y expresividad minimalista, mientras entre las tumbas serpenteantes destinos de traición me muestran el camino de los muertos, al final del cual veo las llamas de mi fosa ardiente. Pero aún no. Aún no. Cadáveres que me gritan sin voz, pero con recuerdos, que me instan a bajar y unirme a ellos como maestro de ceremonias, pero he descubierto que prefiero ser el más humilde e humillado espectador a convertirme en un líder de espectros vacíos. Esta vez tampoco valdrá la pena despegarme del suelo de mi nave. Desde allí me basta para imaginar que un día la espiral se rompe y arriba está otra vez el cielo negro y centelleante, listo para acogerme de nuevo entre las estrellas, elevarme sobre las ruinas de todo esto, que es todo. Y una vez de vuelta en el universo, ¿qué? Un nuevo paseo interestelar, tal vez sin fin, hasta que reaparezca esta maldita espiral que no deja de joderme la puta cabeza.

- ¿Hasta dónde llegaremos en esta vida? – Pregunta una hormiga astronauta.

Esto existe y se puede salvar.

2007-12-28T22:39:00.000Z

Me he cansado de todo y quiero acabar con esta etapa, pero está claro que es muy tarde. Leo muchos blogs de gente que nunca conoceré, y me doy cuenta de que envidio casi todas sus vidas. Quizá no tengan muchas cosas que tengo yo (cada vez de menos valor), pero tienen las más importantes, aun siendo de ideas radicalmente opuestas. Pueden ser personas repugnantes, pero las cosas les salen con asombrosa facilidad. Y son cosas por las que yo mataría. Nada demasiado material...Sólo un sistema de valores. Y unos años bien realizados, con lo cual ahora tienen muchas cosas resueltas. Tienen eficiencia, esfuerzo, suerte, todo eso que yo nunca he tenido ni he deseado ni he luchado por tener. Y tienen unos recuerdos y vivencias que yo quiero. Y son más jóvenes que yo. Y sí, en muchos aspectos he desperdiciado mi vida. Quiero resetear, pero es tarde. ¿Y qué puedo hacer, intentarlo ahora? No, es tarde y requiere demasiado esfuerzo. Un proyecto a la larga, quizá, pero tanto yo como Simón de Canterville sabemos que jamás lo conseguiría. Entonces, ¿qué? Yo sí lo sé, pero hasta para eso me cuesta ponerlo en práctica. Y nunca he tenido valor. Y también me gustaría conocer mucha más gente, claro. Pero de verdad y no mediante :), :(, (k), te agrego a efes. Bueno, y no tener defectos tan grandes en tantos campos, ni inseguridad, ni nada que vaya a mencionar para que penséis a saber qué de mí. Aunque ya me da igual. Si me preguntáis mañana, diré que me es igual, como os podéis imaginar a mí todo esto me suda soberanamente la polla.

Al final de la calle (Segundo capítulo)

2007-05-17T19:03:00.000Z

2.

Y la Luna en el de los demás. Por eso, todo Eibar brillaba con un tenue color nostálgico, un brillo lunar que le dio un nuevo valor a toda la ciudad. Una especie extraña de valor, antiguo con todo el aroma de las grandes epopeyas de tiempos pasados, realmente parecía de otra época. Eibar, tras tantos años de historia insulsa, se convertía en una residencia preciada para los viajeros, un descubrimiento curioso para los turistas, y un nuevo El Dorado para los saqueadores y conquistadores que estaban por venir.
Un enorme pedazo de Luna se había precipitado sobre la ciudad, no sin desintegrarse en millones de partículas de polvo lunar antes de chocar contra las torres más altas.
Sobre toda la ciudad, menos sobre nuestro barrio. Nosotros teníamos algo mejor. Nosotros teníamos el Sol en nuestro parque, incrustado en un enorme agujero en el suelo de baldosas de color rosa, más resplandecientes ahora que nunca. El agujero era ilimitado, la apoteosis de todos los orificios terrenales, pero no se salía fuera de las fronteras del parque.
Todo el recinto brillaba. La luz se extendía alrededor de él y hacia arriba, y en todos nosotros.
Cada día lo pasábamos allí, sentados, hablando, bailando, bebiendo, riendo, creciendo. Siete condados de juventud en las gradas, contemplando el Sol en nuestro dominio. Los Reyes de Eibar. Cinco repartidos, esparcidos aleatoriamente. Dos de ellos, cromosomas compatibles, estaban sentados juntos frente a la hoguera natural, los únicos que podían juntarse por entonces, cuando la hoguera resplandecía menos (voluntariamente) se juntaban aun más.
Tres más, dos cromosomas iguales y otro diferente, compatible y solicitado, pero no cedía. Éste cromosoma femenino era muy admirado por los cinco masculinos restantes, incluyéndome, pero, que se supiera, nunca respondía a las súplicas, en diferente medida, que le concedíamos. Esos tres (esos dos y ella), como decía, estaban cada uno en una grada, de la primera a la tercera, en una especie de diagonal formada por ellos mismos.
Paz a los muertos. Está mal usar los nombres reales de los que vivieron esta historia, sobre todo porque eran mis mejores amigos, porque están muertos y porque no puedo saber si estarían de acuerdo en que confesase sus nombres aquí. Y no voy a inventarme nombres para hacer más sencilla la narración, porque sería sustituirlos, y eso no es posible. Paz a los muertos.
En la cuarta grada, ligeramente apartado de los demás, estaba yo con mi alcohol y mi crisis existencial. A quien menos alegraba el regalo del cielo, era a mí. Los otros cinco no se habían internado todavía en el resto del nuevo Eibar lunar, no habían vuelto con polvo brillante en los zapatos ni con interesantes jirones en la ropa. Puro peligro salvaje, Eibar era ahora la selva en la Luna. Una aventura como las de antes, que hasta el momento sólo yo había vivido.
Pero eso no importaba, porque de pie en el centro de la quinta grada, estaba Quim con su enorme bebida alzada y su camiseta de Sangtraït, negra con la portada del Contes i Lleguendes (¿De dónde coño la habría sacado?). El puto rey de Eibar, el único con derecho a reinar, el viajero en el tiempo, el único con cojones de vivir en los noventa y en Catalunya, en vez de aceptar que era una década más tarde y en Euskadi, sólo le faltaba proclamar “Esto es así porque lo digo yo”, que otros tantos proclamaron y su imagen de hijoputas subió mucho. Quim no era ningún hijoputa. Quim era mi mejor amigo y el mejor ser con vida que existía en aquel páramo del mundo. Y si nadie se daba cuenta, peor para ellos.
Los otros cinco bebían y cantaban, daba igual el idioma. Yo bebía y cantaba, pero todo se quedaba dentro de mí y sólo salía lo primero. Quim lo expulsaba todo. Ejerciendo de pinchadiscos, había traído su cassette al parque. Una de los noventa, como debía de ser, sin mp3 ni piratería ni nada que no fuera de su época. Cintas de 90 minutos regrabables y que había que cambiar de cara manualmente en cuanto se acababa una. Y cintas originales compradas en tiendas, las más caras por mil pesetas. Y ahí estaban mucha música prestada y/o hurtada a nuestros padres, hermanos, colegas, en las tiendas, algunas cintas incluso compradas legalmente en mercadillos, había de todo. Historia a puñados. Y en casa teníamos vinilos, y Cds, y camisetas, y pósters, y revistas, y entradas de conciertos, y fuimos a muchos conciertos todos juntos, o una parte de los cinco y Quim y yo, o uno o una de los cinco y Quim y yo, o Quim y yo solos.
Quim eufórico, borracho de música y de vida. Nostalgia y amistad bebiendo con nosotros, silenciosos camaradas que llenaban nuestros vasos. El Sol de anfitrión. Nadie notaba que las baldosas rosas se iban volviendo rojas, nadie notaba que los hierbajos que asomaban entre ellas se iban chamuscando.
Quim creyéndose Adriá Puntí , entonaba, tras varios momentos de música, la misma frase que el cantante entonó en mitad de una de sus canciones. Quim entonó para los reyes de Eibar.

- Señoras y señores, damas y caballeros, ¡voy a deleitarles con mi última canción! Una canción que llevo dentro, y debo decirles, ¡QUE LA SIENTO DE VERDAD!

Y nos contó una de sus aventuras en las que corría con una dama por las calles empedradas de París, y había humedad en sus cuerpos, y levantó faldas, y vio cielos negros con estrellas entre otras cosas. Vamos a engañarnos…
Todos sabíamos que Quim no se había movido físicamente de Eibar, como ninguno de nosotros, que el único interior femenino por el que había pasado era el materno, que la única humedad que sentía su cuerpo era cuando se quedaba en la calle debajo de una tormenta, las únicas faldas las había levantado en clase de primaria y ahí se había quedado, y a los únicos cielos negros que podía referirse con conocimiento real era los que veía en las noches cerradas, desde su habitación, un ático, quizá el lugar cubierto de más altitud de nuestro barrio, Amaña.
Quim hizo de Adriá Puntí y bebió, y fumó mucha marihuana, y los demás hicimos de seguidores de Adriá Puntí y bebimos y fumamos casi más que él. Pero al final, el único que quedaba era yo, los demás adormecidos, inconscientes o follando silenciosamente a la luz del Sol, en plena noche. Me alegré mucho por aquellos dos cromosomas compatibles, pero también sentí envidia, una envidia sana pero mortífera. Y los otros cuatro, exceptuando a la chica pero incluyendo a Quim, es decir, otros cuatro tíos y yo, estábamos necesitados de relaciones con el sexo femenino, y esta vez sí, incluyo a la chica de la segunda grada.
Eibar Lunar era un viaje arriesgado por la noche. Ninguno de ellos sabía la existencia de mi anterior aventura en solitario allí, ni tenían por el momento intención de ir. Ni siquiera en misión de exploración.

Me acodé en las almenas observando.
(Pensando, buscando respuestas)
Tres colores. Cerca de mí, el anaranjado del Sol
(La boca del infierno)
La extensión azul blanquecina que era el Eibar Lunar
(La más oscura profundidad del más proceloso de los océanos)
El negro del cielo que iniciaba en los picos de las montañas que nos rodeaban
(La Muerte tenebrosa e imparable en cualquiera de las épocas)
Me preguntaba si esto estaba bien, era suerte o era malo
(Tengo tanto miedo, sé que algo malo va a pasar)
No alcanzaba a entender porqué había empezado todo
(El Sol se ha caído, joder, estoy tan solo)
No sabía si tenía miedo, pero alegre no estaba
(Estoy tan solo, algo muy malo esta pasando y estoy tan solo)
No sabía nada, así que fui a obtener información al Eibar Lunar
(No te lleves a Quim no te lleves a Quim no te lleves a Quim)
Quim no parecía estar muy bien
(Este tío nunca duerme, vete sin que te vea)
Así que fui a profanar Eibar sin él
(Nadie va a salir vivo de esta)

Y silencié mis pensamientos mientras bajaba por la carretera, y el polvo lunar comenzaba a verse.

Al final de la calle (Primer capítulo)

2007-04-25T18:59:00.000Z

AL FINAL DE LA CALLE
(Kale bukaeran / Al final del carrer)

1.

Mi amigo decidió llamarse Quim y todos lo respetamos. Mi amigo decidió que era catalán y que eran los años noventa, nosotros hicimos ejercicio de nostalgia y lo aceptamos. Mi amigo decidió que la música era Sangtraït, Sau, Sopa de Cabra, Lax N Busto, Els Pets, Lluïs Llach y todos dijimos que bueno, que vale. No volvimos a recordarle que no era nada más que Eibar, no era l’Empordá como el se esforzaba en creer, que era el año 2007 y todo el encanto de los noventa había muerto hace tiempo. Ya no éramos niños, éramos adolescentes de 18, 19, 20 años y habíamos perdido la magia hacía mucho. El mundo ya no empezaba y acababa en nuestro barrio, iba mucho más allá y estaba lleno de colmillos que nacían en el suelo y todo el tiempo trataban de joderte la vida. El mundo era algo demasiado grande, demasiado extenso y complicado para Quim. Por eso los demás comenzaron a aislarle, tal vez, Los demás no aceptaron su forma de ver su realidad, le recordaron que esto era Euskadi, la música era Su ta Gar, Gatibu, Betagarri, Berri Txarrak, Kepa Junkera, y le gustase o no, era lo que había. No había más decada de los noventa. Ya tuvimos todos suficiente con el desengaño que vivimos cuando se acabó, cuando el año 2000 llegó y nos hizo púberes, prototipos de adultos, y se ocupó de quemar nuestros sueños.
- Estaban todos condenados, tío. – Decía Quim con una cerveza en la mano, sentado con la espalda en la pared de cemento. – Condenados y aburridos.
- Ya. – Dije yo. - Y eso lo has decidido tú porque sí, como todo. ¿No?
- Exacto, como todo lo demás.
A veces se ponía insoportable en su soberbia, así que me giré y le dejé en su mundo. Un mundo que poco a poco se iba convirtiendo en mi mundo. Me alejé unos metros con mi Heineken y mi aburrimiento. Observé el camino de mi propia sombra, que se iniciaba en el suelo donde mi cuerpo acababa y se extendía a lo largo de muchas baldosas de 6x6 centímetros, en forma de cuadrado y de color rosa oscuro, con algunos hierbajos entre las rendijas. Nuestro parque de toda la vida. Ubicado a la par de una carretera de pronunciada pendiente, se elevaba varios metros sobre el asfalto y su pared era vertical, imposible de escalar a pesar del musgo y las grietas. Nuestro territorio estaba bordeado por una especia de almenas de cemento, con baldosas lisas para sentarse o para dejar los vasos, por ejemplo. O para subirse encima y proclamar, pues todo Eibar podía verse desde allí. Todo el que se subiera a las almenas podía ser el Rey de Eibar. Así que puede decirse que el reinado de Eibar tuvo muchos mandatos de cortísima duración. La carretera rodeaba gran parte del parque, y terminaba conduciendo, tras varios retorcidos tramos con curvas, a la zona más alta de la ciudad, pero eso no era un lugar que nos gustase conquistar. Era el cementerio municipal, y antes fue la escuela del barrio en el que todos nosotros nos conocimos hacía tanto tiempo. Creo que nunca habíamos subido todos juntos allí arriba.
- Algún día eso pasará, ya lo verás. – Murmuró Quim a mis espaldas.
No contesté. No me giré. Él ya leía mis pensamientos.
- Todos subiremos juntos allí arriba, algún día. Y no será mejor que este sitio, pero será el que tengamos para siempre. – Trago de Heineken. – No lo olvides, tío. ¿De acuerdo?
Desde mi emplazamiento, a medio camino entre la exagerada longitud de una sombra al atardecer que no era más que mi propia sombra, pero que se veía enorme, y detrás de mí la sombra de Quim, naciendo desde su asiento donde acababa el suelo y nacían las gradas del parque, las dos sombras me acorralaron. E incluso la mía era peligrosa.
Y antes de que ninguno de los dos pudiésemos reaccionar, las sombras comenzaron a extenderse de forma incontrolable, porque algo muy grande estaba cayendo del cielo a toda velocidad.
Por lo que se podía deducir, el Sol, con su majestuosidad astronómica e interplanetaria, descendía del universo a un ritmo tan endiablado que lo haría estallar, a él y a nuestro parque, y probablemente a todo el planeta.
Y a medida que aumentaba el sonido de su zumbido al caer, la paradoja que arrastraba en su suicidio se hacía evidente:
El Sol, el objeto, cosa o ser más luminoso y resplandeciente de todo el Universo, de todos los Multiversos, traía con su luz la oscuridad más absoluta.
El Sol en nuestro territorio y la Luna en el de los demás.

Dedicado a Esteban

2007-02-14T15:52:00.000Z

xD

2007-02-05T14:08:00.000Z

SUEÑOS DIABÓLICOS (Mi guión recién terminado)

2007-01-30T19:50:00.000Z

SUEÑOS DIABÓLICOS

Acto I: Vendiendo libertad

(El escenario es una vieja habitación de madera gastada, sin ventanas, con una gran pared marrón de fondo y dos paredes laterales. En la pared principal hay un amplio ventanal a través del cual se ve una noche oscura con pocas estrellas brillando. En la habitación hay una mesa de madera y una silla. No hay cama. Hay dos pósters adornando las paredes: La portada del álbum “In the court of Crimson King”, del grupo de rock progresivo King Crimson y una reproducción del cuadro expresionista “El grito”, de Edward Munch. Una estantería casi vacía en la parte izquierda, con algunos libros. Tras la habitación, hay un gran telar negro con estrellas, representando la noche. Sobre él, en grandes letras rojas mayúsculas está escrito: CONFUSSION WILL BE MY EPITAPH. Dos figuras vestidas con largas túnicas negras y grotescas máscaras entran en escena. Sus nombres son Clorofila y Alquimia. La máscara de Clorofila es verde, ovalada y sin muchos adornos. Sus ojos son dos fosas negras con las cejas alzadas hacia arriba, nariz grande pero roma y boca negra, con las comisuras hacia arriba. La máscara que lleva Alquimia es roja oscura, con protuberancias arriba y abajo, y algunos cuernos salientes. Sus cejas están caídas sobre sus oscuras fosas visuales. Su boca esta abierta con las comisuras torcidas feamente hacia abajo. Es particularmente inquietante a la vista. Ambas figuras llevan guantes negros en las manos. Se colocan en el centro del escenario, tapando la mesa de detrás. Clorofila da un paso al frente, mientras que Alquimia se mantiene algo más atrás.).

CLOROFILA: Bienvenidos al mundo de las pesadillas, en donde no sabréis distinguir el bien del mal ni lo real de las ilusiones. Nosotros somos quienes maquinamos todo lo que hay detrás de vuestra almohada, por las noches, y somos la sombra que se alza entre la oscuridad de vuestros mayores miedos.

ALQUIMIA (Con voz lenta y tenebrosa): Vendemos libertad.

CLOROFILA: Estamos dentro de la mente de una persona. Todo este lugar son los recovecos mentales de alguien a quien llamaremos Juan Montresor Drake, aunque ese no es su nombre real. Es un hombre joven, adolescente adulto, y está peligrosamente loco de atar. Un maníaco irreflexivamente ciego, mudo y sordo, pero que puede ver, gritar y escuchar. Lo que mejor sabe hacer es torturar, violar y asesinar. Es alguien a quien todos teméis, un psicópata que anda suelto.

ALQUIMIA: Cabeza peluda de mendigo que las pesadillas humanas absorbía.

CLOROFILA: Y vosotros, sencillos mortales que os refugiáis en la comodidad de vuestras butacas, sois la sociedad que lo ha vuelto así. Esta noche os ofrecemos un viaje a lo más profundo de la mente infestada de locura de Drake, un lugar inhóspito en el que la locura invasora aún no ha conseguido penetrar.

(Se hace a un lado).

ALQUIMIA: El prisionero dentro del cerebro del loco. Familanys[1].

(También se hace a un lado, por lo que la habitación de detrás vuelve a estar visible. Ahora, Familanys está sentado con aspecto desesperado, agarrándose la cabeza con las manos e hincando los codos en la mesa. Es un chico de unos diecinueve años, pelo largo y negro, con camiseta y pantalón del mismo color, pero con un aspecto viejo y desgastado. Él mismo tiene apariencia cansada y desesperanzadora, como la de un preso. Tiene ojeras. Alquimia desaparece por el lateral del escenario, entre las sombras. Apenas se le ve hacerlo. Se ilumina ligeramente la habitación, y Familanys alza la cara. Reposa los brazos sobre la mesa).

FAMILANYS: ¿Se ha ido ya el otro?

CLOROFILA: Sí, ya sabes que sí. Por eso se ha encendido la luz. ¿Y tú, qué?

FAMILANYS: Que te den. Nunca renunciaré.

CLOROFILA: Me lo esperaba, peor para ti. He traído a unos amigos para que te conozcan.

(Se gira de cara al público). Gentes temerosas y expectantes, os presento a Familanys. Saluda, amigo.

FAMILANYS: No soy tu amigo, y además no puedo verlos. Ya deberías saberlo.

CLOROFILA: Lo sé, bastardo. Pero ellos a ti sí pueden verte, se regodean de tu soledad. Ahora mismo te observan callados, labios fruncidos, pensativos, como quien observa a una fiera moribunda tras las rejas, en el zoológico, deambulando errante. Gentes cobardes y dementes, éste hombre es sólo la sombra de lo que representa el eco del sonido que hace una mariposa al batir sus alas. Su existencia es insignificante. Lleva años ahí recluido, dentro de la mente de Drake, y la locura lleva esos mismos años tratando de invadir su territorio. Pero Familanys no se deja conquistar, es irreductible, como aquella aldea gala[2] hace siglos. Tan sólo mirad su patética presencia, cada vez quedan menos cosas de lo que era cuando empezó su cruzada. Esto, amigos, es un hombre moribundo. Ni siquiera es un hombre, es un hombre preso en la mente de otro hombre. Es alguien a quien le queda muy poco para ser devorado. Una muerte atroz, sin duda. Pues la locura que se apoderó de Drake es un animal peligroso, hambriento, mata gente y bebe su sangre por placer. Y hará lo mismo con nuestro amigo. Os invito, gentes incultas y observantes, a verle resistir hasta sus últimas consecuencias. Colémonos dentro de sus sueños y miremos…

(Se oscurece la luz y se cierra el telón).

Acto II: Monólogo con Freud y el diablo

(Familanys en la habitación. La luz es tenue pero se ve bien. Está dando vueltas. ).

FAMILANYS: Maldita sea…

(De pronto se para y mira hacia el público)

FAMLANYS: No puedo veros, pero siento que estáis ahí. Tengo que advertiros de algo. En estos momentos, Drake está merodeando por ahí, con un cuchillo y con sed de sangre. Lo sé porque…

(Un gran estruendo sacude la habitación, como si un invisible gigante golpease la pared izquierda. La estantería se sacude y varios libros caen al suelo).

FAMILANYS: …Por eso lo sé. Lo que golpea la pared cada noche es el subconsciente de Drake, su locura, tratando de absorberme.

(La música instrumental comienza a sonar, consiste en una triste melodía sin muchos cambios de ritmo en la que los violines llevan el peso de la composición. De vez en cuando se escucha un suave coro, en armonía con la música)

FAMILANYS: Llevo años aquí, en este cuarto, aguantando como puedo. Ya no recuerdo lo que había antes de esto. Las únicas visitas que recibo son las del tío de la máscara verde, Clorofila. No lo soporto, pero en realidad siento alivio cuando le veo. Se diría que es como la parte consciente de Drake. Razona por sí mismo, y es más o menos sensato. No tengo muy claro lo que quiere. Que la locura de Drake me devore, sí, pero, ¿para qué? El también morirá si eso pasa. El que no morirá será el otro, el de la máscara roja. Ése es el peor. Alquimia, se llama. Le tengo muchísimo miedo. Para entender lo que realmente es ese hombre, habría que tener nociones avanzadas de psicología.

(Otro estruendo, más fuerte que el anterior, vuelve a sonar, y la estantería se desmorona. Familanys lo mira resignado y vuelve a dirigirse al público).

FAMILANYS: Supongo que esto está acabando. Bueno, decía que Alquimia equivale al Tánatos. El Tánatos es un sentimiento ubicado en el subconsciente de todos los seres vivos en el que entran en conflicto las ganas de vivir con el deseo de morir. Hace mucho tiempo, Freud proclamó que este Tánatos era precisamente la razón de la aparición de las pesadillas. Pues bien, si Drake es un hombre casi consumido por la locura, yo soy la parte cuerda, Clorofila es el subconsciente y Alquimia es el Tánatos de Clorofila. Yo sólo puedo ver a Alquimia en mis sueños, las escasas ocasiones en las que duermo. Porque si me duermo, se acabó. Cuando no estoy consciente, mis defensas están desactivadas y la locura puede devorarme sin ningún impedimento. Por eso, en los últimos años, he dormido muy pocas veces, y todas esas veces me he despertado sudando y gritando. Porque ni siquiera son mis sueños los que vivo…son los sueños, las pesadillas de Drake los que vivo en mi piel, y son tan terribles como podéis imaginar, las pesadillas de un loco. En ellas, he sido Drake, matando y siendo asesinado, he sido Drake el conspirador, el perseguidor, el perseguido, he corrido, he huido, he visto como Drake asesinaba a sus mejores amigos, a los que le caían mal, a todo. Y yo lo revivía…Por eso tengo miedo de dormirme.

(La música cesa de repente. Suena otro golpe, mucho más fuerte que los anteriores. La pared izquierda se desploma. La pared central tiembla y queda levemente torcida. El cristal del ventanal se raja por la mitad. Se escucha el sonido de un trueno y acto seguido ruido de llover. En la ventana comienzan a verse cada vez más gotas de lluvia).

FAMILANYS (Mirando la habitación, va lentamente flexionando las piernas hasta sentarse torpemente en el suelo): Ahora sí que se acabó. No queda nada para que todo esto se venga abajo. (Se vuelve hacia el público, muy lentamente y con aspecto resignado). Vosotros deberíais escapar cuanto antes. Corred a vuestras casas antes de que…

(Un sonido sobrecogedor y fortísimo, el que suena al golpear con fuerza las teclas de un piano, se escucha. Su efecto es inquietante y Familanys se incorpora asustado).

FAMILANYS: Maldita sea…tenía que llegar precisamente ahora…¡¡¡Maldita sea!!!

(Alquimia surge de entre las sombras. Un foco a pie de escenario lo ilumina desde abajo, dándole una apariencia de ente ultraterrenal. Lleva una soga en las enguantadas manos .Se dirige rápidamente hacia Familanys. Su máscara brilla, roja, fulgurantemente).

ALQUIMIA: ¡¡¡FLOTANDO A LA SOMBRA DE LAS CENIZAS DE UN MUNDO QUE NO TE PERTENECE!!!

(Su voz, además de fuerte e intimidante, resuena en todo el teatro. Parece la voz de un Dios. Con un rápido movimiento, lanza su soga y ata el cuello de Familanys, al que lanza con gran violencia contra la mesa. Ésta se parte por la mitad y se desmorona, con Familanys encima. Alquimia sigue golpeándole).

FAMILANYS: ¡Cabrón! No…¡Déjame!

ALQUIMIA: ¡¡¡ROJOS DESTELLOS DE SANGRE SE TIÑEN EN EL BLANCO CREPUSCULAR DE LA NOCHE!!! ¡¡¡CUENTAN QUE UNA VEZ LIBERARON DEL INSOMNIO A UN CIEGO A TIRONES DE CADALSO[3]!!!

(Alza la soga, levantando a Familanys, que patalea y forcejea intentando liberarse).

FAMILANYS (Jadeando y con dificultades para respirar): Maldita…¡Escoria bermellón! ¡Te refugias en la mente de todos nosotros para acojonarnos! ¡Y sólo sales cuando estamos dormidos! ¡¡Eres un cobarde!!

(La habitación estalla en llamas alrededor de Alquimia y Familanys).

ALQUIMIA: ¡¡¡DIOS NO ESTÁ EN SU SAGRADO TEMPLO!!! ¡¡¡NO HAY NINGÚN DIOS GOBERNANDO DESDE EL CIELO!!! ¡¡¡TÚ NO PUEDES MORIR!!! ¡¡¡ASÍ PUES, SUEÑA!!! ¡¡¡SUEÑA HASTA QUE EL MUNDO SE DERRUMBE SOBRE SUS PROPIOS CIMIENTOS!!!

¡¡¡SERÁ LA ÚLTIMA VEZ QUE LO HAGAS!!! ¡¡¡NOS VEREMOS ALLÍ!!

(Lanza violentamente a Familanys contra la pared en llamas. Ésta queda inconsciente en el suelo, mientras la misma música melancólica de violines de antes vuelve a sonar. Mientras, vemos las paredes caer a escombros, formando un círculo de fuego alrededor de Familanys, pero sin quemarle. Alquimia también se introduce en el círculo. Se cierra el telón).

Acto III: Desde lo más profundo de la batalla

(El escenario es un bosque, con un gran telar al fondo. Es un gran mapa del universo, en el que se ven los nueve planetas y millones de estrellas. En grandes letras blancas está escrito: DRAKE’S DREAMLAND[4], pero de forma que ninguna letra entorpezca la visión de ningún planeta. Árboles. Arbustos y rocas ocupan el lugar. Familanys/Drake y otro chico de unos 18/19 años están vestidos de militares y sostienen escopetas. Se escucha ruido de disparos a lo lejos, metralletas, y algún que otro grito de vez en cuando. Se quiere dar a entender que están en medio de una guerrilla. El otro chico se llama Quim).

QUIM: De entre todos los soldados que somos, me tenía que tocar de pareja contigo. ¡Puta suerte, maldita sea!

FAMILANYS/DRAKE: ¿Porqué coño estáis todos en mi contra? ¿Qué os pasa conmigo?

QUIM: ¿Que qué nos pasa contigo? (Repentinamente, se enfurece y empuja a F/D por el pecho) ¡Nos pasa que eres un jodido loco! ¡Es por tu puta culpa que estemos así, en medio de esta guerra! ¡Por tu puta culpa que nuestro pueblo se haya convertido en un campo de batalla!

¡Por tu puta culpa está muriendo tanta gente! ¡Por tu puta culpa nos estamos matando entre nosotros! ¡JODER!

(Se dirige al árbol más próximo y le pega una patada).

QUIM: ¡Eres un puto paranoico, joder! Te oigo hablar en sueños, cuando me toca hacer guardia y tú duermes. Hablas de tonterías sin sentido. Que si la alquimia es roja, no se qué de la clorofila…¡Bah!

F/D: No tienes ni idea, maldito imbécil.

(Quim alza la escopeta y apunta hacia F/D).

QUIM: ¿Quién es un maldito imbécil? Venga, cabrón de mierda, dilo ya y todo se acabará.

(F/M también alza la escopeta, con lo que quedan los dos apuntándose).

F/D: Tú, tu eres un…

(Entra un tercer soldado en escena, y los dos bajan sus armas. Su nombre es Jules).

JULES: Vale ya, los dos. Sabía que no teníais que compartir punto de control.

QUIM: Éste tío es un puto psicópata, joder.

JULES: ¡Callad de una vez! Vete, Quim. Sustitúyeme al norte de aquí, en las barricadas, que es donde está atacando el enemigo. Si tantas ganas tienes de disparar, desfógate con ellos.

QUIM: Lo que sea con tal de alejarme de este tipo. La manera en la que me mira…me pone enfermo.

F/D: Donde tú ves un plano, yo veo un cubo. Recuérdalo, maldito insustancial. Puedo ver durante millas[5] y tú estás ciego.

QUIM: No vale la pena ni que te conteste, puto esquizofrénico. Ya me voy, ya. (A Jules) Ten cuidado con éste. (Se va por el lateral del escenario):

JULES: Más cuidado tendrías que tener tú…(Mira a F/D) Y lo mismo digo por ti. No le falta razón a Quim, pero éste no es el momento para decirlo. Cuando todo esto se acabe, ya veremos.

F/D: Cuando todo esto se acabe, a lo mejor no quedamos ninguno.

JULES: Lo que tú digas. En fin, está anocheciendo. Toca montar guardia, y empezarás tú las 4 primeras horas. Yo voy a dormir. VIGILA atentamente, y si pasa algo, DESPIÉRTAME, y después, sólo si es inevitable o imprescindible, dispara.

F/D: No hay problema, puedes confiar en mí.

(Jules se sienta recostando la espalda en un árbol, apoya los brazos cruzados sobre las rodillas y hunde la cara en ellos. Sigue sujetando el fusil con la mano izquierda. F/D está de pie observando atentamente en dirección contraria, durante un par de minutos. Después, se da la vuelta y mira a Jules. Se acuclilla frente a él y levanta su fusil, apuntándole. Una tensa música de violines, agobiante y desapacible, comienza a sonar cada vez más fuerte, mientras F/D va acercando lentamente el cañón del fusil hacia la cabeza de Jules. Cuando la toca, los violines chirrían. Alquimia aparece de repente, surgiendo de detrás del árbol sobre el que reposa Jules).

ALQUIMIA: ¡¡¡DE LA SANGRE VERTIDA NACERAN LAS ALAS DE LA MUERTE!!! ¡¡¡POR CADA VIDA ROBADA NACE UNA NUEVA EN ALGÚN LUGAR!!!

(F/D se sobresalta y golpea la frente de Jules con el cañón del fusil. Jules abre los ojos y con mucha rapidez saca un cuchillo que clava en la muñeca de F/D. Éste grita).
ALQUIMIA: ¡¡¡LA HERIDA PEQUEÑA ES UN OASIS EN LA GRAN HERIDA!!!

JULES: ¡¡Jódete, maldito paranoico!! ¡¡Asesino!! Quita de…

(F/D dispara con la mano herida y sangrando a la frente de Jules. El disparo del fusil hace un ruido ensordecedor y el cuerpo de Jules se agita violentamente. De su cabeza surge un chorro de sangre. Tras el sobresalto, su cuerpo se desploma, quedando a partir del pecho hacia arriba oculto entre los arbustos. F/D también cae hacia atrás, soltando el fusil. Queda tendido de espaldas sangrando por la muñeca y jadeando).

ALQUIMIA: ¡¡¡TODO EL MUNDO ES UNA SOSPECHA CONTINUA!!! ¡¡¡RÍOS DE SANGRE PUEDEN NACER GOTA A GOTA FLUYENDO DESDE EL CUERPO INERTE DEL MÁRTIR!!!

F/D: Cállate, joder…

(Jadeando y con muestras de dolor y sufrimiento, temblando en el suelo. Se gira boca abajo, y poco a poco a incorporándose sobre los codos. No ve como Alquimia desaparece tras ponerse detrás del árbol).

F/D: Otra vez no…joder…¡Quiero despertar! ¡¡¡JODER!!!

(Se levanta sobre las rodillas y mira hacia atrás, pero Alquimia ya no está).

F/D: Dios… (Se sujeta la muñeca sangrante con la otra mano). ¿Porqué me tiene que pasar esto a mí?
(Se oyen disparos provenientes del otro lado del escenario, el derecho. F/D mira hacia allí. Se pone en pie y coge de nuevo el fusil. Una rápida y nerviosa melodía de teclado comienza a sonar. Ahora, es más Drake que Familanys. Echa a correr hacia el lugar de donde vienen los disparos, con el fusil por delante y vociferando como un loco. Cuando desaparece por el lateral del escenario, se cierra el telón).

Acto IV: Revolución en el Gólgota

(El escenario es un desierto, con un cadalso. El telar de fondo representa un cielo rojo oscuro, con nubes negras y sombras de aves planeando. Una gran luna brilla en lo alto, blanca, con algunos destellos rojizos. El escenario está lleno de arena, con cruces a los lados, clavadas en el suelo. Representan tumbas. En el medio hay una gran cruz en la que esta crucificado Familanys, vestido de negro, con la misma ropa que en el Acto I. Está cabizbajo con los ojos cerrados. La mano derecha, la que le hirieron antes, está clavada a la cruz con clavos y sangrando, pero la izquierda sólo está atada con una gruesa cuerda. Otra cuerda le ata por los tobillos y por el vientre a la cruz. Alquimia está a la derecha de la cruz. Clorofila está al frente del escenario, mirando al público).

CLOROFILA: Como habéis visto, está llegando el fin de esta larga noche, plagada de pesadillas, y habéis sobrevivido. Familanys también ha conseguido llegar vivo aquí, al final de su existencia, en éste polvoriento Gólgota de huesos y cadáveres en descomposición. ¡Aquí yacen todos los que murieron a manos de Drake! ¡Los mismos asesinatos que Familanys revivió en sueños!

ALQUIMIA: Un mundo final donde siempre es medianoche y los muertos acuden al funeral de su asesino bajo la luna sangrienta.
(Familanys levanta la cabeza)
CLOROFILA: ¡La hora en que los difuntos salen de sus tumbas! ¡Levantad de vuestra sepultura y enseñadnos a bailar la danza macabra!

(La música comienza a sonar. Un vals lento y misterioso, mientras por los laterales del escenario comienzan a surgir figuras parecidas a Clorofila y Alquimia en la forma de vestir: Túnicas negras con capucha y máscaras espantosas de color cobre y con expresión dramática en sus muecas. Salen 10 nada menos, que se ponen a bailar en parejas, agarrados, por todo el escenario, sin un recorrido fijo. Danzan con calma y firmeza, improvisando, chocándose entre ellos pero con sutilidad, al son de la música. A Clorofila no lo tocan, es como si se apartaran de él mientras bailan. A Alquimia aún se acercan menos, pero sí pasan muy cerca de la cruz donde está Familanys, sin mirarle. No paran de bailar mientras se sigue desarrollando la acción).

CLOROFILA (Dirigiéndose al público con los brazos abiertos): ¡Y ahora, gentes tímidas y cobardes, refugiadas en la comodidad de vuestras butacas, podéis ir huyendo de aquí! La resistencia de Familanys se ha derrumbado totalmente y la locura se ha apoderado de la absoluta totalidad de Drake. Y esta noche es una noche de destellos rojizos en hojas de cuchillos, y la bestia anda suelta…

(Se escucha un estruendo desde el lateral izquierdo, fortísimo, más que todos los anteriores, y los muertos dejan de bailar. Comienza a llover copiosamente dentro del escenario. Familanys alza la cabeza hacia la lluvia, abriendo los ojos).

CLOROFILA: Pero…¿Qué es esto? ¿Cómo puede llover en el Gólgota?

FAMILANYS (Desde la cruz): ¡Fin del juego, gilipollas! ¡Despídete!

(Varios difuntos sujetan a Clorofila mientras éste intenta zafarse, sin remedio).

CLOROFILA: ¿Pero qué coño…? ¡Soltadme, malditos buitres!

FAMILANYS: Eso, ellos son buitres y tu carroña. Ya sabes lo que toca.

CLOROFILA: ¡Jamás! Antes….

(Los difuntos que están sujetando a Clorofila y cerca de él se apartan, y ahí está Alquimia).

ALQUIMIA (Solemne): La muerte.

CLOROFILA: Tú…

(Alquimia saca una espada oculta bajo la túnica y le propina dos estocadas en el pecho. La sangre salta y salpica en las túnicas de Alquimia y algunos difuntos. Éstos sueltan a Clorofila, que se tambalea cerca del foso que separa el escenario de las butacas del público).

ALQUMIA: ¡¡¡UN MILLÓN DE UNIVERSOS CONSPIRANDO ESPERAN A QUE CAIGAS!!!

FAMILANYS: Y no tienes otra alternativa.

ALQUIMIA: ¡¡¡LA RUEDA GIRA, GIRA Y NO PUEDES DETENERLA!!!

(Alquimia clava su espada en el pecho de Clorofila y ahí la deja, soltándola. Clorofila da dos pasos hacia atrás, los difuntos lo sueltan, y cae al foso con la espada balanceándose sobre su pecho, con la punta hundida en él. Los difuntos van retrocediendo y se arrodillan ante Alquimia. Éste mira al frente, hacia el público, y alza los brazos. Brilla).

ALQUIMIA: ¡¡¡SOY EL CAMINO!!! ¡¡¡SOY LA LUZ!!! ¡¡¡SOY LA OSCURIDAD DE LA NOCHE!!! ¡¡¡SIENTO VUESTROS DESEOS Y ESCULPO VUESTROS SUEÑOS!!! ¡¡¡Y EN LA OSCURIDAD OS ESCUCHO GRITAR!!![6]

(Se dirige andando hacia el lateral izquierdo del escenario. Los difuntos se levantan y lo siguen. Alquimia se detiene un momento y mira a Familanys).

ALQUIMIA: ¡¡¡Y RESUCITÓ AL TERCER DÍA!!! ¡¡¡DEBATÍENDOSE ENTRE EL INFIERNO Y LA UTOPÍA, VAGA POR EL DESIERTO BUSCANDO CONFIRMAR LA RAZÓN DE SU EXISTENCIA Y EL MOTIVO DE SU RESISTENCIA!!! ¡¡¡Y SÓLO TIENE TRES DÍAS!!!

(Familanys le mira cansado. Alquimia y su séquito siguen adelante. Al llegar casi a desaparecer por el lateral, Alquimia saca una calavera de su túnica, la alza para que todos la vean, y la arroja con fuerza al suelo. El sonido que hace al romperse es el mismo estruendo ensordecedor que se escuchó antes, cuando empezó a llover. Ahora, para de llover, y cae el telón).

Acto V: Hay una luz que nunca se apaga[7]

(El mismo escenario. Familanys sigue atado a la cruz, cabizbajo y con los ojos cerrados. Sofía entra en escena. Es una chica joven, diecisiete años, larga melena castaña una camisa roja sin mangas y una larga falda azul y negra. Lleva una olla de barro sujetándola por las asas. Se para ante Familanys).

SOFÍA: Es mejor que abras los ojos, aunque sea de noche. Aquí siempre es de noche, tendrás que irte acostumbrando.

(Familanys abre los ojos).

FAMILANYS: Supongo que no te conozco.

SOFÏA: Supones mal. Me conociste una vez, pero no puedes acordarte. Tal vez me hayas visto últimamente, en un sueño.

FAMILANYS: La gente a la que veo en sueños acaba muerta…

SOFÍA: Sí, lo sé muy bien. Hace un momento, cuando estabas en el sueño de Drake en el bosque…

FAMILANYS: Maté a Jules….Creo que fue un amigo de Drake. Joder, no lo sé. Ese tío mató a todos sus amigos y a mí me toca revivirlo en sus pesadillas.

SOFÍA: Yo te conocí una vez. Y me acuerdo de todo, aunque tú no te acuerdes…Drake.

FAMILANYS: ¿…Qué? ¿Qué acabas de decir? Y…¿Qué es lo que llevas en la olla?

SOFÍA (Suelta una breve risa): Sopa de cabra. O huesos de santo, tal vez. Me llamo Sofía, siempre me he llamado Sofía, pero tu una vez fuiste Drake, el cuerdo, el sano, el apacible, y yo fui Sofía, tu amiga, tu novia, la callada, la que no recuerdas, la que cuando enloqueciste siguió a tu lado, como una esposa sumisa y maltratada, hasta que un Drake envenenado por su subconsciente alojó a dos terribles inquilinos en su cerebro, Clorofila y Alquimia, y luego a un tercero, el Drake cuerdo, del que cada vez quedaba menos, hasta que olvidó su nombre y sus recuerdos y pasó a ser sólo Familanys, un fantasma de tiempos remotos escondido en el que antiguamente fue su castillo; en su propio cerebro, en un oculto recoveco, más allá del subconsciente, el terreno de Clorofila, y mucho más arriba, al otro lado de una frontera marcada con fuego, reside el Tánatos, los confines del infierno, en cuyo humeante territorio reina Alquimia y de donde salen todos los temores, locuras y peligros de la mente humana. Yo supe todo eso cuando Drake me mató. Y ahora el Drake que tengo delante no es sino un fantasma de un fantasma que ya no puede recordar nada…

FAMILANYS: Sofía…Oh, joder…ahora se van explicando las cosas. ¿Pero que ha pasado con todo eso?

SOFÍA: Bueno, es evidente. La locura de Drake, tu locura, nació del Tánatos y se convirtió en Alquimia. Y éste creó a Clorofila, imagen de tu subconsciente, y le engañó para promover la locura en todo tu cerebro. Por eso, los estruendos que oías eran los golpes de la locura intentando entrar, sí, pero era Alquimia intentando entrar en tu subconsciente. Y eso se ha visto antes, cuando ha matado a Clorofila. En ese momento, tu subconsciente ha desaparecido, ha muerto. Clorofila siempre te ha insistido para que dejes de resistir contra la locura, pero estaba totalmente equivocado y engañado por Alquimia. Si tú mueres, Clorofila muere y Alquimia vence. En éstos momentos ya no queda nada del Drake de antes, ahora sólo es una máquina venenosa con ánsia de muerte y sangre. Y Alquimia lo domina.

FAMILANYS: Entonces…¿Qué somos ahora tu y yo? ¿Qué es este lugar? ¿Qué hacemos aquí?

SOFÍA: Nosotros somos…sombras, recuerdos, cenizas de algo, fantasmas. Esto es un Gólgota, el final de todo, un lugar para morir. Aquí es donde comen animales más grandes que nosotros, no somos más que sobras, restos, leños de una fogata apagada hace mucho tiempo, pero aun incandescentes. Y lo que hacemos aquí es perdurar como los recuerdos, aunque no pertenezcamos a nadie. Somos fantasmas, y Alquimia nos ha dado tres días para escapar antes de venir a por nosotros y darnos caza.

FAMILANYS: ¿Y qué hará si nos coge?

SOFÍA: Usarnos como monstruos en pesadillas ajenas. Alquimia duerme en la mente de toda persona, y disfruta sembrando el terror desde el Tánatos.

FAMILANYS: Joder…Sofía…

SOFÍA: Habla.

FAMILANYS: Que…eres todo lo que nunca he tenido. Por culpa de ese hijo de puta rojo. Por su puta culpa he matado a todos mis amigos, y a ti, y ni siquiera conservo un recuerdo que me haga culparme, maldecirme, odiarme, que torture mi alma por toda esta eternidad.

SOFÍA: Sobre eso…antes me has preguntado qué hay en esta olla.

FAMILANYS: Sí.

SOFÍA: Dije que sopa de cabra, o quizá huesos de santo. En realidad da igual la forma que quieras darle. Lo que hierven aquí son tus recuerdos, los de Drake, el cuerdo, el loco, el asesino y Familanys. Sí quieres tenerlos, debes comerte hasta la última gota de esta olla. ¿Quieres hacerlo?

FAMILANYS: No sé si debo, pero creo que lo haré, si tú crees que debo hacerlo. Quiero tener algo que sepa que es mío y que pueda ver y sentir, no sólo tus palabras.

SOFÍA: Eso es tu decisión y no me meteré en ella. (Dirigiéndose al público). Y vosotros, todos vosotros que sois testigos de nuestra existencia, os pido una cosa. Recordadnos. Ahora y siempre. Cuando salgáis de esta cárcel y vayáis a vuestras casas con el paso rápido por miedo a encontraros con Drake, cuando suspiréis aliviados al abrir la puerta y saberos seguros. Cuando os abracéis con vuestros seres queridos, recordéis el tenue espesor entre los vivos y los muertos, cuando sintáis esos escalofríos interminables, cuando suspiréis, cuando os arropéis con tres mantas en la comodidad de vuestra cama, cuando busquéis seguridad en sus frías sabanas, cuando cerréis los ojos en la oscuridad, cuando deis la bienvenida a los sueños, cuando nos veáis en vuestras pesadillas, recordadnos, pues os hemos hecho partícipes de la noche más mágica que podemos ofreceros y si un día dejáis de creer en todo lo que habéis visto y oído, si nos olvidáis, moriremos.

(Cae el telón para siempre).

FIN

“En la alquimia existen tres cosas en un humano: Alma, mente y cuerpo. Yo creo que la mente es la cosa que conecta el cuerpo y el alma”- Edward Elric
Dedicado a Sangtraït, el mejor grupo que ha existido en la península, y a mis amigos.

LOCAL HERO 19 AÑOS

[1] Fa mil anys; en catalán significa “Hace mil años”

[2] Clara referencia a la aldea de Astérix y Obélix, los “galos irreductibles que resisten ante el invasor”.

[3] Cadalso: Tablado para la ejecución de un reo. Horca. “A tirones de cadalso” puede interpretarse como acción de ahorcar. “Cuentan que una vez liberaron del insomnio a un ciego a tirones de cadalso” se refiere a que va a hacer dormir a Familanys ahorcándolo.

[4] Drake’s Dreamland; en inglés: País de los sueños de Drake. Se quiere dar a entender que lo que se va a ver es un sueño de Drake, vivido por Familanys.

[5] Puedo ver durante millas: Referencia a la canción de The Who: “I can see for miles”.

[6] Adaptación libre de una estrofa de la canción “Believe” del grupo americano de heavy metal Savatage. Incluida en su disco ‘Streets’.

[7] En ingles:”There is a Light that never goes out”. Título de una conocida canción del grupo británico de pop rock The Smiths, incluida en su disco ‘The Queen Is Dead’

Matar

2007-01-27T14:50:00.000Z

¿ALGUIEN ME EXPLICA PORQUE LOS MÁRGENES SE COMEN LAS PRIMERAS LETRAS DE LOS DIÁLOGOS EN ESTE BLOG??